北风如刀，卷着碎石般的雪粒，狠狠凿在朽坏的木窗上，发出“呜呜”的厉啸，夹杂着木料不堪重负的**，仿佛有无数冤魂在窗外抓挠、哭嚎。

罗恩抖了抖最后一根沾满雪屑的柴火，塞进炉膛。湿木遇火，腾起一股呛人的青烟，紧接着才爆出几星橘红的火苗，在昏暗的屋内挣扎着跳跃。“劈啪”声中，满屋都是腐朽与潮湿草木混合的气味。

他把破羊毛毯又裹紧了一圈，瘦削的肩胛骨在粗糙的布料下绷出锋利的线条。目光落在桌角那半块黑麦面包上——它早已硬得能磕掉牙，但罗恩只是咽了口唾沫，强迫自己移开视线。留到明天，必须留到明天。

这是他独自守着这座山间破屋的第七个夜晚。

七天前，老布伦特披着那件磨得发亮的黑斗篷出门，说是要去北坡寻一味叫“龙舌草”的药，治他那咳起来能震落房梁灰的顽疾。临走时，老人那双布满老茧的大手重重拍在他肩上，笑声爽朗：“臭小子，看好我那壶麦酒，少喝一口，回来扒了你的皮。”

罗恩没碰那壶酒，一滴也没动。可布伦特也没回来。

外面的风雪一日赛过一日狂暴。每天清晨，罗恩都会推开沉重的橡木门，眺望那条通往山下的蛇形小径。新雪覆盖了旧痕，可那条路上，始终只有风的足迹，没有一个活物的印记。

“老头子毕竟是位老骑士，总归……没那么容易出事。”罗恩摩挲着手背那道淡青色的纹路，那是布伦特在他十二岁那年，用古怪药水烙下的“基础心痕”。老人说，这是骑士的根基，能强健筋骨，生发力气。

罗恩试过，确实有用。可村里的铁匠抡起十八磅大锤时，那爆发出的力量依旧让他望尘莫及。这点微末的提升，在真正的力量面前，显得如此苍白。

突然，炉膛里一声爆响，火星四溅。

罗恩猛地抬头，瞳孔骤缩。

不是风声，也不是积雪压断枯枝的脆响——是脚步声。沉重、拖沓，每一步都深深陷进积雪，伴随着织物拖地的“沙沙”声，正踉跄着逼近这间孤屋。

他像一头受惊的幼豹般弹起身，反手握住门后斧柄已被磨得油亮的柴刀。常年山地生活淬炼出的紧实肌肉，在这个未满十七岁的少年身上勾勒出凌厉的线条。他屏住呼吸，侧身贴近门缝，一只眼睛死死盯住外面的风雪。

昏暗中，一个高大的黑影正在风雪中扭曲晃动。他佝偻着背，步伐散乱，仿佛随时会从内部崩塌。那件标志性的黑色斗篷已被雪沫染成斑驳的灰白，下摆在地上拖出一道绝望的痕迹。

“老头子！”

罗恩的心脏几乎要撞破胸腔。他猛地拔开门栓，撞开风雪冲了出去。寒风裹挟着冰屑瞬间割痛脸颊，但他浑然不觉，一头扎进那片刺骨的白色混沌，用身体撑住了那个摇摇欲坠的身影。

布伦特几乎整个人的重量都压在了他肩上。

罗恩低头，胃部一阵痉挛。老人左胸口的伤口触目惊心，皮肉外翻，暗红色的血块凝结成冰碴，与破碎的锁子甲冻黏在一起。布伦特的脸色是一种死寂的灰白，唯有那双浑浊的眼珠，在见到罗恩的瞬间，闪过一丝微弱的光。

“进……进屋……”声音轻得像叹息。

罗恩咬紧牙关，几乎是拖着老人挪回火塘边。他刚要起身去翻找药箱，一只枯瘦如鹰爪的手却死死按住了他的腕子。

“别……折腾了，小子……”布伦特的嗓音像是被砂砾磨穿了喉咙，“这伤……没救了。”

罗恩蹲下身，死死盯着那道创口。边缘整齐，却诡异地向内翻卷，不似刀劈，不似兽啮，倒像是某种恐怖的力量在他体内引爆开来。

“谁干的？”罗恩的声音低沉得可怕，仿佛来自九幽之下。