陈默的拇指，扣在锁鼻上，没动。

门里头还在拍。咚，咚，一声急过一声，指甲扒得门板沙沙作响，黑水顺着门缝往外涌。那声音里全是哀求：开门，开门，求你开门。一个被锁了三十年的人，眼巴巴盼着的，就是外头这一下。

他几乎就要使劲了。

那拍门声里有种东西，勾着他心口最软的地方——谁能眼睁睁地，把一个泡在水里三十年、一声声求着的人，撇在门里头不管？换了谁，手都该往下一掰。陈默的手，抖了一下。

可手上刚一用力，他又停住了。

他想起老钱的话，想起那片水窝子里伸出来的、那只一边喊救命一边等着拽他下水的手。她是冤。可她也是这一整张讨替之网的头。开了这把锁，箱子是能进去——可一并放出来的，是一个含冤沉了三十年、手底下已经搭进去好几条人命的东西。他凭什么断定，她出来之后，要的只是一个公道，而不是先拉够了替、灌饱了那口憋了三十年的气？

她的冤，得还。可不是这么个还法。不是他半夜摸进荒村、一把锁，就把她放出笼。她男人是怎么害的她、那笔账该找谁算，他眼下还一概不知。糊里糊涂开了这锁，他不是替她申冤，是替她，开了杀戒。后头再淹死多少个喊救命才肯罢手，谁也拦不住。

陈默的手，从那把锈锁上，慢慢挪开了。

门里的拍打，猛地一停。

那一瞬的死寂，比拍门还要瘆人。

……开门。

一个女声，从门缝里、和着黑水，渗了出来。又冷又软，正是他那夜在屋里听过的声音。

陈默没应——账本头一条：它递上来的，别接；她求你的，也别应。他要做的，是另一桩事。

那口箱子在他怀里坠得厉害，一个劲往门上撞，撞得他胸口生疼。它要回家，要回到主人身边去。陈默退开两步，绕到屋侧那扇烂了木棂、灌满黑水的小窗前。

他把箱子，从窗口，推了进去。

箱子一沾屋里的黑水，就像落进了自己的窝，再不挣不撞，一声，沉了下去，朝着屋里、朝着那个在水里泡了三十年的主人，缓缓沉去。

把陪嫁还了她。这口箱子漂在外头、害人讨替，由头之一就是它离了主人——她这辈子最金贵的物件，得物归原主。箱子回了家，那道认在他陈默身上的，也就跟着断了。周汉子是死在没断这道替上；他陈默，断了。

这是他一路琢磨出来的：账本说它递上来的别接，反过来想，接了它、揣着它的人，就成了它认的替；那要解，就得把它，原原本本，还回它该在的地方去——不是丢，不是烧，是送归原主。这一步赌对了，他能脱身；赌错了，他就是下一个趴在泥里、手往前够的。

可推箱子那只手，刚碰着窗口的黑水，就是一阵钻心的凉，顺着胳膊，直往心口里窜。他猛地抽手，那股凉，却赖在手上不走了。他搓，他焐，揣进怀里捂，那只手心，始终是凉的、潮的，像刚从水里捞出来，再也擦不干、暖不热——往后，怕是一辈子都这样了。

——这是这一桩，他付的账。一只手的暖。账本没白记。

箱子沉进去的当口，借着马灯的光，陈默下意识往那扇小窗里头，瞥了一眼。