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回到实务斋时，已是深夜。

陈挽星没有点灯，就坐在那把硬木椅子上，把玩着那把黑木算盘。

沈清弦端来一碗热粥：“星儿，东宫那顿饭，不好吃吧？”

“没吃。”陈挽星拨弄着算珠，噼啪作响，“二哥，你说，一个女人要是活到了三十岁，还没学会低头，是不是很蠢？”

沈清弦愣了一下，随即温和地笑了，伸手揉了揉她的头发，像对待自家任性的妹妹：“星儿，你才多大？在我们眼里，你永远是可以任性的年纪。至于三十岁……那是个坎儿，跨过去，就是另一番天地。”

“我不怕坎儿。”陈挽星打断他，眼神在黑暗中亮得惊人，“我怕的是，到了三十岁，我手里这把算盘，还是只能算别人的账，算不出自己的命。”

她站起身，走到窗边。

窗外，万家灯火，每一盏灯下都有一个故事。

有的女人在哄孩子，有的女人在等丈夫，有的女人……正在老去。

“二哥，给我把那本最厚的《大周律例》找出来。”

“你要干嘛？”

“我要看看，”陈挽星的声音斩钉截铁，“这大周的律法里，有没有一条写着：女人过了三十，就不能在朝堂上拨算盘了。”

谢危靠在门框上，听着里面的对话，嘴角咧开一个狰狞又欣慰的笑。

这才是他的山长。

那个在东宫敢跟太子叫板的山长。

那个哪怕未满三十，也敢把龙椅下的烂泥都刨出来的山长。

这一夜，实务斋的灯亮到了天明。

陈挽星没写一个字的小说，但她给自己的人生，算了一笔最硬的账。

——不到三十岁又如何？

——我偏要在这之前，把这天捅个窟窿。