老周打的那把短刀，陈默给它起了个名字，叫“断念”。刀身漆黑，不反光，握在手里沉甸甸的，像握着一块铁。刃口泛着暗红色的光，很淡，不仔细看看不出来。老周说刀身掺了怨念晶体的粉末，能砍那种东西。陈默试过，砍木头像切豆腐，砍砖头留一道白印，不卷刃。他又试了试砍铁链，铁链断了两节，刀刃上连个白点都没有。

陆锋的新匕首没有名字，他不要名字。“刀就是刀。”他说。老周给他打的和陈默那把同款，短一半，刃口也泛暗红色的光。陆锋拿到后，在404房间门口对着门框砍了三刀，三道口子，深一寸，间距一样。老周看了一眼，没说话，回杂物房了。门框上的三刀口子，陈默后来用手指摸了摸，切口整齐，没有毛刺。

方知把那三刀口子也记在了笔记本上。“陆锋，试刀，门框，三刀，深一寸。”他写字的姿势很标准，纸放正，笔握得直。林音在旁边看着他写，问：“这也要记？”方知说：“记。”没解释。

赵远又发来消息的时候，陈默正在院子里试刀。林小雅，方知蹲在花园边拔草，老周，宋扬在厨房洗碗，水龙头哗哗响。林音坐在台阶上翻笔记本，陆锋站在门口，靠着门框，新匕首别在腰间，手按着刀柄。他的拇指在刀柄上一下一下地蹭，和以前蹭旧匕首的姿势一样，但动作轻了很多——新刀柄的防滑带还硬，蹭起来不顺手。

“默哥，查到织网的一个转运点。城北废弃货场，今晚有批货要转走。具体时间不知道，但肯定是今晚。”赵远的声音从手机里传出来，带着电流的杂音，还有风声——他在外面打的。“你们要去就现在去。货场那边我进不去，围墙太高，有铁丝网。”

陈默把断念插回腰间的刀鞘。刀鞘是老周用牛皮缝的，黑色的，线脚很密，针眼均匀。陈默试过倒挂，刀不会掉出来。

“陆锋，走。”

陆锋已经站直了。他的身体从靠门框的松散状态瞬间绷紧，像弹簧复位。林音合上笔记本，塞进帆布包。帆布包的拉链头掉了，用一根铁丝拧着，她每次拉都要用指甲抠，抠两下才拉得上。

“林音跟着。林小雅留守负责家中安全。”陈默说。

林小雅从花园边站起来，拍了拍手上的土。她的手指甲里嵌着泥，拍不掉。“大家注意安全。”她说。陈默点头。

宋扬从厨房探出头，手里拿着抹布，看了一眼，又缩回去了。抹布上沾着洗洁精的泡沫，滴在门槛上一滴。

城北废弃货场在四十公里外。车程五十分钟。路不难走，出了城就是国道，两边是厂房和仓库，有的还在用，有的废弃了。在用的那些，门口亮着灯，有保安亭，有监控摄像头。废弃的那些，黑漆漆的，窗户碎了，门用铁链锁着。

天黑透了，没有月亮，星星也看不见，云层很厚。国道上的路灯隔很远才有一盏，昏黄昏黄的，照不远。车灯照在前面，光柱里有飞虫，密密麻麻，撞在玻璃上，噼噼啪啪。

陆锋坐在副驾驶，腰挺得很直。右手放在新匕首上，拇指按着刀柄。他的眼睛盯着前方的路，瞳孔有焦点了——不是在发呆，是在搜索。他的头微微转动，扫视路两边，像在数经过的厂房。

“陆锋。你又紧张了。”陈默说。

“不是紧张。”

“是什么？”

陆锋沉默了几秒。“那个人。保管员。上次让他跑了。”

“这次要是再碰上他呢？”

“这次不会再让他跑了。”

他的声音很平静，但手指在刀柄上收紧了一下，又松开。陈默从后视镜里看到了，没说话。

林音坐在后座，闭着眼。她的手指按在车窗玻璃上，指尖发白。车窗上有一层薄灰，她的指纹印在上面，一圈一圈的。

“小音，听见什么了？”陈默问。

“有人在搬东西。箱子，铁的。脚步声，很多人的脚步声。还有车，发动机的声音，柴油机，那种轰隆隆的。”她睁开眼，眉头皱着，“他们还没走。在装车。”

陈默踩下油门。车速从八十提到了一百，发动机声音变大了，嗡嗡的。陆锋的右手从刀柄上移开，抓住车门上方的扶手。林音的身体往后仰了一下，帆布包从座位上滑下去，她弯腰捡起来，抱在怀里。

