他拔剑的手在那一瞬变得极慢，慢到能看清剑身上每一道豁口和那道焦痕。银光从剑尖绽放，像一滴墨落进死水，扩散成一道圆弧。

那道圆弧切过空气。

破虚剑意过处，空气裂开一条缝——肉眼可见的缝。细，但深，像刀刃划过丝绸时切开的那层纹理，从剑尖方向向前蔓延，直直切过东偏两尺的那个点。

嗡。

七柄剑同时一滞。

像水中的倒影被一颗石子砸碎，嗡鸣声乱了。原本严丝合缝的剑阵裂开一个口子——两柄剑偏了方向，一柄倒飞而出，剩下的四柄也像失去牵引的风筝，阵型散得干脆利落。

那道裂缝太细了，细到台下的人看不出来。但叶玄能感觉到——他的剑锋过处，空间像一层薄冰被碾碎，碎裂的纹路从剑尖向四周爬开，爬到第七柄仍悬在空中的青剑上。

那柄剑是阵眼。

叶玄没有停，穿过剑阵裂开的缺口，剑尖直指那柄青剑。他没有刺透，只是点了一下。一点。

那柄青剑像被掐住咽喉的鸟，声息骤然断灭。然后其余六柄同时坠地，剑尖钉进青石板的裂缝里，嗡鸣声戛然而止。

风从广场上扫过。一片枯叶恰好在此时落下，落在擂台上那柄钉入青石的剑尖旁，被风切成两半，翻卷着滚进铜柱根部的阴影里。

江离站在对面，双手还维持着掐印的手势。

他低头看了看地上的七柄剑，又抬头看叶玄。没有不甘，没有愤怒，那双眼睛里全是纯粹的打量，像看一柄刚出鞘的剑，仔细看它的刃口。

他松开手，抱拳：“玄兄好剑法。”

叶玄收剑入鞘：“承让。”

江离没有立刻拔剑。他走到叶玄面前，弯腰逐一拔起青石里的七柄剑，插回剑匣，动作不快不慢，没有任何敷衍。

他在叶玄身前停下，声音压得很低，低到只有两个人能听见：“破我剑阵的人，近三年不超过三个。你用的那一剑——我感觉到的不是剑气，是别的什么。”

叶玄没有接话。

江离从袖口里抽出一张折好的纸条，递过来。动作自然得像在还一件旧物：“拿好。小心血煞教。他们跟太虚走得很近。”

叶玄接过纸条，指腹一触便知纸很厚，里面折了硬物。他没有打开看，收入掌中，握了一下：“多谢。”

江离笑了一下。那个笑容很短，短到像剑光从鞘口一闪而过，然后他转身，走下擂台，灰白色背影很快被观众席的人潮吞没。

裁判哨声响起：“八强赛第一场——戊组七号，玄叶，胜！”

人群炸开，欢呼声从四面八方涌来，叶玄没有听。他走下擂台，穿过通道，在无人的转角处展开纸条。

一行字，字迹清瘦，锋芒藏得极深：“血煞教与太虚结盟，决赛前三日，有局。”

没有落款，没有抬头。纸背对折处夹着一枚极小的灰白色碎片，叶玄捻起来看一眼，是淬过药的骨片，药味刺鼻。

“青云门能探到这个地步？”药尘的声音从戒内飘出来。

叶玄把纸条和骨片一并折好，塞进最里层的衣兜：“他说的是真话。”

远处，观众席高台上，顾长空端起的茶杯停在唇边。他没有喝，目光从叶玄走下擂台的背影上移开，又忍不住转了回来。那只茶杯停在半空很久，久到茶水的热气都散了，他才搁下来。

他身边的长老低声问：“宗主？”

“那一道裂空。”顾长空的声音平静，但搁在杯沿上的指尖慢慢收拢，收得指节发白，“他怎么做到的。”

长老没答。顾长空也没有等答案。他站起来，衣摆扫过石桌边缘，桌面上那只茶杯被衣摆带倒，滚了一圈，碎的悄无声息。

天色向晚，云层从西边压过来，遮了半面天空。

叶玄走出大门时，风从街口灌进来，卷起一阵尘土。他把纸条在怀里按了一下，指腹隔着衣料感受那枚骨片的棱角，嘴角没有什么变化，步伐也没变。

身后的广场已经空了，只有几只麻雀落在看台边缘，啄着石缝里遗落的饼渣。有人关了城门，落锁声沉闷地响了一声。

角落阴影里，一个佝偻着背的卖炭翁模样的人，正慢慢收拾灰担子。他低着头，像在清理担里的炭灰，目光却像一条沉在水底的鱼，静静地看着叶玄远去的方向。

炭篓底部，一枚泛着黑光的骨哨在他指腹间慢慢转动，像在等待某个时刻。