“你跟马说话？”她问。

“它听得懂。”叶迦尘说。

娜塔莎看了他一眼，把汤递给他。汤是羊肉汤，上面漂着一层金黄色的油，几块炖得酥烂的羊肉沉在碗底，用筷子一夹就散。叶迦尘接过来，喝了一口。汤很烫，烫得他直吸气，但他没有停下来。羊肉的膻味和胡椒的辣味在口腔里混在一起，像两股力量在打架，谁也不让谁。

“你很像我认识的一个人。”娜塔莎靠在马厩的柱子上，抱着胳膊，看着他喝汤。

“谁？”

“苏勒。”

叶迦尘的手停了一下。

“他也喜欢跟马说话。”娜塔莎的目光看向远处，像是在回忆什么很远很远的事情，“三十年前，他第一次来北雪堂的时候，也带了一匹马。那匹马比你的黑风还瘦，瘦得肋骨一根根地凸出来。苏勒给它起名叫‘石头’，因为它倔，怎么打都不走。”

她顿了顿。

“后来那匹马死在了雪地里。苏勒在它旁边坐了一夜。第二天早上，他一个人走回了山岳会。走了两个月。”

叶迦尘没有说话。他低下头，看着碗里的汤，看着汤面上那层金黄色的油慢慢聚在一起，又慢慢散开。

“苏勒这个人，”娜塔莎的声音低了一些，“不善于表达。他对你好，不会说出来。但他会在你不在的时候，跟你的马说话。”

叶迦尘把碗里的汤喝完了，把碗还给娜塔莎。

“谢谢。”他说。

娜塔莎接过碗，转身走了。走了几步，停下来，没有回头。

“你父亲，也跟马说过话。”

她走了。

叶迦尘站在马厩边，看着她的背影消失在厨房的门后面。风吹过来，雪粒打在脸上，凉凉的。黑风又打了个响鼻，这次声音很大，像是在催他：别站着了，该回去了。

叶迦尘拍了拍黑风的脖子，转身走向石室。

太阳已经开始偏西了。阳光从雪峰的另一侧斜射过来，把整个北雪堂的影子拉得很长很长，像一只趴在地上的巨兽。他的影子也在其中，小小的，短短的，混在那些比他大得多的影子里，几乎看不出来。

他走回石室，把门关上。

壁炉里的火又烧起来了，不知道是谁添的柴。火光映在墙上，一跳一跳的，像在跳舞。他坐在壁炉前的椅子上，把羊毛毯子盖在腿上，从怀里掏出那块黑色的石头。

石头背面有个“玉”字。

他摸着那个字，想起了苏清玉的脸。她站在正厅门口，阳光把她的脸照得很亮。“往北走，一直走，不要停。”

他走了。

他走到了。

他还没有停。

叶迦尘把石头塞回怀里，闭上眼睛。

体内的漩涡还在转。不快不慢，不急不躁，像一颗心脏在跳动。

他跟着那个漩涡，沉入了黑暗。

而在北雪堂山门外的那片雪地里，米里娅姆蹲在一块岩石的后面，抱着膝盖，看着那扇已经关上的木门。

她的嘴唇裂开了，血从裂缝里渗出来，在嘴角凝成一小颗红色的珠子。她没有擦，只是看着那扇门，看着门缝里透出的那一点点昏黄的光。

竹筒还在她手里。

里面还有一只飞蛾。

还活着。

她把竹筒贴在胸口，贴着心脏的位置。

竹筒是凉的。

但她的心是热的。

她不知道自己还能撑多久。

但她知道，她还不想走。