天蒙蒙亮，陆星阑才敢摸回那片废墟。

那声“别走”在他耳朵里扎了一整天。他没跑远，就在半里外一块大石头后头蹲着，一蹲，蹲过了黄昏，又蹲过了夜，一直蹲到天亮。夜里他把豁口铁剑横在膝上，一夜没敢睡实。风一起，他就睁眼。风一停，他也睁眼。他数着天上的星子，数到后半夜，总算等到了天边那点灰白。天亮前那段黑最难熬，他攥着剑柄，攥得虎口发酸。怂是真怂，可他心里清楚——那东西喊的是他的名字，要是连它长什么样都没看清就跑了，这一路就白走了。

这道理，是苍冥山扫地的时候想明白的。

那时候人人都躲他，说他是灾星。他不信命，就天天蹲在藏经阁底下，偷听先生讲课，听不明白，就自己琢磨。琢磨了五年，得出一个歪理：这世上，你越怕的东西，越得先弄明白它怕什么。你弄明白它怕什么，你就没那么怕了。

后山那口井，他六岁看那一眼，被吓得三天没睡好。可三天之后，他敢一个人打那口井边过了。

怕归怕，他低声道，账得先算清。

他先绕回碑前。

碑还是那块碑，“第四十七具，出，无字，放行”，字口锋利，像今早刚刻的。碑上那几行旧字，他昨天夜里辨了半天，只认出大半：“计都一脉，守渊而死，此碑为记。”他没有多停，按周老歪指的方向，往断塔北边绕。走开几步，他又回头看了那碑一眼。日头刚升起来，碑的影子拖得老长，指着的方向，正是乱石台子。风一吹，影子碎成一团，又合起来，像活的一样。他挪开眼，没再看。

绕过去，是一片乱石台子。

台子很平，像被人特意整过。台子边沿，散落着几块碎瓦，瓦上的纹路，跟废墟里那些星纹是一样的。整座台子，像是从废墟底下，硬生生长出来的一块。台子正中，立着一座坟。

坟不大。坟包却被人刨得稀烂，露出一个一人深的坑。坑壁上一圈圈的黄土，新土压旧土，一层盖着一层——有人来过，还不止一回。他顺着坑沿走了半圈，坑壁上有一道一道的划痕，浅的，密的，像是有人拿指甲抠的。划痕有新有旧，旧的已经泛白，新的还带着土色。他盯着那几道新痕，喉咙发紧——这坑里，有人待过很久。坑底空荡荡的，没有棺材，没有尸骨，只有半块青石板，斜斜插在土里。

周老歪说得没错。坟是空的。被人挖空过不止一回。可空坟也有空的蹊跷。坟包外头一圈土，颜色深浅不一，像是填了又挖，挖了又填。他数了数土层的颜色，少说也有五六层。

他蹲在坑沿，拿手指拨开一层新土，底下果然又露出一层颜色更深的旧土。新旧之间，夹着一层焦黑——像是有人挖到一半，在坑里生过火。

生火干什么？他皱起眉。

坑里生火，不是取暖，就是照东西。挖坟的人，是点着火，在坑底下照什么东西。照见了一道裂缝，又照见这块石板，然后，敲下了那半块，走了。

他忽然想到那个浑身是血逃出去的人。他是不是也点过火？他看见了什么，才会吓成那样？

陆星阑顺着坑壁滑下去，蹲在那半块石板前。

石板齐腰高，断口像被硬生生敲下来的。石板正面，刻着一道纹。

一道裂缝。裂缝不是凿出来的，是刻出来的，一刀到底，连个收笔都没有。像是刻它的人，刻到最后一笔，忽然被什么打断了。

那裂缝的走势，他太熟了。跟残片上那道，跟拼好的星图上那道，一模一样。他抬手，把指尖按上去，顺着纹路描了一遍。他描得很慢，指腹顺着裂缝，一厘一厘地走。走到底，指尖忽然一麻，像是被什么电了一下。他缩回手，指尖起了层鸡皮疙瘩。

凉。

不是石头的凉，是像指尖压住了一道往地底去的风。他正要缩手，胸口忽然烫了一下。

是玉佩。

他一把扯出那块灰扑扑的玉佩——圆形的，镂空的。此刻它正隐隐发烫，烫得他手心一紧。他把玉佩往石板上的裂缝一凑——

严丝合缝。

镂空的花纹，正好咬进那道裂缝里。像是这块玉，生来就是从这里凿出去的。他来回试了两回，都是严丝合缝。玉佩嵌进裂缝里，像一滴水落回原来的窝。他忽然想起周老歪那句话——“坟主姓计”。这坟主，跟他，当真是一家人。

陆星阑的手，抖了一下。

他忽然就明白了。这块石板，是半把钥匙。他这块玉佩，是另外半把。两样东西凑到一起，能打开的锁，就在这裂缝底下。这块玉，他爹娘是从哪儿得的，他不知道。他只知道，从记事起，它就在他脖子上，摘不下，也舍不得摘。

可石板，只剩半块。