凌晨三点十二分。

李承泽是被渴醒的。蜂蜜水喝完了，睡前忘记倒一杯放在床头。他的喉咙干得像砂纸，舌头黏在上颚，整个口腔里都是那种睡到半夜醒来的、微苦的、金属味。他闭着眼睛在黑暗中摸索床头柜上的杯子，手指碰到的只有冰凉的木质表面，杯子不在它该在的地方。

他睁开眼。窗帘拉得很严实，一丝光都透不进来，卧室里黑得像被塞进了一个巨大的、密封的、没有尽头的袋子里。他伸手按亮了床头灯。暖黄色的光一下子涌了出来，把房间照得朦朦胧胧，衣柜，窗帘，床尾的椅子，椅子上那件白天穿过的浅灰色亚麻衬衫，范闲那侧的床头柜上那本翻了一半的商业杂志，和那只深蓝色的、杯底还有一点茶渍的、孤零零的杯子。他的杯子不在。

葡萄也不在。枕头旁边那个位置空了，白色的毛不见了，那种毛茸茸的、温热的、会发出呼噜呼噜声响的存在感消失了，只剩下一个微微凹陷的、残留着几根白色细毛的、浅坑。李承泽伸手摸了摸那个坑，指尖触到了几根细细的、柔软的、几乎感觉不到的猫毛，和床单上残留的、微弱的、正在一点一点消散的体温。他喊了一声：“葡萄？”声音在安静的卧室里显得很响，响得有点突兀，像是一颗石子被丢进了一个深不见底的、完全没有回声的井里，连回音都没有，直接被那片厚厚的、软绵绵的黑暗吞没了。

没有回应。

他掀开被子，赤着脚踩在地板上。地板凉得像冰，从脚底板一路凉到小腿，凉得他缩了一下脚趾，在床边站了几秒钟，等那股凉意变成一种麻木的、钝钝的、像是踩在厚冰层上的感觉，然后拖着拖鞋走了出去。走廊里的壁灯还亮着，昏黄的、温暖的光，在凌晨三点多的时候看起来不像白天那么温暖，而像是一种更冷的、更惨淡的、像是在一个被遗弃了很久的老房子里，靠着最后一点电费苟延残喘的、随时都会熄灭的光。走廊很长，两侧墙上的油画在壁灯的光线下看起来和白天完全不一样——那些他看了无数遍的、暗色调的、不知道是谁画的、挂了二十多年也没有换过的风景画，在凌晨三点多的光线里，那些山、那些树、那些河，好像都在缓慢地、不可察觉地移动着，山脊的线条比白天更弯曲，树冠的形状比白天更不规则，河水的流向比白天更——他说不清，他不想看清，他移开了目光，加快了脚步。

他先去了客厅。沙发空着，靠垫整整齐齐地堆着，没有被猫抓过的痕迹，没有猫毛，没有呼噜声，没有那团白色的、圆滚滚的、像一样蜷在某个角落里的毛球。茶几上放着那本商业谈判技巧书，书签夹在昨天看到的那一页，旁边是那个浅蓝色的杯子，杯底还有一点没喝完的蜂蜜水，在壁灯的光线下泛着浑浊的、琥珀色的光。他看了一眼厨房，门开着，里面黑漆漆的，什么都看不见，但他听到冰箱压缩机运转的嗡嗡声，很低，很远，像是从这栋别墅的某个他不知道的地方传来的、被墙壁和地板过滤了很多遍的、只剩下一个模糊轮廓的声音。他喊了一声“葡萄”，声音在空荡荡的客厅里回荡了一下，然后被那些柔软的、吸音的家具吸走了，不见了。

他去了院子。纱门推开的时候发出一声尖锐的、金属摩擦的吱呀声，在凌晨的寂静里响得像是一把刀划过玻璃。院子里很黑，小夜灯不知道什么时候灭了，电池大概终于耗尽了最后一格电，那棵发光的树变成了一棵沉默的、黑色的、只在月光下露出模糊轮廓的普通老树。月光很淡，被云层遮去了大半，只有几缕银白色的、细得像蛛丝一样的光，从云层的缝隙里漏下来，落在草地上，落在绣球花上，落在秋千的链条上，落在那些白天开得热热闹闹、晚上却像是一群沉默的、低着头的、紫色的、蓝色的、粉色的幽灵一样的花瓣上。没有猫。他站在台阶上，赤着脚，穿着那件宽大的白色睡衣，睡衣下摆被夜风吹起来，贴着他的小腿，凉丝丝的，像是一双看不见的手在轻轻地、若有若无地触碰着他。

他回到屋里，上了二楼。走廊的尽头，那扇他从来没进去过的、范闲说是“杂物间”的门，今天是虚掩着的。门缝里透出一线光，不是壁灯那种昏黄的、温暖的光，而是一种更冷的、更白的、更稳定的光，像是电脑屏幕的光，像是某种正在运行着的、不需要任何人操作就能自己运转的、冰冷的、数字的眼睛发出的光。

