那是他这辈子吃过的最甜的荷包蛋。后来他再也没吃过那么甜的鸡蛋了。后来他在工地上吃饭，白菜炖粉条，油星子浮着，没有荷包蛋，没有红糖水，没有人在旁边看着他吃。

他把烟盒捏扁了，扔出去。烟盒在夜色里划出一道弧线，落进工地的碎石堆里。

“妈，”他对着空荡荡的工地喊了一声，声音被风吹散了，碎成几片，“妈。”

没人应他。风还在吹，塔吊的影子黑黢黢地趴在地上，像一只巨大的、沉默的兽。

田猪朋的幻想在第五天傍晚有了新的进展。疗养舱里的马尔代夫海水忽然退去了，阿尔卑斯的雪也化了，取而代之的是一片他从未见过但莫名熟悉的场景——一座灰扑扑的县城，街道两旁是梧桐树，叶子落了大半，铺了一地。

他走在街上，穿着亿万富翁的丝绸衬衫，但脚上是一双解放鞋，鞋底磨得薄了，硌着石子路。街上没什么人，几家店铺亮着昏黄的灯，卖杂货的、修鞋的、剃头的，都是些早就从现实中消失的行当。田猪朋知道这是梦，疗养舱里的小周护士说过，进入深度睡眠后虚拟系统会生成一些潜意识影像，让他不要害怕。

他不害怕。他甚至有点高兴。这条街他认识，是县城的老街，母亲带他来过。那年他十三岁，考了全乡第一，母亲说要奖励他，带他进了一趟城。他们在老街吃了一碗馄饨，肉馅的，汤里撒了紫菜和虾皮，鲜得他差点把舌头吞下去。母亲自己没吃，就坐在对面看着他，笑眯眯的。

“好吃不？”母亲问。

“好吃！”他埋头喝汤，烫得直吸溜，“妈你也吃。”

“妈不饿。”母亲说，“你吃。”

他信了。他吃完了那碗馄饨，连汤带水喝得干干净净，然后心满意足地跟着母亲逛了半条街。母亲给他买了一支铅笔，带橡皮头的那种，比学校发的秃铅笔好使多了。他把铅笔攥在手里，一路都没松开。

现在他站在那家馄饨铺子门口，铺子还在，门板卸了一半，里面热气腾腾的。一个佝偻的身影在灶台后面忙活，田猪朋走进去，发现那是母亲，比记忆里年轻些，头发还没全白，系着一条蓝布围裙。

“一碗馄饨？”母亲头也不抬地问。

“妈。”田猪朋喊了一声。

母亲抬起头，看了看他，笑了。“哟，猪朋来了。坐，妈给你下馄饨。”

他坐下来，木头的长条凳有点晃，但他坐得很稳。母亲在灶台前忙活，从锅里舀起一勺滚水浇在碗里，紫菜和虾皮在沸水里舒展开，香气飘过来。然后是馄饨，一个一个白胖胖地浮上来，母亲用漏勺盛进碗里，撒上葱花，端到他面前。

“小心烫。”母亲说，在他对面坐下来，像很多年前那样看着他。

馄饨冒着热气，田猪朋低头吃了一口，烫得直吸溜。肉馅的，汤里撒了紫菜和虾皮，鲜得跟他记忆里一模一样。

“好吃不？”母亲问。

“好吃。”他说，声音有点抖。

“好吃就多吃点。”母亲笑眯眯的。

他低头吃馄饨，吃着吃着，眼泪掉进碗里，混在汤里看不出来。他不敢抬头，怕母亲看见了又要说他：“男孩子家家的，哭什么哭。”但他知道母亲看见了，母亲什么都没说，只是伸手把他面前的醋碟往他那边推了推。

“加点醋，解腻。”

他加了两滴醋，酸味混进汤里，更香了。他埋头把一碗馄饨吃得干干净净，连汤都喝完了，碗底干干净净，像洗过一样。

“妈，”他放下碗，终于抬起头，“你……你还好吗？”

母亲笑着看他：“好啊，有啥不好的。你呢？在外头好不好？”

“好。”他说，“都好。”

“那就好。”母亲站起来收碗，“天不早了，回去吧。你还有事要忙。”

他不想走。他知道出了这个馄饨铺子，老街就不在了，母亲也不在了。他想赖在这里，把这碗馄饨吃上一辈子。但母亲已经把碗收走了，擦干净了桌子，笑眯眯地看着他，像送客人一样。

“妈，”他站起来，突然上前一步抱住了母亲。母亲的身体很轻，轻得像一捆干柴，蓝布围裙上有面粉的味道，还有柴火灶的烟熏味。他把脸埋在母亲肩窝里，像小时候受了委屈那样。

母亲拍着他的背，一下，两下。“好了好了，”母亲说，“去吧。”

他松开手，转身走出了馄饨铺子。身后传来母亲的声音：“猪朋，路上慢点。”

他没有回头，但这次他应了一声：“欸。”