早上六点。曼哈顿街头的晨雾还没散。

报刊亭老板老乔打了个哈欠。一把剪刀铰断了尼龙打包带。

一捆散发着刺鼻油墨味的报纸散在铁皮摊面上。

最上面的一份是《星球日报》。

头版没有广告。没有政治新闻。只有一张巨大的黑白照片。

照片是昨天沃特大厦广场的俯拍。高压水炮冲刷着跪在地上的人群。地上一滩滩刺眼的深色水渍。

标题占了半个版面。特大加粗黑体。

《世纪暴君的血腥游戏：当英雄沦为刽子手》。

老乔倒吸了一口凉气。

旁边的《纽约公报》更直白。

标题是一行血红色的字：《沃特必须死》。

不到半小时，老乔摊位上的两百份报纸被抢光了。

西装革履的白领、拿面包的学生，人手一份。

地铁车厢里全是哗啦啦翻开报纸的声音。

咒骂声在城市的每个角落发酵。街头的一个铁皮垃圾桶被愤怒的青年一脚踢翻，滚到马路中间。

上午八点。沃特大厦。一百一十二层。

公关部总监艾什莉站在红木双开门外。

她伸手抓了一把头顶。指缝里带下十几根金发。发际线又往后退了一指宽。

平板电脑在她手里抖得像个筛子。

门没关死。她硬着头皮推开。

沈彻坐在黑曜石办公桌后。

桌上放着一个白瓷盘。盘子里是一块三分熟的肋眼牛排。

沈彻手里拿着一把银色餐刀。

刀刃切开带着血丝的牛肉。刮过瓷盘底，发出一声尖锐的刺啦声。

艾什莉头皮发麻。

“沈总。”她踩着高跟鞋走过去。步子很碎。“出事了。”

她把平板双手推到黑曜石桌面上。

屏幕上全是全美各大主流媒体的头版截图。

推特热搜前五十，全在骂沃特公司。

词条后面跟着暗红色的“爆”字。

“全美六十家纸媒联合发文。几大电视网也在滚动播报。”

艾什莉嗓子发干。咽唾沫都觉得疼。

“股票盘前已经跌了十八个点。股民在恐慌性抛售。”

她趴在桌沿上。急得直喘气。

“那些老牌媒体根本不接我们的公关电话。我们要完蛋了。”

她咽了口唾沫，压低声音。

“要不要让玄色去一趟？”

“杀几个跳得最欢的主编，伪造成煤气泄漏……”

沈彻没理她。

他用银叉子插起一块带血的牛肉。放进嘴里。

慢慢咀嚼。肉汁在口腔里散开。

他咽下牛肉。拿起洁白的餐巾，擦了擦嘴角。

“杀人？”沈彻把餐巾扔在桌上。

“艾什莉，你脑子里装的都是下水道的淤泥吗。”

艾什莉吓得一缩脖子。不敢出声。

沈彻按下桌角的内线电话。

“让大卫上来。”

一分钟不到。金融部总监大卫顶着满头大汗冲进办公室。

光头上亮晶晶的。领带歪在肩膀上。

“沈总。”大卫气喘吁吁。

“昨天扫货剩下的现金流，账上还有多少？”沈彻问。

大卫闭眼回忆了一秒。

“四百三十亿。全在海外免税账户里，随时能动。”

沈彻指了指桌上那个还亮着的平板电脑。

屏幕上正是《星球日报》母公司——大都会传媒集团的股票走势图。

“买下来。”沈彻说。

大卫愣住了。他看了看艾什莉，又看向沈彻。

“沈总，大都会传媒是家族绝对控股。市场上流通的散股只有百分之三十。”

大卫急得直搓手。掌心全是汗。

“他们有毒丸计划。恶意收购会触发大量增发股，我们这点钱会被稀释干净的。”

“而且这个时候去收购，证监会绝对会介入停牌……”

沈彻拿起那把银色餐刀。

刀尖在黑曜石桌面上画了个圈。

“我没让你去公开市场摇号。”

沈彻靠在转椅上。

“找他们的私人账户。找那些董事会的老头子。”

“市价溢价百分之五十。不卖，就百分之八十。”

沈彻把餐刀当啷一声扔在瓷盘里。刀把砸中瓷边。

“用美金把他们的脸砸烂。砸到他们主动把股权转让书咽进肚子里。”

大卫张着嘴。半天没合拢。

这就是纯粹的资本暴力。不讲金融规则，不搞拉锯战。

用绝对的体量，去碾压对手的底线。

“我给你两个小时。”沈彻看了眼墙上的古董挂钟。

“十点半之前。我要看到这些报社的股权变更证明。”

“办不到，你就从这扇窗户跳下去。”

大卫浑身一哆嗦。

“明白！我这就去！”

他抓起平板，转身就跑。皮鞋在木地板上踩出杂乱的鼓点。

上午九点。华尔街。

几十个沃特公司的顶级操盘手坐在电脑前。

大卫站在中间，手里捏着一个扩音喇叭。

“拆分资金池！通过开曼群岛的皮包公司走账！”

他脱了西装外套，衬衫后背湿透了。

屏幕上的绿光照在他光头上。

几百亿的庞大资金，化作一串串数据洪流，冲进股市。