喜美子跪在水坑里。

雨水混着血水，把她灰色的连帽衫染成暗红。

她仰着脸。直勾勾盯着沈彻。

那双原先像护食野狗一样的黑眼珠，现在全软了。

一层黏糊糊的水光浮在眼底，透着股狂热。

沈彻手指搓了搓。

他最嫌麻烦。这眼神他太熟了。家里那个疯批青梅每天都是这副表情。

再带只小野狗回去，沃特大厦的顶层怕是得被掀了。

半米外。法兰奇瘫在碎石子堆里。

牛仔裤裆部洇出一大片深色。尿骚味被高空的冷风一吹，直冲鼻子。

法兰奇双手死死抠着水泥地。

指甲劈了，渗出血丝。

他下巴一直在抖。上下牙床撞在一起，发出细碎的哒哒声。

造价三百万的反物质子弹，就那么成了一块废铁。

他连求饶的话都憋不出来。

沈彻没理这两人。

他低头，拍了拍西装袖口上并不存在的灰尘。

双腿微曲。

脚下的水泥楼板发出一声沉闷的悲鸣。裂开一个蛛网状的浅坑。

“砰。”

楼顶的积水被气浪掀飞两米多高。

沈彻撞破阴沉的云层。

空气里留下一圈白色的音爆云。

曼哈顿的高楼在脚下飞速倒退。

沃特大厦。一百一十二层。

新换的航空防爆玻璃挡住了外面的强风。

沈彻落在波斯地毯上。没发出一点声音。

公关部总监艾什莉早等在办公室门外。

她抓着平板电脑的手直哆嗦。指节攥得发白。

斯坦被扔下楼后，她硬被提拔上来顶了玛德琳的缺。

高压让她这两天大把掉头发。发际线明显往后退了一指宽。

“沈、沈总。”

艾什莉踩着高跟鞋小跑过来。脚底下绊了一下，差点摔在黑曜石桌前。

平板电脑掉在桌上。滑出去半米。

“外面乱套了。各大频道的转播车把大厦底下的街道全堵死了。”

她咽了口唾沫。嗓子发干。

“大都会的暴乱还在继续。舆论压不住……”

“不用压。”沈彻拉开转椅。坐了进去。

液压杆发出一声沉闷的嘶声。

他把大长腿搭上桌沿。皮鞋尖擦过那叠乱七八糟的报表。

“半小时后。一楼新闻大厅。开全球发布会。”

艾什莉愣了。

她手忙脚乱地去抓桌上的平板。手指在屏幕上乱划。

“发稿词呢？我们需要准备几套危机公关的话术……”

“我不需要废纸。”沈彻打断她。

手指在扶手上敲了两下。

“通知所有媒体。”

“沃特要改规矩。”

半小时后。沃特大厦一楼。

新闻大厅里挤满了人。三百多家媒体的记者挤成了沙丁鱼罐头。

长枪短炮架成一片黑压压的铁林子。

闪光灯亮得像白天的雷暴。晃得人睁不开眼。

大厅里噪音震天。嗡嗡嗡的声音直冲天花板。

大都会的停电。超级七人队的失踪。

全美都在等一个解释。

后台的门推开。

沈彻走上发言台。

他没穿那些花里胡哨的紧身制服。还是那套高定黑西装。

没打领带。衬衫最上面的两颗扣子敞开着。

步伐沉稳。皮鞋踩在木地板上。一步一个重音。

他走到麦克风前。

手指在金属网罩上弹了一下。

“嗡——”

一声啸叫顺着音响传遍全场。刺得人耳膜生疼。

台下的噪音像被一刀切断。瞬间死寂。

这几天沃特高层的血腥清洗，媒体圈里多少有些风声。

没人敢在这个男人面前造次。

所有镜头死死对准他。红灯闪烁。

沈彻单手扶着发言台边缘。

“长话短说。我很忙。”

他对着麦克风开口。声音顺着卫星信号，传遍全球几十亿块屏幕。

“从今天起。”

“沃特公司旗下的所有超级英雄。不再提供免费救援。”

大厅里安静了两秒。

接着，像引爆了一颗炸弹。

底下彻底炸了锅。

记者们面面相觑。几百个快门同时按下。咔嚓声连成一片瀑布。

“沈先生！这是什么意思？”