轰！

那一声，不是比喻。

陆峰只觉得自己的天灵盖，被一只无形的手硬生生掀开。

紧接着，整个世界，被人一把抽走了。

会议室没了。

白板没了。

关副总队长没了。

郑君仁那慈祥的笑，也没了。

取而代之的，是黑。

冰冷的、潮湿的、弥漫着一股浓重消毒水味的黑。

陆峰想动，动不了。

他想喊，喊不出。

他像一缕被塞进别人眼睛里的魂，只能看。

然后，灯，亮了。

那是一盏惨白的白炽灯，悬在头顶，摇摇晃晃，把整个房间照得像停尸房。

不。

比停尸房更冷。

这是一间地下室。

水泥墙，水泥地，墙角堆着几个黑色的塑料袋。正中央，摆着一张不锈钢的长桌，桌面泛着冷光，四角焊着固定的铁环。

铁环上，拴着皮带。

皮带是旧的，磨得发亮，像被用过很多次。

陆峰的胃，猛地一缩。

他认得这种桌子。

法医解剖台。

嗒、嗒、嗒。

脚步声，从地下室的楼梯上传下来。

很稳，很慢，一步，一步，像散步。

一个人影，走了下来。

花白的头发，梳得一丝不苟。金丝眼镜。一身笔挺的深灰色西装。

左手的袖口，露出半枚银色的、圆形的袖扣。

陆峰的呼吸，瞬间停了。

是郑君仁。

是那个刚刚还在会议室里，笑眯眯地拍他女儿脑袋、说没关系没关系的郑君仁教授。

是那个被称作郑青天、上过四次央视、刑侦圈如雷贯耳的泰斗。

此刻，他哼着一支很轻的曲子。

那调子陆峰听过——是幼儿园放学时，放的儿歌。

郑君仁走到长桌边，慢条斯理地卷起西装的袖子，动作优雅得像在准备一场晚宴。

然后，他打开了脚边的一个箱子。

红色的工具箱。

很旧的红色工具箱，漆都掉了，可里面的工具，一件一件，码得整整齐齐，亮得能照出人影。

手术刀。骨锯。止血钳。还有一把很特别的扳手——扳手的柄上，缠着一圈黑色的胶布，胶布上，用白色的油漆笔，写着一个小小的。

陆峰的瞳孔，剧烈地收缩。

七。

第七个。

不，不对——

他还没来得及细想，郑君仁已经转过身，走向墙角。

那里，立着一个黑色的塑料袋。

郑君仁弯下腰，像拎一袋垃圾一样，把那个袋子拎了过来，一声，倒在了解剖台上。

一具尸体，滚了出来。

是个年轻女人。

她的眼睛还睁着，空洞洞地望着惨白的天花板，嘴唇是青紫色的，脖子上，有一道深深的、已经发黑的勒痕。