李承泽站在那扇门前，看着那条细细的、白色的、从门缝里挤出来的光线，看了几秒钟。他的手抬起来，放在门把手上，金属很凉，凉得像是被放在冰柜里冻了很久的、没有生命的、不会对任何触碰产生回应的东西。他拧了一下门把手，门无声地开了。

房间里没有灯。光的来源是正对着门的那张桌子上的一台电脑，屏幕亮着，蓝白色的光把整个房间照得像一个被浸泡在福尔马林里的标本——墙壁是惨白的，地板是灰白的，天花板是苍白的，连空气中漂浮着的细小尘埃，在那片蓝白色的光里，都变成了一颗一颗缓慢飘浮的、发光的、像是显微镜下的微生物一样的东西。房间不大，没有窗户，四面都是墙，墙上什么都没有，没有画，没有照片，没有装饰，就是四面惨白的、光秃秃的、像是被什么东西仔细地、彻底地、不留痕迹地清理过的墙面。桌子是黑色的，金属的，不像这栋别墅里任何一个房间的家具——不是木质，不是暖色调，不是那种让人想伸手触摸的、温润的、有生命感的材质。它是冷的，硬的，像一个手术台，或者一个控制台。

电脑屏幕上不是桌面，不是屏保，不是任何一个正常的、普通的人在离开电脑时会留下的画面。而是一个被分割成无数个小格的、密密麻麻的、像蜂巢一样的画面。每一个小格里都是一幅不同的画面——客厅，厨房，走廊，卧室，书房，院子，秋千，老榕树，绣球花丛，玄关，楼梯，一楼洗手间，二楼洗手间，那个他每天早上都会站在前面刷牙的、镜子前面装着暖黄色壁灯的洗手台。每一个角落。每一个他曾经以为只有自己知道的、只有自己会在深夜独自待着的、只有自己和猫分享过的私密的、安静的、属于他一个人的角落。都在屏幕上。都在。每一个。从客厅那盏吊灯旁边的装饰横梁后面，到书房飘窗那个木质框架的木纹凹槽里，到卧室床头那盏台灯的灯座下面，到走廊尽头那扇高高的窗户的窗框内侧，到——他看到了浴室。花洒，浴缸，洗手台，镜子，镜子里的他自己——不，不是镜子里的他自己，是摄像头拍到的、正在看着镜子的、那个穿着一件白色睡衣的、站在浴室门口的人。摄像头装在哪里？他不需要找。他知道它在，就像他知道这栋别墅里每一个他曾经觉得温暖的、安全的、充满阳光的角落里，都有一个这样小小的、黑色的、没有瞳孔的、玻璃做的眼睛，在每一个他以为自己是“一个人”的时刻里，安静地、耐心地、永恒地注视着他。

他的瞳孔里映出了那些画面的蓝白色的光，密密麻麻的，像一张被细小的发光的钉子钉满了的、巨幅的、无法逃脱的网。他的嘴唇微微张着，没有发出声音。他的手指在身侧微微地颤抖着——不是害怕的颤抖，不是愤怒的颤抖，而是一种更复杂的、更说不清的、像是身体在替大脑处理某种它无法处理的信息时的、本能的、不受控制的反应。他的心脏在胸腔里跳得很快，快到他能感觉到血液在耳朵里冲撞的声音，轰轰的，像是一面鼓被人在耳边不停地、用力地捶打着。

凌晨三点二十分。

整栋别墅都在沉睡。没有风，没有蝉鸣，没有小夜灯的光，没有猫的呼噜声。只有那台电脑的散热风扇发出细微的、持续不断的嗡嗡声，和屏幕上的画面在无声地闪烁着，一格一格地，像是一个又一个被定格的、被记录的、被永远保存了的瞬间。他的瞬间。他的每一个瞬间。

葡萄从房间的某个角落里走了出来，从桌子底下，踩着无声的猫步，白色的毛在蓝白色的光里泛着幽幽的冷光。它走到李承泽脚边，仰着头看着他，圆溜溜的眼睛里映着屏幕上那些密密麻麻的画面，瞳孔缩成了一条细线，像一把黑色的、锋利的小刀。它没有叫，没有蹭他的脚踝，没有用尾巴拍打他的小腿。它就蹲在那里，仰着头，沉默地看着他，像是在说——你终于看到了。

然后他听到了一个声音。

不是脚步声。不是呼吸声。不是任何一个人走近时会发出的、可以被耳朵捕捉到的、物理的、真实的声音。而是一种感觉——一种皮肤上忽然变凉的、后颈的汗毛忽然竖起来的、脊椎深处忽然涌上一股寒意的、像是有什么东西从黑暗中无声无息地滑了出来、从背后逼近、越来越近、近到他能感觉到它的温度——不，它没有温度，它是凉的，比凌晨三点多的地板还凉，比那扇没有开过窗的、密不透风的、四面白墙的房间里的空气还凉，凉得像是一条蛇，从幽暗的、深不见底的洞穴里滑出来，缠上了他的脚踝，他的小腿，他的腰，他的胸口，他的脖子，每一寸被它触碰过的皮肤都在那一瞬间失去了体温，变成了和它一样凉的、没有生命的、属于另一个维度的东西。