张砚亭注意到，李默脚下那块石板上的尘土，被磨出了两个深深的脚印。

“练了一夜？”他问。

李默点了点头，哑着嗓子说：“弟子练了一夜。”

“打一遍龙形我看看。”

李默深吸一口气，平复了一下剧烈的喘息，然后摆出起手式。

这一次他的动作很慢。不是故意慢，而是他的体力已经不足以支撑他快起来了。但就是在这种极端疲惫的状态下，他的拳反而有了一种不一样的韵味。

起手。

拧腰。

尾椎微微一坠，脊柱节节贯通。

出拳。

右拳从胸口钻出的瞬间，一股旋转的力量从拳面上迸发出来。它并不强烈，甚至有些微弱。但它是完整的、贯穿的。

张砚亭看着那一拳，沉默了很长时间。

他看懂了。眼前的这个徒弟，靠着一夜的时间，把明劲入门的核心——“整劲”给打出来了。这说明李默真正理解了“发力”是怎么回事，而且已经能把这份理解转化成身体的记忆。

从昨天到今天，短短两天一夜，这个徒弟所展现出来的进步速度，已经完全超出了寻常资质的范畴。

张砚亭沉默了很久，才缓缓开口：“你跟我来。”

他转过身，走进了正堂。李默跟在他身后，心里隐约有了一种预感——师父要兑现昨晚的承诺了。

正堂里光线昏暗，关公像前的香炉里插着三支新点的香。张砚亭走到供桌前，从底下取出一个樟木箱子。那箱子看起来很旧了，锁扣上全是绿色的铜锈。他从怀里掏出一把铜钥匙，捅了两次才把锁打开。

箱子里只有一样东西——一个深蓝色的布包。

布包并不大，被叠得四四方方，边缘已经磨得泛了白。张砚亭双手将布包取出来，捧在手心，看了一会儿，像是在看着什么久远的过去。

然后他转过身，将布包递给了李默。

李默接过来，入手只觉得里面软塌塌的，像是一本书。他抬头看看师父，师父点了点头，示意他打开。

他拆开布包。

里面包着的是——

一本泛黄的手抄拳谱。

封皮上写着三个小楷字——《正心拳》。

李默翻开第一页，上面用工整的小楷写着几行字：

“正心者，非正人之心也，正己之心也。心正而后身正，身正而后气正，气正而后拳正。”

署名是“张正心”。是正心堂的开派祖师。

张砚亭的声音从头顶传来。

“正心拳是正心堂压箱底的功夫，传内不传外，传嫡不传庶。历代的规矩是，只有能打出整劲的弟子才有资格学。因为正心拳重意不重形——练法不同寻常，如果根基不够扎实，强行修炼不仅无益，反而有害。”

老人顿了顿，补充道：“你大师兄王彪学了三年，至今没有打出整劲。所以我也没传给他。”

李默心头一凛。

王彪在武馆待了七八年，一直是张砚亭最重视的弟子——至少表面上看起来是这样。但现在师父却告诉他，王彪连正心拳的门槛都没摸到。

“师父，您是说……”

“我没有说什么。”张砚亭打断他，语气很平淡，“我只是告诉你，这本拳谱是你凭自己的本事拿到的。好好练。”

李默将拳谱紧紧攥在手里，深深鞠躬：“多谢师父。”

“不用谢我。拳法再好，也只是一条路。能走多远，看你自己的脚力。”

张砚亭说着，走到门口，忽然又停下。

“对了。今天白天的举锁和站桩免了。你去睡一觉。”

他回头看了李默一眼，那双浑浊的老眼里闪过一丝极淡的关切。

“练功是长久事。把命练没了，再好的拳法也没用。”

李默应了一声，退出正堂。

回到东厢房，他把那本《正心拳》贴身藏好，然后一头栽倒在床上。头还没沾枕头，整个人就已经沉沉睡去。

这一觉睡得极沉。没有梦，没有声音，什么都没有。就像是掉进了一口深井里，四周全是安静的黑暗。

与此同时，东厢房门外，有两个人正站在角落里，压低了声音说话。

是王彪和那个三角眼的师弟周顺。

“大师兄，你看见没有？”周顺压低的声音里全是惊讶，“李默今天早上是从院子里练完拳出来的。地上的石板都被他踩出了印子。还有刚才，师父把他叫进正堂待了那么久，出来的时候他怀里鼓鼓囊囊的，肯定藏了东西。”

“我知道。”王彪的脸在早晨的光线里显得格外阴沉，“我看见师父开箱子了。”

“开箱子？那个樟木箱子？”周顺倒吸一口气，“那里面装的是——”

“正心拳的拳谱。”王彪的声音冷得像冰碴子，“我们这几个师兄弟求了多少年，师父都没有拿出来。现在传给了李默——一个才被收为弟子两天的人。”

“凭什么啊！师父也太偏心了！”

王彪没有说话，只是盯着那扇紧闭的东厢房房门，眼神阴冷而狠厉。

过了很久，他才从牙缝里挤出几个字。

“让他得意几天。”

“还有不到一个月就是月比。”

到时候，他会亲自把这个不知天高地厚的小子打回原形。