第二天早上七点，李诗权是被厨房的动静弄醒的。

先是水声，然后是案板笃笃笃，节奏很稳。他趿着拖鞋出来，在客厅站住了。

地拖过了，通亮的。茶几上他随手摊的杂志也码成一摞，歪在沙发扶手的外套挂进了衣帽架，连玄关那三双鞋都摆成了一条线。

厨房里，慕小江正单手搅一锅粥，右胳膊还吊在胸前，左手拿着勺。

“你扫的？”李诗权问。

“嗯。”慕小江头也没回，“闲着也是闲着。”

“你这胳膊。”

“拖地又不用胳膊。”他拿脚把垃圾桶拨正，“一脚踩着拖把头，手扶一下就行，我试过了。”

李诗权站在原地看了几秒。这人昨天进门就关房门，他以为得僵一个礼拜。

“房租欠着，”慕小江像是听到他没问出口的话，补了一句，“我住在这儿，不能白住。打扫做饭算我的，抵账。”

“抵多少？”

“早饭五块，中晚饭各十块。”他答得飞快，明显提前算过，“一天二十五，包月给你抹个零，六百这么样。”

“行啊。”李诗权拉开椅子坐下，“还挺会定价。”

“跑了两年外卖，”慕小江把粥端上来，“单价我比谁都熟。”

粥是小米的，熬得开花，上面卧着两只煎蛋。李诗权喝了一口，动作停了半拍。

“怎么样？”

“比你定价便宜了。”

“那不关我事，”慕小江也坐下，“是你给的价。”

那天晚上，李诗权下班回来，桌上摆着三菜一汤。红烧排骨，番茄炒蛋，清炒油麦菜，紫菜蛋花汤。电饭锅是慕小江从纸箱里掏出来的那只，擦得锃亮，蹲在整体橱柜中间，格格不入，又理直气壮。

“手艺哪来的？”

“体校。”慕小江给他舀了勺汤，“食堂帮工，管饭，管教做菜。我们那教练抠，protein 都得自己煮。”

李诗权夹了一筷子排骨，酥的，火候刚好。

他上一次吃别人做的饭，还是三年前他妈来住的那半个月。

“菜哪来的？”

“楼下超市，我下午下楼买的。”慕小江从兜里掏出手机，翻出备忘录，推过来，“花了六十八，你看一下。”

李诗权扫了一眼小票，上面记着：排骨三十二，番茄六，油麦菜四……

“记我账上？”

“记我账上。”慕小江收回手机，“菜钱我出，算成本。饭钱照收，一码归一码。”

“冰箱是满的，你不吃我的？”

“冰箱那些是你的。”慕小江说得很清楚，“我买菜，我做饭，你付饭钱。这才是买卖。”