这一回，他学乖了。先扯了块布，打湿，捂住口鼻。

烧一锅水，把丹渣泡进去。肯溶的药性一点点化进水里；那些不肯溶的丹毒、烧焦的杂质，大半留在渣上。他扯着粗布把渣一滤——头一道毒，就去了大半。

滤出来的药汤还浑。静置一宿能自己澄清，可他等不起。他把药汤灌进那口破陶罐，拿绳子结结实实拴住罐口，退到院里空地上，攥着绳头，抡圆了甩。

——跟早年在夜市上帮人甩干捞起来的粉丝、甩干洗过的青菜，一个道理。

罐子在头顶呼呼地转，沉甸甸的脏东西被甩到罐底贴死，上头澄出一层清汤。甩得胳膊发酸，他才停下，把上层清汤小心倒出来；罐底那层连泥带毒的脏底子，倒掉。

到这一步，毒才算去了七七八八。剩下的，是把那点稀薄的药性收拢、提纯——这会儿再动火，就不怕它反咬一口了。

这泡、滤、甩的脏活笨功夫，一样比一样磨人。正经丹修，谁肯弯下腰，守着口破罐子干这个？可他陈平，本就是个被当垃圾撵出来的废物，没什么脸面身段是放不下的。

去了毒的清汤，收起膏来，就顺手多了。头一锅他还是急，猛火一逼，那点娇贵药性散了大半，熬到末了结了层焦黑。又废一锅——可这回，好歹没再要命。

他咂摸出来：药性经过火，早烤娇气了，得像收膏子、熬糖那样，文火慢工，一丝一丝往里收。

第二锅，火压到最低，人守着，寸步不挪。焦苦味一点点散开，清汤一寸寸熬得挂勺。他把火一撤，端到窗台上晾着。

夜里凉，温一降，奇处就来了：那点纯的药性，自己在汤面上、罐壁上，结出薄薄一层、莹润的晶；而洗到这一步还赖着不走的最后一丝残毒、杂色，全沉在底下那口发苦的母液里。

他把结出的晶一点点刮下来。底下那口苦汤，撇了。

炼丹是炼丹的路数：一炉火、一套灵纹，讲的是个“炼”字。

他这套，是灶台、是作坊、是把一样东西拆成几样来看的路数，讲的是个“分”字。这帮修了几百年、满脑子火候灵纹的老爷，压根没往这上头想过——在他们眼里，渣就是渣，是炼剩下的死灰；在他眼里，那是一团还没被人好好拆过、只是混了毒的宝。

两锅、三锅地试，一场鬼门关闯下来，两天两夜没合眼。困得眼皮子挂秤砣，他有那么一瞬，真想一头栽下去睡个昏天黑地——管它渣不渣、留不留下的。

可眼睛一闭，浮上来的就是爹娘卖田那天的光景。他狠狠掐了自己一把，把那点困劲儿掐散了。

歇不起。这会儿一歇下去，天一亮，他就还是那个被撵出山门、什么都没了的废物。

三天期限，只剩下最后一夜。

天蒙蒙亮，那口破陶罐的罐壁上、窗台的瓦片上，终于攒下薄薄一层——莹润的、透着微光的粉晶。

陈平两根手指，小心翼翼把那点粉刮下来、捻起。凑到眼前，那微光在指腹上一颤，细得跟晨雾里的一线金似的。

一座全宗都当垃圾的山，一麻袋一麻袋背回来，泡、滤、甩、熬、晾，几天几夜、一条命也险些搭进去，才攒出这么一小撮。

不多。可凑到鼻尖一闻，他那双熬红的眼，慢慢的，就亮了。

而且这一撮是干净的——丹毒撇得七七八八，纯度比丹堂现成卖的辅药还高出一线。他闻得出来。拿到坊市上，赎回爹娘那三亩灵田够了，还能剩下一截。

门外脚步声由远及近。孙鹏探头探脑进来，脸上还挂着看好戏的坏笑：“哟，还没搬完呐？我说陈平，明儿你就滚出宗门了，这破洞府到底哪天腾——”

话没说完，眼睛落在陈平指间那撮泛着光的粉上。

后半句，卡嗓子里了。

修仙的人眼力再糙，也认得出灵气浓淡。那撮粉透出来的气息，绵、纯、正，比他辛辛苦苦攒了半年的辅药还精纯几分。

“这……这哪来的？”孙鹏声音有点发飘，又往墙角空掉的渣堆瞟了一眼，脸色一点点白了。

陈平把药粉仔细收进怀里，拍了拍手上黑灰，重新换上那副人畜无害的憨厚样，冲他笑：“垃圾堆里，一点点拆出来的呗。”

“孙师兄不是说，”他一字一顿，“这堆渣，是垃圾么？”

孙鹏嘴张了张，脸涨得通红，一个字没憋出来。

陈平站起身，越过僵在原地的他，推开那扇破门。清晨的光照进来，落在脸上。

怀里这一小撮，是他留下来、接着往修仙路上走的头一笔本钱。够赎回爹娘的地，够他在这条路上，重新站住脚。

可三亩地，也就够开个张。

这修真界，把好东西当破烂扔的地方多着呢。炼废的丹、采剩的矿、没人要的下品灵材、判了“死”的荒田……到那些眼睛只往上看的老爷手里，全是晦气垃圾；落进他这双看惯了低处的眼，那是一处一处的钱。

他从来不缺本事。缺的，是起家的头一笔。

这头一笔，这会儿正揣在他怀里。

“走了。”出门时，他顺手拍了拍还僵着的孙鹏肩膀，那口气熟得像多年的老街坊，“借你吉言。”

谁也不知道陈心里想的是，老子TM以后再也不干这行了。