粮队走了七天后，山岳会的粮仓见底了。扎姆拿着钥匙站在粮仓门口，打开锁，推开门。里面空荡荡的，只有墙角还堆着几袋碎米，袋子上落满了灰尘。他用手指戳了戳米袋，米粒从破洞里漏出来，细细的，黄黄的，落在地上沙沙响。

“够吃几天？”苏清玉站在他身后。

“十天。省着吃，十五天。”

苏清玉没有说话。她转过身，走回正厅。叶迦尘坐在椅子上，面前摊着地图，手里握着笔。地图上画满了****，有些地方标着“粮”，有些地方标着“草”，有些地方标着“钱”。“粮”字旁边的圈已经划掉了，粮食送出去了，“草”字旁边的圈还留着，草料还没有送，“钱”字旁边的圈也留着。

“粮食不够了。”苏清玉说。

叶迦尘把笔放下，靠在椅背上。“我知道。”

“金剑堂的粮还能撑多久？新月堂的草呢？”

“法赫德来信说，粮能撑到月底。扎希尔说，草够吃到下月初十。”

苏清玉走到窗前，推开窗户。风吹进来，带着大漠干燥的、熟悉的气味。她看着院子里那些正在忙碌的人——雷蒙在翻土，雷克斯在旁边学，锄头用得还不熟练，翻出来的土疙疙瘩瘩的。夜枭在修马厩，阿燕坐在轮椅上递钉子，米里娅姆蹲在屋顶上铺茅草。

“他们不知道粮仓空了。”

“知道又怎样？不知道又怎样？”叶迦尘站起来，走到他旁边，和她并排站在窗前。“粮仓空了，再想办法。先让他们安心。”

苏清玉转过头，看着他。他的侧脸在晨光中像一尊被岁月磨过的石像，轮廓很深，眉骨很高，眼窝微陷。但眼睛很亮。

“什么办法？”

叶迦尘从怀里掏出那本小本子，翻开第二页。第二页还没有撕过，密密麻麻的名字，密密麻麻的暗桩。他的手指在那些名字上慢慢移动，从一个移到另一个。

“西武林盟的退兵，不止雷蒙的人。还有其他人。他们也在逃，只是还没有找到路。”

苏清玉的心跳了一下。“你要去找他们？”

“不是去找他们。是让他们来找我。”

叶迦尘把本子合上，塞回怀里。他走出正厅，走到老槐树下，在影常坐的那把椅子上坐下来。椅子吱呀一声，像是在问“你要做什么”。他闭上眼睛，心脉扩散。不是向远处扩散，是向上，向天上。他感知到了风，感知到了云，感知到了太阳的温度。

扎姆端着茶碗从石屋里走出来，站在井台边，看着叶迦尘。

“你在做什么？”扎姆问。

“等人。”叶迦尘没有睁眼。

“等谁？”

“等能看到这条路的人。”

第三天，人来了。不是一个人，是十几个人。从西边来，不是碎石滩的方向，是大漠深处，那条没有人走的路。他们的衣裳很破，马很瘦，脸上全是风沙磨出来的痕迹。走在最前面的那个人，叶迦尘不认识，但雷蒙认识。

雷蒙放下锄头，走到寨门口，看着那个人。两个人对视了很久。雷蒙的眼眶红了。

“老刘。”雷蒙的声音很哑。

“雷蒙。”那人叫老刘，声音更哑，“你还活着。”

“活着。”

老刘从马上跳下来，腿一软，跪在了地上。雷蒙蹲下去，扶住他。老刘的手在发抖，整个人都在发抖。不是怕，是饿。

“雷蒙，我们跑了半个月。死了七个。只剩下这些了。”

雷蒙扶着他站起来，转过身，看着叶迦尘。“叶迦尘，他们是我的兵。跟着我打了十五年的兵。能收吗？”

叶迦尘从老槐树下站起来，走到老刘面前。老刘抬起头，看着他的眼睛。那双眼睛很亮，亮得像两颗被擦干净的星星。

“能收。但有一条——不打仗了，不杀人了，不欺负弱小。”

老刘的眼泪流了下来。他张开嘴，想说什么，但喉咙像被什么东西堵住了，只发出粗重的喘息声。雷蒙扶着他，走进院子，走过井台，走过老槐树，走到西侧的木棚前。老赵从木棚里跑出来，看到老刘，愣了一下，然后跑过去，抱住了他。两个老兵，抱在一起，谁都没有说话。只有风吹过木棚的松枝，沙沙沙，沙沙沙。

苏清玉站在正厅门口，看着那十几个新来的人。她的手里没有剑，没有茶，什么都没有。

“你早就知道他们会来？”她问叶迦尘。

“不知道。但路在那里，总会有人走。”

夜里，苏兰熬了一大锅粥。米多，水多，盐也多。她拿着大勺在锅里搅，搅了很久，搅到米粒都开了花，搅到粥变得稠稠的，冒着热气。米里娅姆蹲在灶前添柴，火苗舔着锅底，噼里啪啦的，像在鼓掌。