清风拂动南华经，叶叶纸风阵阵清。

厢房里，那卷《南华经》，还摊开在案桌上，最后一页的丹青画，被不知从何处钻进来的清风，轻轻拂动着。书页，一页一页地翻动，发出沙沙的轻响，纸页间，有淡淡的墨香和竹香，随着那风，一阵一阵地，在小小的厢房里弥漫开来。

那风，像是一只无形的手，带着某种温柔的、不容抗拒的意味，一页一页，翻看着这部流传了千年的经书，又仿佛，在轻声地，唤醒着什么。

风，从破了一角的窗纸里钻进来，那窗纸，是被昨夜的山风，刮破的，破口处，纸边微微卷起，露出外面一小片青色的天。

风里，带着山间特有的清冽和湿润，还混着一丝若有若无的、竹叶被雨水浸泡后的苦涩清香，拂过少年的发梢，拂过他的眉骨，拂过他沉睡时微微蹙起的眉心。

少年猛的苏醒。

他的眼睛，骤然睁开，眸中，先是一片茫然，瞳孔，微微涣散，仿佛还停留在那片金色的田野里，停留在那个蹲在墙后、哭得撕心裂肺的少年身上。

他甚至，还能到，那压抑的、断断续续的呜咽，还能到，那少年瘦弱的、在暮色里微微发抖的肩膀。

随即，那茫然，便如潮水般退去，取而代之的，是清明，是恍惚，还有一丝大梦初醒后的怔忡。

他的呼吸，微微有些急促，胸口，起伏不定，心脏，在胸腔里，跳得有些发慌，额角，竟沁出了一层薄薄的冷汗，冷汗，顺着他的鬓角，缓缓滑落，带来一丝凉意。

梦里的一切，都还历历在目——那棵遮天蔽日、缠绕着白雾的古树，那片绵延百里、绿意盎然的青叶林，那个叫绿竹镇的地方，竹屋、小溪、石拱桥，那个母亲是暗娼、在学塾窗外站了三年的少年，还有那场关于仇恨、关于生死、关于流言的对话。

一刀砍死太便宜他了……

这个仇，我来世再报……

有些人明明不怕死，却怕丢人……

那些话语，仿佛还在耳畔，一句一句，清晰得，不像是梦。那般真实，真实得，仿佛他一伸手，就能触碰到那个少年瘦弱的肩膀，就能替他，擦去脸上的泪水，就能撑着那把画着青竹的油纸伞，再陪他，走一段长长的路。

