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“第一块出现在城东垃圾站，第二块在城西河道，第三块在城南工地。这个顺序不是随机的——凶手在掩盖什么。”

江彻盯着白板。

沉默了几秒。

然后摸了一下后颈。

“行，听你的。”

“我去查监控。”

走到门口，他回头：“老范，你多久没睡了？”

范宸没回答。

江彻走了，门关上。

走廊里的脚步声越来越远。

林溪端着两杯咖啡回来。

杯壁冒着热气，咖啡的苦味飘在空气里。

她把一杯放在范宸台边。

“范老师，你刚才翻的那本手册……是你师父的？”

范宸看了她一眼。

“小林，”他说，语速很慢，“法医的眼睛，只负责看尸体没说的话。”

林溪低下头，抿了抿嘴。

“知道了。”

凌晨两点。

走廊的灯只亮了一半，剩下的一半忽明忽暗。

雨小了，变成细细的丝，打在玻璃上。

林溪在休息室睡着了，趴在桌上，记录本摊在手边，字迹工工整整。

范宸坐在解剖室窗边，手里拿着那本旧手册。

窗外，城市的灯光还亮着，但这里只有白炽灯和消毒水的味道。

他翻开夹着照片的那一页。

照片边缘的焦痕在灯光下更明显。

小月的脸模糊，但橡皮擦上的字能看清——

歪歪扭扭的铅笔字：“送给宸宸”。

他摸了一下那几个字。

纸面粗糙。

铅笔字已经模糊，快磨没了。

口袋里的手机震了一下。

他掏出来。

一条陌生号码的短信。

只有两个字：

“今晚。”

范宸盯着屏幕。

指尖停顿了三秒。

他回拨过去。

忙音。

再拨。

关机。

他站起来，走到窗边，推开窗户。

冷风吹进来，雨丝打在脸上。

远处的城市灯红酒绿，霓虹灯在水汽里晕开。

这个角落只有白炽灯和消毒水的味道。

他关掉解剖室的灯。

走廊里只剩安全出口的绿光，幽幽的。

回到家时，凌晨三点。

客厅的灯还亮着。

母亲靠在沙发上，睡着了。

电视机还开着，声音调得很低，沙沙地响。

茶几上放着一碗汤。

已经凉透了。

碗边有指纹，是她端汤时留下的。

范宸站在门口，没进去。

他看着母亲花白的头发，旧毛衣的袖口磨起了毛球。

他轻轻走过去，从沙发上拿起一条毯子，盖在她身上。

动作很轻。

毯子落在她肩上时，母亲的睫毛动了一下，没醒。