沈彻站在总裁办公室的落地窗前。

风顺着破洞灌进来。带着焦油和血腥味。

玄色跪在地板上。额头死死贴着碎木屑。

暗红色的血顺着战术面罩滴落。

砸在波斯地毯上，留下一片黑斑。

这条沃特公司最凶的狗，现在连喘气都得压着声。脊梁已经断得透透的。

沈彻垂眼看着他。

鞋尖在玄色的头盔上点了一下。发出轻微的磕碰声。

“去楼下。”沈彻声音不大，“把保安部那些乱跑的废物集合起来。不听话的，用你的手捏死。”

玄色肩膀抖了一下。没出声。

他把腰弯得更低，倒退着爬出两步，才站起身。

像一道没骨头的影子，溜出办公室。

沈彻转头看向窗外。

曼哈顿依旧是一块黑炭。底层的火光零星闪烁。

警笛声和砸玻璃的闷响隔着一百多层楼飘上来。

混乱。无序。

整个世界都在等一个救世主。

沈彻笑了笑。

救世主？在沃特公司没推出新保险套餐前，谁也别想获救。

同一时间。

中西部。堪萨斯州，斯莫维尔农场。

风吹过大片的玉米地。玉米秆摩擦，沙沙作响。

夜空很清透。银河像一条白带子横在上面。

两层高的红漆谷仓顶上，跨坐着一个年轻人。

克拉克·肯特。

他穿着一件洗得发白的红黑格子衬衫。袖子卷到手肘。

大手里握着一把掉漆的铸铁管钳。

他在修那个生锈的风向标。下午一阵风把它刮偏了，铁轴卡得死死的。

克拉克拿管钳卡住螺母。

手腕刚使了点劲。

“咔。”

生铁铸造的管钳手柄，直接从中间断成两截。

断口露出灰白的铁茬。风向标的螺母连着半根铁轴，被他硬生生拧了下来。

彻底报废。

克拉克叹了口气。

他把断成两截的工具扔在铁皮屋顶上。发出当啷一声脆响。

又搞砸了。

他伸手挠了挠黑色的短发。

把那根断轴塞进牛仔裤兜里。怕乔纳森明天看见又要念叨他浪费工具。

力量这东西，对他来说是个长期的烦心事。

不是太弱。是太强。强到随时会毁掉身边的一切。

他不是地球人。

十几年前，那艘受损严重的备用逃生舱，晚了很久才砸进肯特家的玉米地。

他从冒烟的舱门里爬出来的时候，饿得皮包骨头。

如果不是乔纳森和玛莎收养他，他不知道自己会死在哪。

克拉克站起身。没找梯子。

七八米高的谷仓，他直接迈腿往下跳。

鞋底踩在泥地上。没发出一点声音。只踩出两个两寸深的浅坑。

农舍一楼的灯亮着。

昏黄的光从纱门透出来。厨房飘出烤苹果派的甜味。

克拉克推开木门。门轴缺油，嘎吱响。

客厅里，乔纳森和玛莎坐在旧布艺沙发上。

老两口都没说话。盯着那台顶上插着两根天线的显像管电视。

电视画面带着横条纹雪花。声音开得很大。

“CNN紧急插播……”

主持人的声音在发抖。

屏幕上是直升机航拍的画面。一座陷入火海的大城市。

“纽约发生不明原因的大规模停电。曼哈顿瘫痪。”

“东区发生多起暴乱和恶性抢劫。”

克拉克停在门厅。

电视画面切过一条街道。

五个蒙面人正在砸一家首饰店的防爆玻璃。

一个女人抱着孩子缩在马路牙子旁边。额头上全是血。

“沃特公司的超级英雄在哪？”主持人的语速很快，带着哭腔。

“七人队不见踪影。报警中心已经彻底接不通了。”

画面切到沃特大厦。

那栋标志性的高楼一片漆黑。外面还挂着燃烧的直升机残骸。

克拉克盯着屏幕上那个满脸是血的女人。

胸腔剧烈起伏。

空气顺着鼻腔灌进肺里。发出粗重的喘息声。

他的超级感官开始失控。

听觉越过堪萨斯的平原。

穿透几千公里，直达纽约东区。

那不是电视机里过滤后的声音。是真实的惨状。

玻璃爆碎声。轮胎摩擦柏油路的尖啸。

钢管砸在人骨头上的闷响。

“救命！谁来帮帮我们！”

一个老人的惨叫像一根生锈的钢针，死死扎进克拉克的鼓膜。

克拉克的双手攥成拳头。

指甲抠进掌心。勒出四道深深的白印。

腮帮子上的肉鼓了起来。牙齿咬得咯吱响。

“那些有能力的人……为什么躲着？”

他声音发闷。

往前迈了一步。手扶在木门框上。

“咔啦。”

干燥的门框木条被捏裂。裂缝顺着他的手指往上蔓延。

木刺扎破了清漆。

乔纳森转过头。

看了一眼裂开的门框。又看克拉克的脸。

老头拿起遥控器，按下静音键。

电视里只剩火光在无声地跳跃。

“过来坐。”乔纳森拍了拍沙发垫。

声音有点哑。

克拉克走过去。没坐。