他怔怔地，望着头顶的房梁，望了许久，才缓缓地，吐出一口气来。那口气，在微凉的空气里，化作一缕极淡的白雾，转瞬即逝。

合上那部道经，他起身环顾四周，只能听见窗外雨打竹叶，锅中黄粱还未熟。

他撑着案桌，缓缓站起身来，久坐之后，双腿，有些发麻，他微微踉跄了一下，才站稳。然后，伸手，将那摊开的《南华经》，轻轻合上。

指尖，从那深蓝色的封面上拂过，从南华经三个大字上拂过，封皮，因为年代久远，边角，有些磨损，触手，是一种被岁月打磨过的、温润的粗糙。

他的动作很轻，很慢，像是在与什么，做一场无声的告别，又像是，怕惊扰了，书里，那个还未做完的梦。

然后，他起身，环顾四周。

还是那间陈设简单的厢房，一张木床，一张案桌，两把椅子，一个衣柜。

木床上，棉被，半掀着，还保留着他躺过的痕迹。

案桌上，青铜油灯里的灯油，还剩小半，灯芯，结了一朵小小的、焦黑的灯花，火苗，已经熄灭了，只余一缕极淡的青烟，袅袅升起，在半空中盘旋，然后，被穿堂的风，一吹即散。

窗外，不知何时，竟淅淅沥沥地下起了雨。

雨点，不大，疏疏落落的，打在院中的竹叶上，发出沙沙的、连绵不绝的轻响，那声音，清越而宁静，像是有人，在轻轻地拨弄着琴弦，又像是，无数条春蚕，在啃食着桑叶。

偶尔，有几滴雨，被风卷着，打在窗棂上，发出的一声轻响，格外清晰。

墙角的小泥炉上，坐着一口锅。那泥炉，是用黄泥糊的，简陋得很，炉口，积了一层薄薄的炭灰。

锅，是粗陶的，锅盖，被蒸汽顶得轻轻作响，缝隙里，正往外冒着白汽，飘出一股淡淡的、小米特有的清香。

那是他白日里，向观中厨房，讨来的一把黄粱米，黄澄澄的，颗粒不大，他添了山泉水，炖在炉子上，原想垫垫肚子，没想到，看着那丹青画，竟不知不觉，入了梦。

此刻，锅中的黄粱，咕嘟咕嘟地翻滚着，水汽氤氲，却还未熟透。

之前种种竟是梦境。

独孤长庚站在原地，怔怔地看着那口冒着热气的锅，看着窗外被雨水洗得发青的竹林，心里，忽然涌上一股说不出的滋味。

那滋味里，有恍然，有怅然，有一丝残留的、为那个少年而生的心疼，还有一种，看透了什么之后的，淡淡释然。

黄粱一梦，黄粱一梦……

他在心里，默默地念着这四个字，忽然想起，从前在某本旧书上，读到过的那个故事——一位潦倒的书生，在邯郸的客栈里，遇到一位老道士，借了一个青瓷枕，他枕着入睡，在梦里，娶妻生子，升官发财，享尽了荣华富贵，也历尽了宦海沉浮，一觉醒来，客栈锅里的黄粱，还没有煮熟。

原来，古人说的，竟是真的。

原来，一顿饭的工夫，便足以，在梦里，走完一生。

他在那梦里，见到了一个少年，也见到了，很多年前的自己。

那些他以为，早已被岁月尘封、被自己刻意遗忘、用一层层坚硬的壳，死死包裹住的往事，在那场梦里，被那个少年，一句一句，重新勾了出来，血淋淋的，带着旧日的温度，让他避无可避。

他走到门前，伸手，推开了那扇虚掩的木门。

门轴，发出一声轻微的，一股混着雨气、竹气、泥土气的风，迎面扑来，让他混沌的神智，骤然一清。

门外，雨丝如织，斜斜地落着，被风一吹，便飘飘洒洒，漫天飞舞。

院中那几竿青竹，在风雨里，轻轻摇曳，竹竿，微微弯着，又倔强地，直起身来，竹叶，被雨水洗得发亮，青翠欲滴，叶尖，挂着一颗颗晶莹的水珠，摇摇欲坠。

远山，笼罩在一片朦胧的雨雾之中，云雾，在山腰处，缓缓流动，时聚时散，像是一幅正在被人缓缓晕开的水墨画，浓淡相宜，意境悠远。

独孤长庚缓缓从乾坤袋中将二胡拿出，坐在门前，缓缓拉弦。

他在门口的石阶上，坐了下来，石阶，被雨水打湿了，凉丝丝的，隔着衣衫，透了进来。

他从乾坤袋里，取出了一把二胡。

二胡的琴筒，是老红木的，木质，深沉如凝血，被漫长的岁月，摩挲得油光发亮，琴筒的一角，还有一道细细的裂纹，是早年，一次恶战中，留下的。

琴皮，是上好的蟒皮，鳞纹，细密均匀，琴杆，修长而笔直，顶端，雕着一个简单的如意头，两根琴弦，在雨色里，泛着幽幽的、金属般的冷光。

琴弓，是湘妃竹的，马尾，乌黑而顺直。

这把二胡，跟了他很多年，走过了很多地方，是他在漫长而孤寂的旅途里，为数不多的，可以说说话的物件。

有些话，不能对人说，便，说给弦听。

他将琴筒，架在左腿之上，微微低头，调了调弦，指尖，轻轻拧动琴轴，听着弦音，由生涩，归于准和。

然后，他的指尖，轻轻搭上那根细细的马尾琴弓，手腕，缓缓一动。

一声悠长而苍凉的琴声，便从弦上，流淌了出来，那琴声，初时，有些发颤，随即，便稳住了，融进了那淅淅沥沥的雨声里，再难分辨，哪一声，是琴，哪一声，是雨。

他拉的，是一曲《潇湘夜雨》。

琴声起时，低回婉转，如泣如诉，像是深夜里，一叶孤舟，停泊在潇湘之上，舟中，有个不眠的孤客，听着舱外，淅淅沥沥的夜雨，一声接着一声，敲打着船篷，也敲打着，他满腹的愁肠。

