红木钟壳里的铜摆锤在半明半暗的阴影里来回晃动。

铛。

铛。

机械齿轮咬合的闷响在书房里一下接一下回荡，声音沉重得让人胸口发堵。

沈墨坐在那张掉了清漆的榆木写字台前，后背贴着硬木椅背。

他身上套着一件穿了十几年的灰呢子大衣，领口扣得严严实实，衣服底下用黄色封箱胶带死死缠了三圈。

宽胶带勒紧了干瘪凹陷的肋骨，硬质案卷的尖角隔着单薄毛衣顶着皮肉，带来一阵接一阵清晰的钝痛。

这种痛楚让他昏沉的脑子勉强维持着一线清明。

老人枯瘦的右手按在写字台边缘，掌心里全是冷汗，手背上的青筋凸起交错。

在他手边，放着那柄敲了三十年的硬木法槌。

手柄处的红漆早就磨光了，露出一圈暗黄色的生铜底圈。

沈墨抬起头，浑浊发灰的眼珠死死盯着紧闭的铸铁防盗门。

门轴下方透进一道从走廊射来的微光，空气里的浮尘在光线里上下打旋。

还有最后十秒。

他在心底反复默念着那个数字。

两百万。

整整两百万元整的见票即付银行本票，就压在写字台正中央的宣纸右下角。

那是他上个月卖掉老家祖屋、退了全部退休金和住房公积金，一笔一笔凑出来的全部家底。

也是他给自己买下的最后一道公审判决。

宣纸上，兼毫大楷写就的六个黑字墨迹未干：公生明，廉生威。

沈墨的胸口开始剧烈起伏，呼吸变得粗重短促。

头皮深处传来阵阵细密的跳痛，那是颅内血管承受高压的危险征兆。

他很清楚自己的毛病，阿尔茨海默病正在蚕食他为数不多的清醒记忆，脑底的微动脉血管瘤随时可能在情绪激动下崩开。

只要脑血管一炸，十五年前的真相就会跟着他这把老骨头一起烂进棺材里。

他必须等。

等着那个在整座城市的灰色地带里游荡、开价两百万绝不讲价的疯子。

当——

老式落地钟顶部的铜锤狠狠砸响了报时簧片，午夜十二点的沉闷撞击声在房间里荡开。

钟摆晃到最右侧的瞬间，内部的发条卡簧突然发出一声极轻微的金属切断音。

摆锤硬生生停在了半空。

停摆了。

屋里只剩下老人粗重发颤的喘息声。

门外没有传来暴力的踹门声，也没有撬棍撕扯铁皮的刺耳噪音。

甚至连老旧铸铁门轴缺乏机油的吱呀声都没出现。

门锁内部，三道互相锁死的叶片弹子在短短两秒钟内，顺着某种奇异的机械阻尼轻巧回位。

咔哒。

门缝悄无声息地向内错开了一道半指宽的间隙。

门外的走廊里没有光，一片死寂。

沈墨撑着桌沿想要站起身，双膝却因为长久僵坐而一阵发软。

就在他发力的当口，门缝下方的水磨石地面上，一道黑影贴地滑了进来。

刷。

那是一张边缘烫金、通体漆黑的硬质磨砂卡片。

卡片在光滑的地面上滑行得极稳，笔直穿过三米长的门厅走廊，不偏不倚，精准停在了老法官脚下三寸的地方。

沈墨低头看去。

台灯压得很低的绿色光晕里，黑色卡片泛着冷硬的光泽。

卡片正中央，用银色特种油墨工整书写着一行刚劲的小楷：

两百万，准时提货。