“丫头，看我！”

慕娥猛地一震，眼珠转过来，瞳孔缩着，像是刚从井底被人捞上来。

老船长盯着她，声音低，但字字清楚：“这雾吃人念头，不吃骨头。只要你还站着，它就赢不了。”

顿了一下，又拍她后颈一下，跟当年训徒弟一样重，“你爹若知你停在这儿，才真是死了心。”

那话像刀片划过耳膜。她爹确实死了心，可她没死。

她眨了一下眼，眼角有点湿，没流下来。胸膛起伏几下，深吸一口气，重新双手握住舵轮。指节再度泛白，手臂上的筋绷起一条线。

“我没死，就不算输。”她说。

船身轻轻一震，尾浪拍了一下船底，像是回应。

雾还在，厚得割不开。前方什么也看不见，可船头仍指着标记方向，航线没偏。老船长退后两步，站回右舷边，手搭在罗盘盖上，眼睛扫着雾中水面。他的脸没什么表情，但眼神没松。

慕娥盯着前方灰白一片，手稳在舵轮上。刚才那些影子还在脑子里，可她不再躲了。她知道它们会再来，但现在，她得先把船开出去。

风吹了半寸，帆面微鼓，船速没提，也没落。水波一下下拍着船帮，节奏如常。