那不是恐惧，也不是绝望，而是一种将猎物彻底看穿后，毫不掩饰的轻蔑。

夜莺在一旁看得心惊肉跳，她完全无法理解，在这种人为刀俎我为鱼肉的绝境下，沈曼为何还能流露出这种表情。

难道她疯了？

还是说，她真的有对抗这种必死之局的底牌？

沈曼没有理会广播里赵子诚那自鸣得意的声音，也没有去看那个冰冷跳动的倒计时。

她的目光像两把精准的手术刀，迅速解构着眼前的环境——穹顶的结构、通风管道的走向、地面上不易察觉的排水格栅，以及，那个躺在脚边还在轻微抽搐的光头。

她蹲下身，动作娴熟地在他身上摸索起来。

没有手机，没有钥匙，只有一个黑色的、看起来像是内部通讯用的对讲机。

做工粗糙，外壳是廉价的工程塑料，只有一个硕大的通话按键和两个调节音量的旋钮。

看起来是某种点对点的加密频道设备，防止被外部信号监听。

夜莺凑了过来，压低声音，语气中满是焦急：“我们没时间了！必须想办法找出那个正确的货柜！”

“你觉得，他会给我们生路吗？”沈曼头也不抬，反问了一句。

她的手指在对讲机冰冷的机身上反复摩挲，感受着它的结构与接缝，“这十六个箱子，很可能全都是陷阱。这场游戏从一开始，就只是为了欣赏我们徒劳挣扎的丑态。”

夜莺的呼吸一窒。

这个可能性，她不是没想过，只是不敢深思。

一旦承认这一点，就等于承认了她们已经陷入了绝对的死地。

沈曼将对讲机拿到耳边，按下通话键，里面只有一片沉寂的沙沙声，显然，通讯已经被监控室那边单方面切断了。

但这不重要。

她要的，不是通话功能。

她的食指，轻轻搭在了那个硕大的通话键上。

然后，在夜莺困惑不解的目光中，她开始用一种极富韵律感的节奏，反复按压那个按键。

三短，三长，三短。

指尖每一次落下和抬起，间隔都精准得如同节拍器。

这个简单的动作，她重复了三遍，然后停了下来，侧耳倾听，仿佛在等待着什么回应。

这是国际通用的摩斯电码，“SOS”，是绝境中最基础，也是最有效的求救信号。

作为一名顶尖法医，她时常需要配合特殊行动部门出入一些信号被屏蔽的恶劣环境，掌握基础的备用通讯方式，是写进安全手册第一页的条例。

赵子诚的游戏规则，是逼迫她们与货柜互动。

但沈曼偏不，她选择与这个空间本身互动。

只要这个对讲机按下时会发出一个微弱的电子信号，哪怕这个信号被限定在某个加密频道内，它依然是一种向外扩散的能量波。

她赌的，是陆时川的后手。

她不相信那个男人会毫无准备地让自己陷入昏迷。

时间一分一秒地流逝，广播里的倒计时声像催命的鼓点，敲得夜莺心烦意乱。

“没用的，”她几乎要崩溃了，“这只是个内部对讲机，信号根本传不出去！我们是在浪费最后的机会！”

沈曼没有回答，只是将对讲机贴在耳边，闭上眼睛，仿佛在聆听整个地下船坞的呼吸。

距离码头五公里外，一家名为“老地方”的深夜茶餐厅里，灯火昏黄。

一个穿着白色背心，脖子上搭着一条脏兮兮毛巾的微胖中年男人，正慢悠悠地擦拭着一张油腻的木桌。

他就是陆时川的房东，老陈。

餐厅里只有一个客人，趴在桌上，似乎已经喝多了。

突然，老陈腰间一个看起来像是九十年代老古董的寻呼机，发出了三下极轻微、极短暂的震动。

他擦桌子的动作停顿了半秒，眼神瞬间从一个慵懒市侩的茶餐厅老板，变得锐利如鹰。

他不动声色地将寻呼机从腰带上取下，藏在桌子底下看了一眼。

巴掌大的黑白屏幕上，一个红点正在地图的某个位置上急速闪烁，红点旁边，是一串不断重复的短信号。

老陈的瞳孔微微收缩。

那是陆时川在租下他房子时，留给他的“预约”信号。

他本以为，这辈子都不会有用到它的那一天。

他将寻呼机揣回兜里，直起身，用那条油腻的毛巾拍了拍最后那个客人的肩膀，语气和往常一样懒散：“兄弟，打烊了，该回家了。”

客人迷迷糊糊地抬起头，嘟囔着结了账。

等客人摇摇晃晃地走出大门，老陈立刻上前，将玻璃门“哗啦”一声锁死，翻过“营业中”的牌子。

他没有去关灯，而是径直走进了油烟熏天的后厨。

在那个堆满杂物的角落里，他搬开几个沉重的米袋，露出下面一块毫不起眼的地板。

他熟练地在地板边缘敲击了几下，地板无声地向上弹开，露出了一个向下的金属梯子。

他钻了进去，顺手关上暗门。

地下是一个与楼上油腻肮脏风格截然不同的空间，整洁，冰冷，充满了金属与电子元件的气息。