顾寒在那条巷子口站了很久。

手机还攥在手里，屏幕上是那行字。

顾先生，那块玉的买家，想见您一面。

他把屏幕按灭，又按亮，又按灭。

然后他把手机塞回兜里，抬起手，按上眉心。

稻草。霉味。

顾寒落地就往外跑，跑出粮仓，穿过巷子，下城墙根那道斜坡。

棚子的门开着。

他弯下腰钻进去，第一眼看见的是赵母——她坐在床上了。

不是躺着。是坐着，背后垫着两卷旧被褥，手里捧着一只粗瓷碗，正在喝粥。

碗里是稀得能照见人影的米汤。

赵母看见他进来，手停在半空。

柱子，她转过头，声音还是哑的，是那位先生么？

赵铁柱从角落里站起来。

赵母把碗放下，两只手撑着床沿，要往下滑。

顾寒两步跨过去，按住她的肩膀。

别动。

先生——

躺回去。

赵母不肯。她仰着脸看着顾寒，那张脸瘦得只剩一层皮包着骨头，但眼睛是清亮的——不再是那种烧糊涂的浑浊。

先生，她说，柱子跟我说了。我这命是您给的。

不是我给的。顾寒说，是药给的。

药也是您拿来的。

顾寒不再接这个话。他扶着她躺下去，然后蹲到床边，解开她背上缠着的布条。

布条拆到第三层，顾寒的手停住了。

赵铁柱凑过来。

爷，怎么了？

顾寒没答。

他从包里掏出手电筒——这个还有电，他省着用——按亮，照在那个创面上。

原来的那个洞，浅了。

不是收口那种浅。是洞底长出东西来了。

一层细密的、颗粒状的、鲜红的新肉，像撒了一层湿的砂糖，把原来那个黑窟窿一点一点填起来。

肉芽。

顾寒把手电筒移近了一点，看创面边缘。

黑的那圈没有再往外扩。按下去，软的，有弹性。没有波动感——脓腔干净了。

他伸手在那圈皮肤上轻轻压了一下。

赵母了一声。

顾寒笑了。

这是三天来他第一次笑。

疼就对了。他说，不疼才是坏事。

他拧开碘伏，用镊子夹了团纱布，沾湿，开始擦。

擦到一半，赵母又了一声。

先生，她小声说，这次的疼，跟上次不一样。

哪儿不一样？

上次的疼，是闷的。她说，像有人在我背上压了块石头，疼是疼，可那石头压在哪儿，我记不清。

她顿了顿。

这次的疼，是明的。您棉签点到哪儿，我就疼到哪儿。

顾寒的手停了一下。

这说明您脑子清楚了。他说。

赵母了一声。

顾寒把新纱布填进去，缠好，打了个结。

然后他从包里数出六粒阿莫西林，放在碗里，推给赵铁柱。

一天三次，一次两粒。饭后。吃完这六粒，就不用吃了。

不用吃了？

够了。顾寒说，再吃就不是治病，是糟蹋东西。

赵铁柱把那六粒药捧在手心，像捧着六颗珠子。

出门的时候，太阳已经斜了。

顾寒站在棚子外面，伸了个懒腰。他三天没正经睡过，后脑勺一阵一阵地发紧。