克里斯咬紧牙关。他知道福瑞斯特。那个总是笑呵呵的狙击手，枪法准，脾气好。

“他说……”安娜低头看信纸，“‘安娜，如果有一天，你看到了这封信。不要哭。’”

台下传来压抑的哭声。家属区里，几个女人抱在一起。

“‘你知道的，我这辈子最怕的，就是看到女人的眼泪。’”安娜念着，眼泪夺眶而出，“‘小时候，我没能保护好妹妹。那是我一辈子的痛。’”

吉尔眼圈泛红。她偏过头，雨水打在帽檐上滴落。

“‘我拼了命地训练，考进警校，加入S.T.A.R.S。’”安娜抹了一把脸上的泪水，“‘我终于有了力量。有了保护你们的力量。’”

黑色的雨伞下，安布雷拉特工面无表情。

“‘这次的任务，我知道很危险。’”安娜拔高音量，“‘但这是我的责任！哪怕九死一生，我也绝不后退半步！’”

“‘照顾好自己。’”安娜念完最后一句，信纸从手里滑落，掉进泥水。

她捂住脸蹲在地上，大哭。

“福瑞斯特……”她呼喊。

克里斯闭上眼。雨水顺着脸颊流下。

战友的荣誉，被这群杂碎踩在脚底。

“他们动了。”恩里克开口。

克里斯睁眼。

右后方那三个特工，收起伞，他们无视葬礼，步伐一致地逼近。

左侧墓碑群的五个人，缩小包围圈，手完全探入西装下摆。

高处钟楼的狙击镜反光，停在克里斯胸口。

还有三分钟，葬礼流程走完。

“检查弹药。”恩里克下达指令。

“满仓。”吉尔手指拨开枪套搭扣。

“准备就绪。”克里斯大拇指压在手枪击锤上。

“我开路。”巴瑞机械臂绷紧，风衣撑起僵硬轮廓。

周围家属的哭泣声在耳中淡去，只剩下特工皮鞋踩在积水里的脚步声。

“嗒”、“嗒”、“嗒”。

死亡的倒计时。

吉尔微侧过头，帽檐下的目光扫过全场。

“除了靠近我们的八个，外围还有两层警戒线。”吉尔语速快，“正前方，祭台两侧，四个穿雨衣的，手里拿的不是长伞，是伪装的冲锋枪枪袋。”

恩里克顺着视线看去。

“左侧停车场出口，停着两辆黑色越野车。”吉尔报点，“车窗贴单向黑膜，发动机没熄火，里面至少还有两支战术小队。”

克里斯听着情报。

“插翅难飞。”克里斯开口。

“我们不需要飞。”巴瑞出声，“只需要撕开一道口子，左边墓碑群，我撞进去，你们跟上，不要回头。”

“不行。”恩里克拒绝，“你一个人挡不住冲锋枪集火，高处还有狙击手。”

“那你有什么好办法？”巴瑞反问。

恩里克没回答，他看向前方。

神父重新走上台，做最后结语。

“愿主接纳这些迷途的羔羊……”神父在胸前画十字。

包围圈缩紧，最近的特工距离不到十米。

克里斯能看清特工领带夹上的纹路。

拼了。

克里斯深吸气，重心移到前脚掌，准备发力。

“等一下。”吉尔突然开口。

“怎么了？”克里斯偏头。

吉尔没看特工，抬头看远处那座未完工的钟楼。

“反光不见了。”吉尔皱眉。

克里斯立刻抬头。

刚才闪烁反光的脚手架缝隙，此刻空空荡荡，什么都没有。

“他转移阵地了？”恩里克问。

“不可能。”吉尔摇头，“那是最佳狙击点，他刚才锁定我们了，没理由这个时候放弃视野。”

克里斯盯着钟楼。

“难道是陷阱里的陷阱？”克里斯开口，“他们在搞什么鬼？”

不仅是狙击手。

吉尔目光扫向外围。

那两辆停在停车场出口的黑色越野车，尾气管不冒白烟了。

“车熄火了。”吉尔说。

“什么？”恩里克问。

“战术小队埋伏时，车辆不会熄火，必须保持随时机动。”吉尔分析，“但现在，车熄火了。”

克里斯看向右后方。

三个逼近的特工停下脚步。

他们按着耳机的右手僵在半空，其中一个人脸色难看，对着微型麦克风快速说话，没得到回应。

“出事了。”巴瑞握紧枪，“他们的指挥系统好像瘫痪了。”

雨下大。

神父的悼词念完，合上经书，对着空棺材鞠躬。

“仪式结束。”神父退场。

克里斯拔出手枪，预想中的枪林弹雨没有到来。

左侧墓碑群的那五个特工，没拔枪，面面相觑。

“撤退。”领头的特工打手势。

五人转身，朝停车场方向快步走去。

右后方三个特工同样转身，混入撤离的人群。

祭台两侧穿雨衣的四个人，扔掉黑色长伞，拔腿跑。

包围圈在不到三十秒的时间里，土崩瓦解。

克里斯举着枪，站在原地。

“怎么回事？”他转头看恩里克。

恩里克没说话，眉头拧紧，收起枪，看那些撤离的背影。

“他们不是接到撤退命令。”吉尔眯起眼，看远处两辆熄火的越野车，“是在逃命。”

“逃命？”巴瑞走上前，“逃什么？”

吉尔没回答，伸手指了指公墓外围主干道。