“你还留着它？”

苏璃点了点头，目光落在林默手中的磁带上：“你想怎么做？”

林默看着手里的磁带和纸条，沉默了很久。他本可以要求苏璃交出音乐盒，用源核完成母亲留下的最后一件事情。但纸条上写得很清楚：音乐盒一旦拆解，数据就会消失。那台小小的、伴着一个女孩长大的音乐盒，就是源核的全部载体。它不能复制，也不能备份。

“你妈留着那台音乐盒，”他慢慢开口，“是想让你有一天知道，那段广播不是放给全城的——至少不只是放给全城的。它是放给你的。”

苏璃没有答话。她低下头，指尖轻轻摩挲着照片的边缘。电筒的光在穹顶房间内微微晃动，灰尘在光柱里缓缓浮动。

“我回去把它拿来。”过了很久，她说，“你可以听，但我不会把它交给你。也不能交给任何人。”

林默点了点头。两人没有再多说，沿通道退了出去。回到配电房门口时，阳光已经升得很高，把整片废墟照得明晃晃的。苏璃低头看了一眼手中的照片，迟疑片刻，轻声问：“你为什么相信我？你妈在录音里说过，让你小心我。”

林默把琴包带子往肩上提了提：“她也说过，她的判断不一定对。你自己说的，你只是想查清楚那支歌为什么在那一晚被放出来。”他顿了顿，看向她，“如果你真是在替他们做事，你刚才可以把纸条和磁带都抢走，不需要跟我说这些。”

苏璃微微怔了一下，随即露出一丝极淡的笑意。她没再多话，捏着照片转身朝停在院外的车走去。走出几步，她停住脚，没有回头：“下午三点，梧桐里。我会带音乐盒来。”

林默目送她的车驶离，才从口袋里掏出手机，给老叔发了条短信：“源核有下落了。下午见。”短信发出去，他站在旧广播站破碎的院墙边，看着荒草丛生的空地。琴包里那盘副本磁带安静地躺着，像一层外壳，保护着里面那个更为脆弱、也更为重要的核心。

他深吸一口气，转身朝公交站走去。母亲留下的谜团已经不再是关于一个节点的开关、一张网络的存亡。它开始关乎一个人——一个在二十年前中秋夜出生、被一支未署名的曲子祝福过的女孩。林默不确定接下来会发生什么，但他知道，下午三点，当那台旧音乐盒在“回声”唱片店里转动起来时，那首曲子将第一次被完整地听见。