废弃货场很大，铁轨锈了，枕木烂了，野草从缝隙里长出来，齐腰高。几栋仓库歪歪扭扭地站着，有的屋顶塌了，有的墙倒了。塌了的那些，梁柱露在外面，像骨架。还站着的那些，铁皮外墙，窗户用砖头砌死了，砖缝里长出了草。

最里面那栋仓库还完整。铁皮外墙，蓝色的漆掉了大半，露出底下的铁锈。窗户用砖头砌死了，外面抹了水泥，水泥裂了，像龟壳。

仓库门口停着一辆厢式货车。白色的，没有标志，车漆掉了好几块，露出底下的铁皮，锈了。

陈默远远的找了个隐蔽地方，把车倒了进去。

陆锋的手按在刀柄上。他的手指收紧了，指节泛白。

陈默按住他的肩膀。“陆锋，等一下。”

陆锋没动，但肩膀绷着，像拉满的弓。

林音闭着眼，耳朵动了动。“有三个人。在里面。一个站着，两个坐着。”

“站着的人在干什么？”

“在打电话。”

陈默松开陆锋的肩膀。“我先进。你跟后面。林音跟最后面，躲好，先别进去。安全了才进去。”

陈默轻轻推开仓库的门。门轴没响，上了油。他闪身进去，断念握在手里。刀柄的防滑带贴着手心，有点凉。

仓库里面很大，堆着杂物，铁架子、木板、破机器。地上有油渍，干了，发黑。空气中有机油味，混着铁锈味，还有一股淡淡的甜。中间有一张桌子，钢木的，桌面掉漆了。桌上摊着地图和文件，一盏台灯亮着，灯罩歪了，光柱照在地图上的一个位置。

一个穿黑色夹克的人背对着门口，正在打电话。他的声音不大，但在空旷的仓库里有回声。

“货在装了，十二点前能到。你那边准备好。”他顿了一下，声音突然提高，“什么？保管员被抓了？谁干的？”

他转过身。

看见陈默。

电话掉了。落在地上，屏幕碎了，声音还在外放：“喂？喂？”听筒里有人在喊，声音越来越急。

那个人盯着陈默，眼睛瞪得很大，瞳孔缩成针尖。他的手在发抖，嘴唇在抖，但脚没动——不是不想跑，是跑不了。他的膝盖在微微弯曲，像要软下去。

陈默没说话。他往前走了一步。鞋踩在地上，发出一声轻响。

那个人往后退了一步，撞到桌子。台灯倒了，灯罩磕在桌面上，灯泡没碎，光柱乱晃，在墙上画出一个巨大的晃动的影子。桌上的地图被台灯压住一角，没掉下去。

仓库里面的两个人听见动静，站了起来。他们穿着黑色工装，一个高，一个矮。高的手里拿着一根铁管，一米来长，大拇指粗，两头用黑胶布缠着。矮的手里什么都没拿，但腰里别着一把刀，刀柄露在外面，黑色的，缠着防滑带。

“你是什么人？”高的问。

陈默没回答。他看了一眼高的手里的铁管，又看了一眼矮的腰里的刀。

“你们不是织网的人。”他说。他们的站姿不对，没有受过训练。高的握着铁管的姿势像握棒球棍，矮的手放在腰后，但刀还没拔出来，手指在刀柄上摸来摸去，找不到正确的位置。

高的愣了一下。“你管我们是不是。”

他举起铁管冲过来。铁管很长，挥舞起来呼呼响。陈默侧身，铁管擦着他肩膀砸过去，砸在墙上，咚的一声，墙皮掉了一块，露出底下的红砖。陈默断念横斩，刀背砍在高的手腕上。没有用刀刃，刀背够用了。高的一声惨叫，铁管掉在地上，骨碌碌滚到墙角，撞到墙才停。他捂着手腕，蹲下去，脸煞白，额头上冒出汗珠。

矮的把手伸到腰后，拔刀。刀还没出鞘，陆锋从门口冲了进来，一脚踹在他膝盖上。矮的单膝跪地，刀掉在地上，当啷一声。陆锋匕首顶在他脖子上。刀刃贴着皮肤，暗红色的光在灯光下几乎看不见，但矮的感觉到了，浑身僵住，不敢动。

“别动，一动就没命。”

矮的不动了。他的下巴抬着，脖子绷紧，喉结上下动了一下。

打电话的那个人已经瘫在桌子旁边，腿软了，站不起来。他的裤裆湿了一片，地上有一摊水渍，在灯光下反光。

陈默走到那个瘫倒的人面前，蹲下来。他的膝盖碰到地面，地上有灰，裤子上沾了一层白。

“你是织网的人？”

那个人点头，抖得说不出话。他的牙齿在打颤，咯咯响。

“那个保管员是你同事？”

又点头。