机舱门一开，那股潮气先扑了上来。

不是西北那种干冷的风，是湿的，热的，裹着一股说不清的咸腥，往衣领子里钻。

张青山站在舷梯上，下意识深吸了一口，又慢慢吐出来。

这座城的空气，都是另一个味道。

进了城，高楼把天挤成了一条缝。

招牌一个叠着一个，字多半不认得，英文、繁体，霓虹在白天也亮着。

车靠另一侧开，喇叭声、人声、双层巴士碾过路面的声响，全压在耳朵里。

姜糖把相机抱在胸前，眼睛不够使，一会儿指天桥，一会儿指玻璃幕墙上自己的影子，兴奋里头透着慌。

沈素心却一路没怎么看窗外，她盯着司机的后脑勺，又看后视镜里有没有车一直跟着，手始终放在包上。

三个人里，一个觉得新鲜，一个在戒备。

张青山坐在中间，他两样都有，却都压着。

他知道，从进这座城起，他们这一路在戈壁、在沙州攒下的那点熟悉，全用不上了。

这里是别人的地盘，别人的规矩。

“青山哥，这楼……”她仰着头，“也太高了。”

“看路。”张青山拉了她一把。

说好了有人接机。出关口，人没到。

过关的时候，张青山就觉出了不对。

关员翻他们的证件，问的话他一半听不懂，英语、粤语、半生的普通话，一句接一句，快得插不进嘴。

身后的人排着队，脚步都比内地快，电子屏上的字滚得他眼晕。

在这里，他连问路都得先在心里把话过一遍。

在西北，在戈壁，他识水、识路、识火候，是个人物。下了飞机，他成了个连左右车道都要重新认的外乡人。

沈素心站在约定的地方看了十分钟，手机上没有新消息。

“咱们自己走。”张青山掏出那张红栏信笺，“西环，按这个地址。”

出租车在窄街上绕，司机的普通话半生不熟，问一句，多半句要靠比划。

张青山把信笺上的地址指给他看，司机瞄了一眼，点点头，车拐错了一个路口，又急打方向盘绕回来。

窗外的城一截一截退过去。

先是亮得刺眼的玻璃幕墙，跟着钻进一片旧楼，楼和楼挤得像要挨上，窗外伸手就能碰到对面的阳台。

阳台上晾着衣服，挂着咸鱼，一盆一盆的花。

再往下，是街市，水果、海鱼、烧腊，湿漉漉的一地，水顺着坡往路当中淌。

张青山一路看，一路闻。

海风的腥，烧腊的甜，水果摊熟透的果香，还有街角飘来的、混着咖喱的烟气，一层一层，跟西北那种一条街上只有一个羊汤味的路数，完全不同。这城太满了，满得让人喘不上气，可那一街一街的人气，又是活的。

他把窗摇下一条缝，让那股湿热的风灌进来，在心里，把这座城的味道，一味一味地记。

落脚处是西环一栋老楼，信笺上那家馆子就在楼下街市里。三个人把包放下，天还早，接机的人仍没影。

“先吃饭。”张青山说。

楼下街市口一个大排档，塑料棚子，几张折叠桌，坐满了刚收工的人。张青山挤过去，看那口滚锅，锅里一串一串的东西浮着，旁边一盆一盆，萝卜、鱼蛋、猪皮、猪血，分着码。

“呢啲咩？”摊主问。

张青山没听懂，伸手指了指，各样来了一些，又要了三碗面。