克洛伊压在沈彻腿上。她不轻。

沃特专属制服的材料很硬，磨着沈彻的高定西装裤。

她不管这些。

脸埋在沈彻的颈窝里，鼻尖顶着领带结。

金发扫过沈彻的下巴。

带着一股刺鼻的血腥味，和她身上特有的甜腻香草味。

“都滚了。”克洛伊声音含糊。

她双手环着沈彻的脖子，手指在后颈的头发里穿插。

“那些老东西，平时看我的眼神就像看一条标价的狗。”

她抬起头。

蓝眼睛里闪着兴奋的水光。

“你把那个最烦人的扔下去了。我刚才在门外看到了。”

“吧唧一下。像踩烂的番茄。”

沈彻靠着椅背。

液压杆发出不堪重负的嘎吱声，又往下沉了一截。

他抬起手。

手指插进克洛伊的金发里。顺着头皮往下捋。

发丝有点打结，还沾着走廊上吹进来的灰。

克洛伊像只被顺毛的猫。

喉咙里发出轻微的咕噜声。眼帘半垂。

她喜欢沈彻碰她。只喜欢他碰。

地毯上散落着几百页A4纸。

上面签满了华尔街巨鳄们歪七扭八的名字。有些还带着血印子。

沈彻踩着这些纸。

脚尖把一份标着“百分之十五股权”的文件碾出一道黑印。

“以后不用看他们的脸色。”沈彻声音很稳。

“沃特现在姓沈。”

克洛伊猛地凑过去。

嘴唇擦过沈彻的下巴，牙齿磕在喉结上。没用力，只是轻轻咬着皮肉磨了磨。

“那这里是不是可以换张大床？”

她指着那张宽大的红木办公桌。

“这张破桌子太硬了。斯坦老喜欢趴在上面签字，恶心。”

沈彻看着她。

这女人的脑回路永远不在正常人的轨道上。

他捏住克洛伊的后颈皮。

手指稍稍发力。

克洛伊瞬间软了下去，重新趴回他胸口。

“随你。”沈彻说。

“你就算把这栋楼拆了重盖，我也出得起钱。”

克洛伊笑出声。

胸腔震动，震得沈彻西装外套发皱。

她闭上眼，享受着这种绝对占有的安全感。

外界的喧闹声顺着破开的落地窗爬了上来。

斯坦砸在马路上，动静小不了。

一百多层的高度，一滩肉泥足够让整个纽约的警察出动。

红蓝相间的警灯在底下的街道疯狂闪烁。

警笛声交织在一起，像一锅煮沸的水。

但这些声音传到顶层，已经被风吹散了一大半。

沈彻没去管楼下。

警察不敢上来。沃特的法务部会把一切处理得干干净净。

他现在只想安安静静地待一会儿。

感受一下这座资本帝国的王座。

一阵低沉的轰鸣声打破了安静。

不是警笛。

是螺旋桨切割空气的沉闷声响。由远及近。

风变大了。

办公室里的碎纸片被卷到半空，打着旋儿往墙上撞。

沈彻睁开眼。

一架红白涂装的贝尔206直升机从云层里扎了下来。

机身上印着“CNN直播”的巨大白字。

新闻苍蝇总是比警察来得快。

他们闻到了沃特大厦的血腥味。

直升机悬停在沃特大厦百米开外。

强风顺着破烂的窗框灌进来。

克洛伊的金发被吹得糊在脸上。她不满地皱起眉头。

直升机侧门滑开。

一个扛着重型摄像机的男人探出半个身子。腰上拴着安全绳。

镜头死死对准了一百一十二层的破洞。

旁边的人按下了外挂探照灯的开关。

“啪”的一声。

一道惨白的光柱刺破了曼哈顿发灰的黄昏。

光柱直径超过两米，带着高瓦数氙气灯特有的蓝晕。

这光束穿过窗框，直挺挺地打在总裁办公桌上。

光斑偏了一下。

刚好扫过沈彻的脸。

沈彻偏了偏头。眼睛眯起。

白银大超的视网膜不会被照瞎，但这光白得刺眼。

像是一根针扎在脸上，让人心生烦躁。

“里面有人！快拍！”

直升机上传来声嘶力竭的吼叫。顺着风飘进办公室。

“是那个新产品！他坐在斯坦的位子上！”

摄像机上的红灯疯狂闪烁。

克洛伊的动作僵住了。

她趴在沈彻胸口的手指，猛地抠紧。

指甲穿透了高定西装的布料，扎在沈彻的胸肌上。

有点痒。

她慢慢从沈彻腿上站起来。

脸上的甜笑没了。

嘴角往下垮，下颌线绷得很紧。

她转过头，死死盯着窗外那架直升机。

蓝眼睛里全是阴霾。

“他们吵到你了。”克洛伊声音发干。

像砂纸磨着铁片。

“他们还拿破灯晃你的眼睛。”