沈砚把绢布折好，揣进怀里。

门外忽然传来响动。

不是脚步声，是呼吸声。极轻，被浆糊味盖着，但沈砚听见了。他现在的耳朵灵得很，能分辨出屋里纸人的静和屋外活物的静，是不一样的。

纸人张也听见了。

他吹灭油灯。屋里陷入彻底的黑暗，那些纸人的脸在暗处浮着，白惨惨的，像浮在水面上的死鱼。

"三个人。"纸人张贴着沈砚耳朵说，气声里带着一股桐油味，"从后门走。"

"后门在哪？"

"没有后门。"纸人张推了他一把，"自己撞开。"

沈砚没撞。

他左手按在断剑上，剑柄缠着破布，掌心黑点隔着布，烙着剑格。他往后退了两步，背脊贴上土墙，墙皮簌簌地掉。

门被踹开了。

光涌进来，照见三个人影。不是巡天卫，穿的是便装，青布短打，但腰间悬着令牌，木头的，刻着"洛水"二字。本地帮派，被悬赏引来的。

为首的是个刀疤脸，手里拎着一柄短斧，斧刃上缺了个口，卷了边。

"沈砚？"刀疤脸扫了眼屋里，目光落在纸人张身上，"老头，没你的事，滚。"

纸人张没滚。他坐在柜台后，低着头，又拿起那支细笔，蘸了胭脂，给地上撕破的纸人点嘴唇。

刀疤脸皱眉，往前走了两步。

沈砚拔剑。

不是从腰侧拔，是从背后，反手一抽，剑身漆黑，在光里不反光，像一根烧火棍。他左手握剑，腕骨上的膏被汗一浸，开始发黏。

"十颗灵石。"刀疤脸舔了舔嘴唇，"够买你三条命。"

他短斧劈过来，带着风声，直取沈砚肩膀。沈砚侧身，斧刃贴着胸口过去，劈进土墙，墙皮炸开。他顺势矮身，剑从斜下方向上挑，不是刺，是撩，像撩开一道帘子。

剑尖撩过刀疤脸小腹，袍子破了，血渗出来。

刀疤脸后退，捂着肚子，脸色发青。他身后两人扑上来，一个使链锤，一个使短刀。链锤甩向沈砚左手，想缠住他手腕。沈砚左手沉，躲得慢，链锤擦着腕骨过去，缠住了断剑。

那人用力一拽。

沈砚没松手。他感觉到剑身上的裂痕在颤，像一张嘴咬住了链子。他顺势往前一送，剑顺着链子滑过去，刺入那人咽喉。

血喷在纸人脸上。

那些纸人被血一溅，眼珠子似乎动了一下。墨点的瞳孔，齐刷刷转向尸体。

剩下那个使短刀的，愣了一瞬。

就这一瞬，沈砚的剑已经到了。左手握剑，比右手更沉，更钝，像握着一根从自己身上抽出来的骨头。剑身拍在短刀上，刀飞了，剑锋顺势一抹，划过那人颈侧。

不是致命伤，但那人捂着脖子，血从指缝往外涌，踉跄着退出门外。

刀疤脸还站着，捂着肚子，脸色由青转白。

沈砚没追。他左手垂着，剑尖滴血，血是暗紫色的，落在地上，被纸人张脚边的纸人残片吸了，发出极轻的嗤嗤声。

"走。"纸人张忽然说。他抬起头，白眼珠对着门口，"再不走，纸人就活了。"

沈砚转身，撞开土墙。

墙后是另一条窄巷，堆着破筐烂席。他踩着筐沿翻过去，落地时左臂一软，差点跪倒。腕骨上的膏被汗冲掉了一半，那圈纹路又露出来，在皮肤底下隐隐发烫。

他沿着巷子跑，七拐八拐，跑到一处亮堂的地方，是个集市，人声嘈杂。

他停下来，靠在墙根，大口喘气。

怀里，那张拼好的绢布硬硬的，硌着肋骨。他低头看了看左手，掌心那个黑点还在，但周围那圈纹路，似乎又往小臂方向爬了一分。

像根须，在往深处扎。

身后，巷子深处传来一阵极轻的响动，像纸被风吹动，又像无数张薄皮在泥地上拖行。

他没有回头。