那琴声，时而低沉，如幽咽的泉流，在乱石间，艰难地穿行，欲进不得，欲罢不能；

时而，绵密，如千丝万缕的雨丝，密密麻麻，无边无际，让人喘不过气；

时而激越，如骤雨打窗，银瓶乍破，金戈铁马，一股悲愤之气，喷薄而出；

时而，又忽地一缓，变得悠远而空旷，仿佛雨停云散，风也息了，浪也平了，只剩一江寒水，满江月色，孤舟，独自横在白茫茫的天地之间。

风雨里，那琴声，飘飘忽忽，断断续续，像是一个人，在无人的深山，在无人的夜里，把自己这一生的苦难、孤独、不甘、疲惫与那一点点，不敢示人的温柔，都揉进了弦上，一遍一遍，无声地诉说。

他的神情，很专注，很平静，只有那双眼睛，随着琴声，微微阖着，长长的睫毛，在眼底，投下一小片阴影。

拉着拉着，他的心境，便随着那琴声，渐渐沉淀了下来，梦里的惊涛骇浪，心里的翻江倒海，也慢慢归于平静，像是被这场夜雨，一寸一寸，抚平了。

一曲终了，他的手腕，轻轻一收，最后一个音符，袅袅地，飘散在风里，余音，还在竹林间，在雨幕里，盘旋不绝。

他放下琴弓，目光，落在了院中那片被风雨吹打的竹林上，落在那一片，洗尽尘埃的青翠上，若有所思。

就在这时，他的目光，被案桌上，一样东西，吸引了过去。

那是他方才合书时，从书页间，悄然滑落的一卷薄册。

当时，他心神恍惚，并未在意，此刻，那薄册，正静静地，躺在案桌的一角，青布的封皮，在窗外透进来的微光里，泛着幽幽的、朴素的色泽。

他伸手，将那卷薄册，拾了起来，入手，很轻，很薄，封皮，是寻常的青布，布纹，粗糙而质朴，边角，微微有些卷起。

摊开一看，封皮上，只写着四个字……

逍遥剑法。

那四个字，写得极为随意，墨色浓淡不一，笔锋，却透着一股，说不出的洒脱不羁，仿佛写字的人，根本没把这，当成什么了不得的东西，只是信手，涂鸦而已。

力劈华山，逍遥一剑，青锋朝阳，云台落月，剑开白莲，剑气冲霄。

薄册里，只记载了六式剑招，每一式，都配有一幅极简的小人图。

那小人，画得极为潦草，头，是个圆圈，身子，是根线条，寥寥数笔，便勾勒出，持剑的姿势，与剑路的走向，旁边，再附几行蝇头小字，注解着，运气、行剑、发力的法门，字迹，同样的疏朗，同样的，漫不经心。

少年皱眉，翻来覆去看这六式剑招，这太华山逍遥剑法，未免也太朴实无华了吧。

他一页一页地翻着，眉头，却越皱越紧。

他原以为，这传说中，曾由扶摇道人，亲手创下、又由那七位剑仙，仗之下山、斩妖除魔的逍遥剑法，该是何等的惊世骇俗，何等的繁复精妙，剑招的名字，都该透着一股，凌云的仙气。

可如今一看，却发现，这六式剑招，简单得，几乎到了寒酸的地步。

没有什么花巧的变化，没有什么唬人的名头，没有那些，绕来绕去、让人眼花缭乱的剑式，一招一式，都是最基础、最直接、最朴素的东西，朴实无华，甚至，有些平淡，平淡得，让人忍不住，生出一丝失望。

他定了定神，按捺住心头的疑惑，便从第一式，细细地看了下去。

开篇便是那纵横天下无敌手的横竖剑法当中，拔剑竖劈的力劈华山。