深夜十一点十七分，市看守所，三号监区。

郑君仁坐在床沿，手里捏着那只纸猫头鹰，指节发白。

三十年来，他第一次知道，原来恐惧是有温度的。

是凉的。

从尾椎骨一路凉到天灵盖。

他太清楚收藏家这三个字意味着什么。

十一年，他给那个圈子送了十一件。他见过收藏家时的样子——白手套，放大镜，对着解剖台上那些，像鉴赏瓷器一样，一寸一寸地看。

他也见过，圈子里有人之后的下场。

上一个失手的人，第二天就从人间蒸发了。

不是死了。

是蒸发了。

户口，档案，社保，银行卡，全部还在正常走字。可那个人，再也没有出现过。

走廊里，传来一声极轻的响动。

郑君仁浑身的汗毛，立了起来。

他抬起头，看向监室的铁窗。

窗外，是看守所的高墙，墙上的探照灯，每隔三十秒扫过一次。

探照灯的光，扫过来了。

十。

九。

八……

郑君仁在心里数着。

光柱扫到第三监室的时候——

滋啦。

整个监区的灯，灭了。

探照灯，也灭了。

黑暗里，安静得能听见自己的心跳。

然后，郑君仁听见了三个声音。

第一个声音，是走廊尽头值班室的门，轻轻打开，又轻轻关上。

第二个声音，是两声闷响。像两袋面粉，先后倒在地上。

第三个声音——

皮鞋声，不紧不慢，一步一步，朝三号监区走来。

郑君仁缓缓地、缓缓地站起身，退到监室最里面的墙角，后背死死贴着冰凉的水泥墙。

皮鞋声，在他的监室门口，停住了。

咔哒。

监室的电子锁，发出一声轻响。

门，开了。

走廊应急灯的绿光里，站着一个人。

黑色的长风衣，白色的手套，手里拎着一只小小的、银色的手提箱。

那人抬起手，慢条斯理地摘下礼帽，微微欠身，动作优雅得像一位上门出诊的老派医生。

郑教授。

声音温和，缓慢，带着笑意。

收藏家说，不用等三天了。

今晚，就来收货。

……

同一时刻，陆峰家。

糯糯猛地从画纸上抬起头。

她刚才画了一幅画：一座方方正正的房子，房子里画着十二根栏杆，栏杆后面，坐着一个小人。

现在，她抓起黑色的蜡笔，在那个小人的头顶上，画了一样东西。

一支针管。

针尖，正对着小人的脑袋。

糯糯？陆峰的心一紧，怎么了？

小丫头不答。

她飞快地翻过画纸，又画了一幅——

还是那个小人。

还是那支针管。

只是这一次，她在针管旁边，画了一个大大的、红色的叉。

然后，她抓起画纸，塞进陆峰手里，小脸绷得紧紧的，两只小手推着陆峰的膝盖，拼命往外推。

快。

快去。

陆峰的血，一下子冲上头顶。

他掏出手机，正要拨号——

手机先响了。

顾白的声音，从听筒里炸出来，带着电流的杂音：

陆队！看守所的监控，三分钟前开始循环播放昨天的画面！

我黑进备用线路看了一眼——

值班室的人，倒了！

有人进去了！！

……

深夜十一点二十四分，看守所，三号监区。

白手套的男人，打开了那只银色的手提箱。

箱子里，衬着黑色的丝绒。

丝绒上，躺着一支注射器。

针管里，是半管淡蓝色的液体，在应急灯的绿光下，泛着幽幽的光。

郑教授，别怕。男人拎起注射器，弹了弹针管，语气像在安抚一个怕打针的孩子，不疼的。

收藏家说了，您是他最器重的供货人。圈子不杀功臣。

我们只是，收一样东西。

郑君仁贴着墙，一步一步地挪，声音抖得不成样子：

收……收什么？

您的记性。

男人微笑着，朝他走近一步。

这管药，叫。十一年前，圈子里一位前辈配的方子。一针下去，人还活着，能吃能睡，能走能笑——

就是忘了。

忘了艺术圈，忘了收藏家，忘了那十一件作品。

明天上午九点，您走出看守所，还是一个德高望重的老教授。只是从此以后，见了谁都只会流口水，说胡话。

您说过的每一句证词，都会变成疯话。

您看——

男人举起针管，针尖在绿光里一闪。

这比杀了您，仁慈多了。

郑君仁的腿，软了。

他顺着墙，滑坐在地。

三十年的儒雅，三十年的从容，在这一刻，碎得干干净净。

不……他抖着，往后缩，我还有用！我知道名单在哪！我知道燕子礁的暗门！别——