叶迦尘没想到，影会来得这么快。距离他们从无形塔回来才过了五天，山寨里的日子刚刚恢复平静。苏兰在慢慢适应阳光和风，阿娜希塔在学着用筷子吃饭——她在牢里用手抓了二十年，碗筷拿不稳，粥洒了一桌子。法赫德每天来，坐在母亲旁边，看她一勺一勺地把粥送进嘴里，不催，不帮，只是看着。苏清玉恢复了每天清晨去练武场的习惯，米里娅姆跟着她，两个人不说话，但配合默契。

第六天清晨，叶迦尘被一阵急促的敲门声惊醒。他睁开眼睛，看到苏清玉站在门口，脸色发白，手里握着短剑。

“他来了。”

叶迦尘坐起来，把铁剑挂在腰间，把苏清玉的短剑也挂在腰间。两柄剑，一长一短，一铁一玉。他走出石屋，站在院子里，看着寨门的方向。

影站在寨门口。灰色的斗篷在晨风中微微飘动，白色的面具上没有表情，只有两个黑洞洞的眼孔。他的身后没有人，没有随从，没有刺客，只有他自己。

苏勒拄着拐杖站在正厅门口，看着影，目光很冷。扎姆蹲在院子角落里，端着那碗永远喝不完的茶，眯着眼，手指在碗沿上轻轻地敲着。苏兰站在石屋门口，手里拿着一件正在补的衣裳，针停在了半空中。阿娜希塔站在她旁边，两个人的手不知什么时候握在了一起。

“我来找人。”影的声音很平，像一块被磨平了的石头，“找我的女儿和外孙。”

叶迦尘走到寨门口，站在影面前。“你找她们做什么？”

“带她们回去。”

“她们不会跟你回去。”

影看着他，看了很久。“你知道我是谁吗？”

“知道。影。无形塔的主人。我外公。”叶迦尘的声音很平，和影的一样平，“但你在我心里，什么都不是。”

影的手动了一下。很细微的动作，快得像一道闪电。他的手指间夹着一枚黑色的针，针尖在晨光中闪着冷光。针飞向叶迦尘的喉咙，快得几乎看不清。叶迦尘没有躲。他伸出左手，掌心里涌出一股寒气，那枚针在离他喉咙三寸的地方停住了，被冻在了一小块冰里。冰落在地上，碎了，针掉在青石板路上，发出一声轻响。

“二十年了，”影的声音低了一些，“你是第一个接住我针的人。”

“我不是接住。”叶迦尘说，“我是冻住。”

影又动了。这一次不是一枚针，是十几枚。黑色的针像一群被惊飞的鸟，从影的指间飞出来，铺天盖地。叶迦尘伸出双手，左手寒气，右手热气。寒气冻住了一半的针，热气融化了另一半。针落在地上，有的被冰裹着，有的被烧弯了，有的化成了铁水，在青石板路上冒着烟。

影收回了手。他看着叶迦尘的双手，看着那两只一冷一热、却同样稳定的手。

“新月玄功。你练到第几层了？”

“第三层。”叶迦尘说。

影沉默了很久。他转过身，看着站在石屋门口的苏兰和阿娜希塔。苏兰的手里还拿着那件正在补的衣裳，针还停在半空中。阿娜希塔握着她的手，两个人的手指缠在一起，像两棵根系已经缠在一起的树。

“你们不回来？”影问。

苏兰摇了摇头。“不回来。”

“为什么？”

“因为那里不是家。”苏兰的声音很轻，但每个字都很清楚，“家是有人的地方。不是有墙的地方。”

影站在那里，像一尊被遗忘了很久的、正在慢慢风化的石像。他抬起手，摘下了面具。面具下面的脸很老，老到看不出年龄。头发全白了，稀稀疏疏的，像秋天没落干净的树叶。脸上布满了皱纹，一道一道的，深得像刀刻出来的。但那双眼睛不像是老人的眼睛，很亮，很锐，像两颗被擦干净的星星。

“我老了。”他说，“老了就会想家。我没有家，只有那座塔。塔里的人叫我影，不叫我名字。没有人知道我的名字。连我自己都忘了。”

他看着苏兰，目光很深。“你还记得吗？”

苏兰的眼眶红了。她没有哭，苏家的人不会哭，至少不会在别人面前哭。但她的嘴唇在发抖。

“记得。”她说，“你叫雷扎。波斯语，意思是‘满意’。我母亲给你起的名字。她说，她对你很满意。”

影的眼睛亮了一下。那亮不是太阳的光，是另一种光，从里面透出来的，像一盏快要熄灭的、但在最后一刻被重新点燃了的灯。

“你母亲，”他的声音在发抖，“她还好吗？”