陈默没等。

水退得太慢，一天落不了几寸；那东西却一夜一夜地来。等沈家那间屋自己浮上来，他怕是先趴到泥滩上、手往前够了。

他要趁夜，自己下到退水的滩上去，把箱子送进那间屋。

老钱拦他。天黑了下滩，是找死。老人枯手攥着他袖子，那滩看着是泥，底下全是没退尽的水窝子，一脚踩空，就是一个人没。何况——天一黑，水里头的，就活了。

可拦不住。老钱长叹一声，回窝棚里翻出盏旧马灯塞给他，又再三叮嘱：

记牢两条。头一条，脚踩干处，凡是还汪着黑水的低洼，绕着走，千万别踩，那是它们的地界。第二条，老人声音压得极低，眼睛瞟着水面，下了滩，不管听见水里头谁喊救命、谁伸手求你拉一把——别应，更别去拉。那是讨替的。你这手一伸出去，它就顺势把你拽下去，顶了它的缸。

陈默把这两条，和账本上那行它递上来的别接，一并记死。

钱叔不跟我下去？

老钱猛地缩了缩手，连连摆头，眼里是藏不住的怕：我不下。三十年了，那滩，我一步都不敢踩。他望着黑下来的水面，喉结动了动，到底没说自己当年到底在那水里，丢过什么、谁。

天擦黑，他提着马灯，下了滩。

退水的库底，是另一个世界。烂泥没到脚踝，每一步都一声，拔出来都费劲。半沉的屋子在暮色里一座座立着，门窗洞开，黑黢黢地灌满了泥水，像一张张张着的嘴。水草从瓦缝、窗棂里垂下来，滴着水。马灯昏黄的光晕里，腥气直往鼻子里钻。每一户黑洞洞的门窗后头，都像有什么，正缩在暗处看他。

越往村子中心走，越觉得不对。淤泥里半埋着各样三十年前的东西：一口翻倒的铁锅、半截八仙桌、一只还挂在门框上的、锈烂的门吊。一户人家的灶台从泥里探出来，灶口黑洞洞的，里头不知怎么，还汪着半灶水。这村子没烂透，倒像被水泡着、囫囵地睡了三十年，此刻正被一点点唤醒。

怀里那口箱子越来越沉，也越来越凉，凉得他手臂发木——它急着回家，比他还急。

他照着老钱指的方位，往东头去，留神绕开一处处汪着黑水的低洼。

走到半道，左手边一个水窝子里，一声。

有人冒出头来。

救……救命……那声音咕噜咕噜的，含着水，一只手从黑水里探出来，朝他乱抓，拉我一把……我快淹死了……

陈默的脚，钉在了原地。

那手抓得急，那声音惨得真，一声比一声弱，像真有个活人，正在他眼前一寸寸往下沉。换了旁人，早一个箭步扑过去拉了——救人，是人骨子里的本能，比想都不用想。

可陈默死死想着老钱的话，想着账本，想着周汉子和那三个后生趴在干泥里、手往前够的死相。那手往前够，够的是什么？是他们临死前，要去拉的那个喊救命的人。

他没动。一步也没挪。他举着灯，看那只手在水面上扑腾、够他，够不着；渐渐地，那声变了调，从凄惨的哀求，一点点变成了怨毒的、不甘的呜咽——像在恨他，怎么就不上当。那只手，一下，缩回了黑水里，没了影。