视线穿透混凝土。

越过废旧的铁皮配电柜。

两道红芒精准地砸在配电房里的三人身上。

那不是光。

那是两柄烧红的烙铁，悬在他们脑门上。

休伊撑不住了。

膝盖骨重重砸在满地碎玻璃上。他感觉不到疼。

温热的液体顺着大腿根涌出来。浅蓝色的牛仔裤湿了一大片，紧紧贴在皮肉上。

一股刺鼻的尿骚味在封闭的空间里散开。混进了浓烈的硝烟里。

他双手抓着乱糟糟的头发。指甲抠破了头皮。

下巴痉挛般磕碰，牙齿咬破了舌尖。

铁锈味在嘴里漫开。

法兰奇扔了枪。

那把消音手枪的金属握把，已经烫得拿不住了。

手背上的汗毛卷曲发焦，散发出一股焦臭味。

他连滚带爬地缩到墙角，试图离那扇铁门远一点。

没用。

沈彻站在几十米外的废墟中央。

他没往前走一步。

眼眶里的红芒亮得刺眼。

周围的空气开始扭曲。像夏天正午柏油马路上的热浪。

配电房变成了烤箱。

厚重的铁皮门以肉眼可见的速度发红。

门缝边缘的绿漆鼓起一个个水泡。

“啪”地一声炸开。化学塑料的焦糊味直冲脑门。

布彻尔背靠着墙，大口喘气。

吸进去的不是氧气，是一把把烧红的刀片。

气管火辣辣地疼。

汗水刚从额头冒出来，瞬间就被高温蒸发。

脸颊的皮肤紧绷得发亮，像要裂开一样。

“咳、咳咳……”休伊捂着喉咙干呕。

肺里抽不进一丝凉气。

窒息感像只无形的手，死死掐住了他的脖子。

眼前的画面开始重影。

“布彻尔。”

一个声音在他们耳边响起。

不是隔着废墟传来的空气回音。

而是直接贴着耳膜，像有人趴在肩膀上低语。

沈彻站在原地。

声带肌肉微调。声音定向穿透障碍，准确地灌进这三人的脑子里。

音量不大。算得上平缓。

但震得布彻尔脑壳生疼，耳膜嗡嗡作响。

“法兰奇。还有那个……”

沈彻停顿了一下，似乎在回忆名字。

“推销电器的，休伊。”

休伊双手死死捂住耳朵。

没用。

那声音无孔不入，直接在骨缝里回荡。

“你们是不是觉得，自己站在这场游戏的道德制高点上？”

沈彻的声音慢条斯理。

“一腔热血的凡人，拿着几块破炸药，来审判高高在上的腐败英雄。”

“挺热血的。”

“然后呢？”

配电房里的温度逼近了六十度。

法兰奇扯开衣领，指甲在胸口抓出几道血痕。他拼命张大嘴想呼吸。

喉咙里发出破旧风箱一样的嘶嘶声。

休伊整个人趴在地上，像只脱水的青蛙。

“你们搞错了一件事。”

沈彻看着配电房的方向。红光照亮了他大半张脸。

“我不是沃特流水线上生产的提线木偶。”

“也不是你们以为的，那种会喊能力越大责任越大的白痴。”

布彻尔咬着牙。手摸向小腿上的战术匕首。