"没找着。活不见人，死不见尸。"他看她一眼，"姑姑怎么又问起这个？"

她说："没什么，随口问问。"出了门，雪地里站了一会儿。

当年写血书的，是青梧。掖庭名册上记着，青梧善誊抄，笔迹方正，可誊文书；后来翻出来，人是假死，账没销干净，人早不知去向。一桩案子翻了，人没捉到，这事揭过，就没再追。可青梧的那笔字，怎么会绕了这么大一圈，又落在她手里——还是抄在一份新糊弄出来的旧凭据上？她记得当年查青梧，查到的都是账：病故档是后补的，太医院那几日没有会诊记录；销册上的画押，跟支银簿上代领月钱画的那道弯钩，同一个手笔。可人长什么样、去了哪儿，卷宗里一个字都没有。一个能写一手好字、替人誊抄文书的人，假死之后，像一滴水落进井里，再没冒过泡。当时她想过：这个人要还活着，会在哪儿？如今这个问题，又原样回来了。

她站在雪里，把手账攥了攥。要真是同一个人的手笔，那抄这份自陈的，要么是青梧自己还活着，要么是有人手里留着青梧的字样，照着临。不管哪一样，都说明一件事：血书那条线，没断。雪落在她肩头，她没拍。要是青梧还活着，这么多年，她靠什么活着？抄录的宫人出了宫，没有凭证，没有门路，只能藏在哪处宅子里，替人写字。替谁写？谁还留着这么个人，手里有她的旧字，隔了这么久，还能照着旧样重新抄一份假凭据？她越想，越觉得纸后头不止青梧一个人——字是青梧的，使字的人，是另一头的。

往回走的路上，领口那点亮了亮，零七的光球冒出来半个："沈姐，那个公公认得准不准？"

"他在库里跟字打了一辈子交道。他说准，就准。"

"那你打算怎么办？"

"先记着。"她说，"字对上了，人还没对上。记着，记到把人找出来为止。"

零七张了张嘴，想说什么，又缩了回去。走出老远，它又憋不住，小声说："沈姐，要是真寻着那人，那人会不会反过来……"话没说完，自己先缩了缩光。她说："账上的人，迟早要对清楚。她写了字，字在我这儿；我记了账，账在她身后。谁找谁，还两说呢。"零七听她这么说，更不敢吭声了，缩回领口，只留一点光亮。

这天夜里，雪下大了。她把那两页摊在灯下，又看了一遍。看完了，没照旧夹回最底下，而是挪到账本最上头，压得平平整整——方便随时抽出来。她拨了拨灯芯，在功过簿上添了一行：血书字迹，与抄录同源，同一手笔。人，未对。添完字，她没有立刻睡，又拿过那份抄录，照灯从头到尾看了一遍——不是看字，是看纸上有没有别的记号：折痕，指印，水渍。看纸边，看墨的浓淡，看有没有多出来的一个点。看了半天，什么都没看出来。她又拿指尖顺着笔画摸了一遍，纸面的凹痕、笔道的轻重，都出自一个人。她把纸放下，心里想：写字的人藏得深，可纸替她说话——纸是新的，墨是新的，底下那笔字，是练了多少年、藏不住的旧功夫。这个人，像活在两个年头中间，一边露着指头，一边缩着手。

时候不早了，她合上簿子，吹了灯。雪落了一夜。隔日清早，满院子白茫茫一片。她照旧去核她的档，手账揣在怀里，鼓鼓的，随身带着。