这次他把手拿开了。

火苗起。

他盯着火苗看。看了很久。

然后他把火凑近自己袍子的下摆。

顾寒心跳漏了一拍，但他没动。

火苗舔着靛青色的布料，燎了半寸，那人把打火机移开了。布上留下一道焦黄的印子，没烧起来。

这叫什么？

打火机。

哪来的？

海外。

那人了一声。他又打了一次火，关上，再打一次，关上。

打了五次，第六次的时候，他忽然停住，抬头看着顾寒。

多少钱？

顾寒看着他。

八块。

八块是多少？

顾寒这才反应过来。

八个铜板。他说。

那人不说话了。

他把打火机握在掌心，握了很久。久到巷子那头过来一个挑水的，路过时瞟了他们两眼，走远了。

八个铜板。那人终于开口，声音低下去了，就这玩意儿。

就这玩意儿。

京城里的勋贵，那人说，打一匣火石，要费半个时辰，十次里成三次。下回下雨，火绒一潮，一个火星都打不出来。

他顿了顿。

这东西，十两银子，有人抢。

顾寒张了张嘴。

他差点脱口而出——那我有一千个。

他把那句话咽了回去。

不多。顾寒说，我手上也没几个。

那人转过头看他。

那双眉毛底下的眼睛，还是直直的，不躲。但这次多了点别的东西，像是在称一称他这句话有几斤。

顾寒让他看。

你是哪儿人？那人问。

海外。

海外也要说清楚是海外哪儿。

船翻了。顾寒说，就剩我一个。

船翻了。

船翻了。

那人点点头，不再追问。他把打火机递回来。

顾寒接住。打火机是温的。

明日此时。那人站起来，还是这儿。

把你那能换钱的，都带来。

您要多少？

那人拍了拍袍子上的饼渣，转过身，走了两步。

然后他停住，没回头。

我要看看你到底有多少。

风把这句吹过来，有点散。

顾寒站起来：您是谁？

那人没回答。

那两把刀跟着他往巷子口走。走出十来步，其中一个人忽然停下，转身走回来。

那是个三十来岁的汉子，脸上有一道旧疤，从眉骨划到颧骨。

他走到顾寒面前三步远站住，压低声音。

我家老爷说的话，你别当玩笑。

顾寒点头：记下了。

也别跟任何人说。

汉子说完，转身追上去了。

顾寒站在石阶上，看着那三道背影拐进巷子。

他把打火机举起来，对着灰白的天光看。

塑料壳里那半管液体晃了一下。

半管。

他又搓了一下轮子。

火苗蹿起来，一寸高，稳稳的。

顾寒看着那点火，看了很久，然后把它关上了。