他眼前一黑。

耳朵里最后听见的，是雨声，还有豹哥那句没骂完的脏话。

冷。

顾寒是被冻醒的。

睁眼看见一片灰蒙蒙的屋顶。木头椽子，一根一根排过去，缝隙里漏下灰白的光。空气里有股味道——霉味、干草味，还有一点陈年粮食的甜腥气，混在一起，闷得人胸口发紧。

他撑着坐起来。身下是稻草，压得实实的，被他这一下坐塌了一片，散了一地。

粮仓。

四面土墙，墙角堆着几个空麻袋，一只灰老鼠从麻袋后面探出头，黑豆似的眼睛看了他一眼，扭头跑了。

顾寒低头看自己的手。脏，指缝里全是泥，但完整。他伸手按了按右肋下面，吸气，再按。

不疼了。

三天前被踹断的那三根，一根都不疼了。

他摸遍全身。手机没了，钱包没了，裤兜里只剩那张折了两道的缴费单，边角被汗浸软了。

旁边稻草堆里，鼓起一块。

他伸手扒了两下，扒出自己的双肩包。黑色，拉链开着一半，是那三个人从他身上拽下来又随手扔掉的。

顾寒把包拖过来，口朝下一倒。

七样东西，摊在稻草上。

手机，黑屏，按了三下没反应。充电宝，还有三格电。一次性打火机，透明的，里头的气剩半管。半包辣条，包装袋被压得皱巴巴。一包纸巾。一串钥匙。还有那张缴费单。

顾寒看着这七样东西，看了一会儿。

他抓起手机，长按开机键，按了十秒。没反应。接上充电宝，屏幕亮了一下，跳出个红色电池图标，又灭了。

在这儿，这玩意儿迟早是一块砖。

他把手机扔回包里，抓起那半包辣条，撕开。

一根，嚼了。辣味从舌尖一直窜到胃里，辣得他眼眶发热。

第二根，第三根。半包下去，胃里终于有了点热乎气。

顾寒站起来，腿还有点软。他扶着墙走了两步，走到那扇半歪的木门前，伸手推开。

风灌进来。

门外是一条巷子。青石板铺的路，湿的，石缝里长出青苔。两边是低矮的瓦房，屋檐下挂着干辣椒和玉米棒子，绳子都朽成了灰白色。

远处传来吆喝声。再远一点，有驴叫。

顾寒站在门口，没动。

江城没有这样的巷子。江城的巷子里没有青石板，也没有驴。

他走出去两步，抬头。

巷子尽头，一面斑驳的土墙上贴着张发黄的告示。纸上的字是繁体，竖排，墨被雨水洇开了，边角卷起来，但头四个字还清清楚楚。

洪武三年。

雨后的风吹过来，很冷。顾寒把手插进袖子里，又掏出来，看了一眼自己的手背。

真冷。