狼毫笔的笔尖在粗糙的黄麻纸上疯狂擦过，发出刺耳的“沙沙”声。

李世民趴在宽大的龙椅上。

明黄色的袖口早就被汗水浸透，黏糊糊地贴在手腕上。他连头都不敢抬，胸膛剧烈起伏，每一次呼吸都带着压抑的喘息。

一万字。

这是他给自己定下的“自我反思”底线。

大殿内，温度低得滴水成冰。这股冷，不是冬日的寒气，而是一种从骨髓里渗出来的压迫感。

白衣分身立在御阶旁。他没有呼吸，没有心跳，连那头墨黑的长发都诡异地静止在空气中。那双空洞深邃的眼眸，死水一般注视着虚空。

没有一丝人气。

这种绝对的剥离感，比架在脖子上的刀刃还要折磨人。

阶下的文武百官，全缩着脖子。

程咬金平时最是闹腾，此刻连个响屁都不敢放。他那身厚重的明光铠在平时威风凛凛，现在却成了催命符。金属甲片摩擦的细微声响，在落针可闻的大殿里像打雷一样刺耳。他只能咬着牙，像个木头桩子一样死死定在原地，连呼吸都改成了绵长的龟息法。

房玄龄更是把花白的胡子都生生拽断了几根。他死死盯着地面的金砖花纹，脑子里疯狂盘算自己这辈子有没有干过什么触怒天条的亏心事。

太极殿成了大唐最熬人的刑场。

没有刀斧手，只有一种叫高冷的凌迟。

“写……写完了。”

李世民哆嗦着丢下狼毫笔。笔杆砸在御案上，滚落进地砖的缝隙里。

他揉了揉快要抽筋的手腕，双手捧起那卷写满密密麻麻蝇头小楷的长卷。双膝跪地，一点点挪向御道边缘的青铜火盆。

火盆里燃着兽金炭。

他把长卷投入火中。火舌舔舐纸张，明暗交错的火光映照着大唐天子苍白的老脸。黑色的纸灰顺着殿内阴冷的穿堂风，打着旋儿飘向大殿穹顶。

分身连眼皮都没眨一下。

那眼神仿佛在看一团毫无意义的粉尘。

李世民咽了一口干涩的唾沫，只觉得后背一阵发凉。请神容易送神难，他本来想借国师的威风镇压藩国，现在这大唐的朝堂，连走路都得踮起脚尖。

他现在连呼吸都不敢用力，生怕这尊木头神明再皱一下眉。

……

三十里外，终南山桃花苑。

与太极殿那让人窒息的冰窖相比，这里的空气透着一股慵懒的暖意。

初冬的寒风被一层无形的结界挡在院墙外。老桃树下，红泥小火炉里的银骨炭烧得正旺，发出细碎的“噼啪”声。

一口紫铜鸳鸯锅架在炉子上。

红油锅底剧烈翻滚。花椒、干辣椒和牛油混合的霸道香气，蛮横地压过了院子里的桃花甜香，在空气中勾勒出一幅充满市井烟火气的画卷。

林苑本体正大喇喇地靠在竹椅上。

他早把那身繁复的素白长袍扔在一边，身上套着一件系统签到送的灰色大裤衩，上半身是一件宽松的黑色短袖。

两条修长结实的小腿毫无形象地交叠着，搭在旁边的矮凳上。

没有半点神明的高冷。

甚至连头发都只是随便扒拉了两下，透着几分刚睡醒的凌乱。

他手里捏着一双长木筷，正盯着红油锅里翻滚的汤汁。旁边的白玉石桌上，码放着切得薄如蝉翼的上等羊肉卷。那羊肉红白相间，纹理如同大理石般精致。洗净的翠绿菘菜带着晶莹的水珠，还有一小盘铺在碎冰上的黑毛肚。