雨水斜打在浣熊市东区废弃厂房的铁皮屋顶上。

屋里没有开灯，一点惨白的光从破碎的换气扇百叶窗漏进来，打在生锈的汽油桶上。

克里斯坐在一个翻倒的塑料周转箱上。

他穿着一件宽大的深灰色风衣，领子竖着，沾满泥点，手里把玩着一个金属打火机，火苗亮起，熄灭。

“别按了。”吉尔靠在对面的水泥柱上，声音压得很低。

她换了一件黑色的夹克，里面是破损的深蓝色背心，鸭舌帽压低，遮住大半张脸。

克里斯停下动作，打火机攥进手心。

“布拉德那边还是没有消息？”他抬起头。

恩里克从阴影里走出来。他身上的战术马甲磨得发白，手里端着一个压瘪的纸杯，装着冷掉的咖啡。

“断了。”恩里克摇头，把纸杯搁在铁架上，“昨天下午，他连夜搬出东区，电话拔线，门窗钉死。”

克里斯一拳砸在汽油桶上。

“可恶。”他咬牙。

“他有老婆孩子。”吉尔冷冷开口，“不是每个人都愿意把脑袋拴在裤腰带上。”

“理查德呢？”克里斯转头看恩里克。

“医院那边传来的消息。”恩里克叹气，“他父母雇了私人救护车，把他接回德克萨斯老家，理由是疗养。”

战力被彻底切碎。

他们被困在这个十万人的囚笼里，电子通讯切断，只要在街头露面，就会被摄像头和便衣特工咬住。

“我们现在见个面，都得靠在垃圾桶背面画粉笔记号。”克里斯扯了扯嘴角，“这就是浣熊市警局的王牌部队。”

真憋屈。

吉尔走过来，从夹克口袋里掏出一张皱巴巴的纸，拍在汽油桶盖上。

今天早上的内部传真复印件。

“没时间抱怨了。”吉尔指着纸上的黑字，“看看这个。”

克里斯低头。

警察局长艾恩斯亲自签发的强制命令。

【兹定于今日中午十二时整，于市郊西山公墓，为在阿克雷山区演习中不幸殉职的六名S.T.A.R.S.警员举行官方联合葬礼。所有幸存编制内警员，必须出席，以慰英灵。】

附件里列着那六个人的名字。

阿尔法小队：阿尔伯特?威斯克、约瑟夫?弗罗斯特。

布拉沃小队：肯尼斯?J?苏利文、福瑞斯特?斯拜尔、爱德华?杜威，以及外调飞行员凯文?杜丽。

克里斯盯着“阿尔伯特?威斯克”那个名字，眼皮跳了跳。

“葬礼？”恩里克走近两步，眉头紧锁，“连一具完整的尸体都没带回来，拿什么下葬？空棺材？”

“陷阱。”吉尔双手抱胸，手指敲击着手臂，“阳谋。”

“什么意思？”克里斯问。

“报纸上把我们写成吸食违禁药物自相残杀的疯子。”吉尔看着他们，“葬礼是公开的，市长、媒体、安布雷拉的代表都在。如果我们缺席……”

“就会坐实畏罪潜逃的罪名。”恩里克接话，脸色铁青，“他们能光明正大地发通缉令，当街击毙我们。”

“如果我们去了呢？”克里斯握紧拳头。

“把我们聚在一起。”吉尔说，“然后，制造一场合理的意外。比如，黑帮寻仇，比如，恐怖袭击。”

彻底封口。

上午十一时五十分，市郊西山公墓。

天空被铅灰色云层压得很低，雨下得密。

一排黑色的雨伞在草坪上撑开。

六口黑色的空棺材一字排开，停在深挖的墓坑前，白色的百合花被雨水打得七零八落，花瓣沾泥。

克里斯、吉尔和恩里克站在家属区边缘。

巴瑞站在他们身侧。

他穿了一件不合身的黑色宽大风衣，左边袖管僵硬，雨水顺着花白的胡茬往下滴。

“你本不该来的。”克里斯看他一眼。

“少废话。”巴瑞没看他，目光盯着前方的棺木。

风衣底下，义肢微动，巴瑞的右手插在怀里，握着那把点44马格南手枪的握把。

这条命是捡回来的，大不了今天还给你们。

吉尔微微低头，帽檐遮挡视线，目光在周围的人群中快速游走、扫描。

现场除了几十名黑衣家属，剩下全是“吊唁者”。

“右后方，橡树下面，三个。”吉尔嘴唇微动，声音压低。

克里斯没转头，余光一瞥。

三个穿定制黑西装的男人打着伞站在那，双脚分开与肩同宽，重心微沉，右手贴在西装下摆的鼓起处。

外勤特工拔枪姿势。

“左侧墓碑群，五个。”恩里克低头看草地，补充，“半包围结构。切断了通往停车场的退路。”

克里斯额头青筋跳动。双手插在风衣口袋里，手指扣住上膛的手枪扳机。

“不止这些。”克里斯微仰起头，看正前方几百米外一座未完工的钟楼。

雨幕中，钟楼顶层脚手架缝隙里，闪过一道微弱的反光。

狙击镜。

“十二点钟方向，高点，有狙击手。”克里斯说。

四人陷入沉默。

被包围了，超过一半的“吊唁者”是安布雷拉的特工。只要稍有异动拔枪，就会被打成筛子。

真正的绝境，没有走廊卡视野，没有墙壁挡子弹。

四周是开阔的草坪。

“怎么办？”吉尔的右手滑向腰间的枪套。

“等。”恩里克沉着脸，“他们在等仪式结束。现在开枪场面难看，需要一个意外。”

“十二点十分。”克里斯看手表，“仪式还有十分钟结束，十分钟后，拔枪，往左边墓碑群冲，那里掩体多。”

“我走最后。”巴瑞开口。

没有多余的争辩，他们明白巴瑞的意思，那高大宽阔的身躯，是撤退时唯一的人肉盾牌。

我欠你们的，今天还清。

前方，神父拿着经书，诵读祷告词。

哀乐奏响。

“下面，请家属代表致辞。”神父退到一边。

一个穿着黑色丧服、身形消瘦的女人走上前。

安娜，福瑞斯特·斯拜尔的妻子。

她捏着一张被泪水打湿、皱巴巴的信纸，肩膀剧烈颤抖，几次张嘴发不出声音。

旁边的警员递上麦克风。

安娜深吸一口气，抬头。目光越过那一排黑色的雨伞。

“这是……福瑞斯特走之前，留在抽屉里的信。”安娜开口，抽泣着。