地下室里的空气闷得能闷死人。

休伊裤裆里的尿骚味，混着布彻尔砸碎显示器的塑料焦糊味，直往鼻子里钻。

法兰奇待不下去了。

他看着布彻尔像个疯子一样趴在地上，拿着红笔在满地的废纸上画圈。那张长满青色胡茬的脸已经扭曲了。

“找魔法……找辐射……”布彻尔嘴里神经质地念叨。

法兰奇摇了摇头。

他是个技术人员。他不信神棍的咒语，也不信那些虚无缥缈的外星波段。

他只信科学。只信物理层面的绝对破坏力。

法兰奇转过身。推开沉重的铁门。

门轴发出干涩的摩擦声。

他走进隔壁自己的工作间。反手把门反锁。隔绝了外面的疯人疯语。

工作台上堆满了废弃的电路板和枪械零件。

法兰奇抓起桌角的半瓶劣质伏特加。仰起脖子灌了一大口。

辛辣的酒液顺着食管烧进胃里。

他剧烈咳嗽起来。胃酸直往上涌。

他把酒瓶重重砸在铁桌上。玻璃瓶底磕出一道白印。

不能就这么认输。

毒药没用。炸药没用。是因为常规武器的上限太低。

碳基生物的肉体再硬，也得遵守物质守恒定律。

只要把构成他身体的物质直接抹除，他拿什么活？

法兰奇拉开工作台最底下的铁抽屉。

抽屉滑轨生了锈，拉得有些费劲。

里面躺着一个黑色的Ｕ盘。

这是他几年前在黑市花了高价买来的半成品资料。

反物质武器概念图。

只要一点点微型的反物质，接触到正物质的瞬间，就会发生湮灭。

那是宇宙中最纯粹的毁灭能量。不讲道理，不看防御。

碰上就没。

但造这东西。需要精密的磁悬浮约束装置。

还需要钱。天文数字的钱。

黑袍纠察队的账上早空了。

法兰奇摸出兜里的旧手机。按下一串烂熟于心的号码。

电话响了五声才接通。

听筒里传出震耳欲聋的重金属摇滚乐，和俄国黑帮老大粗重的喘气声。

“法兰奇。”俄国佬咬着雪茄说话，声音含糊。“你还欠我五十万。怎么，嫌命长了？”

“我要借钱。三百万。”法兰奇咬着牙。

音乐声小了。

“三百万美金？”俄国佬冷笑出声。“拿什么抵押？你那几根排骨？”

“黑袍纠察队所有安全屋的坐标。”法兰奇咽了口唾沫。“加上布彻尔的命。”

电话那头安静了足足五秒。

布彻尔的脑袋，在黑市上值不少钱。

“半小时后。钱进你的不记名账户。”俄国佬挂断了电话。

法兰奇把手机扔在桌上。

他把命押了上去。破釜沉舟，这是最后一搏。

接下来的整整三天。

法兰奇像个见不得光的幽灵，穿梭在纽约地下黑市的各个角落。

他用高利贷买来了军用级的电磁加速轨道。

买来了最高精度的磁悬浮约束弹托。

工作间里的灯三天没关。

法兰奇双眼布满血丝，像一张红色的蜘蛛网。眼眶深陷。

他戴着厚重的防静电手套。

脱下手套，抹了一把额头的冷汗。

工作台上。一把造型怪异的狙击枪组装完毕。

枪身哑黑。没有烤蓝，没有反光。

枪管比大口径反器材狙击步枪还要粗上一圈。里面塞满了电磁加速线圈。

造价三百万的杀器。

只为开一枪。

下午两点。纽约曼哈顿。

今天是个阴天。云层压得很低。

沃特大厦对面，隔着一条宽阔的主干道，是一栋停工的烂尾楼。

主体框架建了三十多层。外面搭着绿色的防尘网。

电梯井里全是积水。没通电。

法兰奇背着沉重的黑色枪盒。顺着满是灰尘的消防楼梯往上爬。

楼道里弥漫着尿骚味和水泥灰的味道。

他爬得气喘吁吁。胸腔里像拉破风箱一样呼哧作响。

那把特制狙击枪重达四十公斤。

背带勒进他的肩膀肉里，磨破了皮。

每迈上一个台阶，大腿肌肉都在打颤。

但他没有停。复仇的火焰在红血丝密布的眼睛里燃烧。

终于推开顶层天台的铁门。

生锈的门轴发出刺耳的摩擦声。

高空的风很大。吹得烂尾楼边缘的防尘网哗啦啦直响。

法兰奇走到天台边缘。蹲在一堵半人高的水泥矮墙后面。

冷风吹透了他单薄的破夹克。他打了个冷战。

解开枪盒的金属卡扣。掀开黑色海绵垫。

特制狙击枪静静躺在里面。散发着机油的冷硬气味。

法兰奇把枪身抱出来。架在水泥墙上。

按下两脚架的弹簧锁。“咔咔”两声脆响。脚架稳稳扎进水泥地的缝隙里。

他趴在地上。

水泥地上的沙砾硌着他的手肘。

枪托死死抵住右侧肩膀。脸颊贴上冰凉的枪腮托。

他掀开高倍瞄准镜的防尘盖。

右眼凑过去。

十字准星在镜头里轻微晃动。

手指转动焦距旋钮。

一千米外的沃特大厦。一百一十二层。

那面巨大的落地窗，清晰地出现在瞄准镜里。

防爆玻璃挡不住高倍镜的穿透。

法兰奇看到了目标。

沈彻。

那个让他们陷入绝望的怪物。

他正站在落地窗前。身上穿着一套没有一丝褶皱的黑色高定西装。

背挺得很直。

沈彻手里端着一个白瓷茶杯。

今天没喝威士忌。杯口正往上冒着袅袅的白汽。

他低头看着楼下街道的车水马龙。

姿态闲适。像个巡视领地的国王，又像个看蚂蚁搬家的看客。

法兰奇咬紧牙关。腮帮子上的肌肉一块块凸起。

“你今天必须死。”