屋子里安静了片刻。

温青瓷吸了一口气。

足够了。

上辈子这些话她憋了十八年，憋到死都没说出来。

这辈子说出来，胸口那口浊气总算散了些，虽然还没散尽，但至少开了一条缝。

“今天这顿饭，”她重新攥紧手里的擀面杖，目光扫过桌上剩下的半锅粥，那半盘子白菜，那几个碗。

“是我做的。你们都不配吃。”

说完，她左手扣住饭桌边沿。

一掀——

“哗啦！”

饭桌带着碗盘筷碟飞上了半空，在半空中打了个转，哗啦啦砸在地上。

粥泼了一地，白菜汤溅得到处都是，粗瓷碗碎了七八个，筷子七零八落地散在灶灰里。

孙巧云尖叫一声往后跳。

孙美娇跟着叫。

孙耀祖倒是没叫，咬着牙，两只拳头攥得死紧。

温大勇往后踉跄了两步，脚底下踩到一滩粥，滑了一跤，屁股墩坐在了地上。

温青瓷没看他们。

她的目光落在墙角的碗橱上——那里面还整整齐齐码着十几个碗盘，她平时洗得干干净净摆进去的。

上辈子她从早到晚刷碗擦桌子，手泡在冷水里冻得通红，连个“辛苦”都没换来。

现在她不想洗了。

她提着擀面杖走过去。

“温青瓷你干什么？！那是碗！好好的碗！”

温大勇从地上爬起来，声音又急又心疼。

“哗啦——！”

第一下，碗橱上的瓷碗碎了一排。

“你！你这个败家子！”

“啪啦——！”

第二下，盘子裂了两只。

温青瓷挥着擀面杖，一下接一下往碗橱里抡。

碎瓷片四处飞溅，在晨光里亮晶晶的，像撒了一地的碎冰。

她越砸越顺，越砸越痛快。

那股从尾椎骨一路窜到天灵盖的舒爽劲儿，让她几乎想笑。

原来砸东西这么解气。

原来让敌人不爽，才是真的让自己爽。

她甚至哼起了歌。

声音不大，断断续续的，调子也不准——

“开心的锣鼓……敲出年年的欢庆……”

“哗啦——！”

“好看的舞蹈……送来天天的欢腾……”

“啪啦——！”

孙巧云缩在墙角，捂着脸，哭都不敢出声。

孙美娇抱着她弟弟，两个人大气不敢出。

温大勇站在一地碎瓷片中间，脸上一阵青一阵白，嘴唇抖了半天，愣是屁都没放出一个。

温青瓷终于停下来了。

她喘了几口粗气，把擀面杖往地上一丢，拍了拍手上的灰。

碗橱里能砸的全砸了，连个囫囵的碟子都没剩下。

一地狼藉。

粥糊、菜汤、碎瓷、断了的桌腿、散落的筷子。

像打完了一场仗。

她低头看着这一切，胸口那口堵了快二十年的浊气，终于又散了一大截。

“爽了。”

她拍了拍手，转过身。

温大勇还站在原地，脸色铁青，嘴唇哆嗦着，憋了半天憋出一句：“你……你砸完了？”

“嗯，砸完了。”

温青瓷说: “该算正事了。”

“……正事？”