档案最后一页有一行手写的字，不是父亲的笔迹：“此人已移居境外，具体去向不详。”

杜城盯着“境外”两个字看了很久。

第三个文档是一串数字，没有说明，没有标题，就是长长的一串数字，分成三组。第一组是十一位数，看起来像手机号。第二组是六位数，可能是密码。第三组是四位数，不知道是什么。

杜城把手机放在桌上，仰靠在椅背上，看着天花板。

天花板上有一块水渍，形状像海南岛。他看着那块水渍，脑子里翻来覆去地转着三个字——沈沧海。

他拿起自己的手机，翻到那个没有备注的号码——上次打过的那个，让马三跪了的那个。他盯着那个号码看了一会儿，然后打开父亲那部加密手机，把第一组十一位数字输了进去。

通讯录里弹出一个名字：沈。

杜城的手指悬在拨出键上方。

他想起了常虎说的话——“那份量用一次少一次”。他想起了阿彪走之前看他的那个眼神。他想起了父亲信里写的——“该走的路，躲也躲不掉”。

他按下了拨出键。

电话响了四声，那头接了。不是上次那个低沉的男声，是一个女人的声音，很年轻，普通话很标准，带着一点北方的儿化音。

“您好，沈先生现在不方便接电话。请问您是哪位？”

杜城愣了一下。“我姓杜。杜城。”

电话那头安静了两秒。“请稍等。”

然后是一段音乐，不是流行歌，是一首老曲子，杜城听不出来是什么。音乐放了大概十几秒，断了。那个女人的声音又响起来：“杜先生，沈先生说他现在不方便跟您通话。但他让我转告您一句话。”

“什么话？”

“‘该来的时候，自然会来。不该来的时候，来了也没用。’”

电话挂了。

杜城把手机从耳边拿下来，看着屏幕上“通话结束”四个字。

该来的时候，自然会来。

不该来的时候，来了也没用。

他外公知道他打了电话。他不接，让人转了这么一句话。这不是拒绝，是推延。推延到什么时候？杜城不知道。

他把父亲的加密手机锁屏，放回旅行袋最底层。然后把旅行袋拉好，塞进衣柜最里面。

走到窗前，他拉开窗帘。天已经黑了，楼下街道上的路灯亮了，橘黄色的光洒在柏油路面上，一个卖炒粉的推车从楼下经过，车上的铁锅叮叮当当响，香味顺着窗户缝飘进来。

杜城站在窗前，看着楼下那个卖炒粉的老头。老头大概六十多岁，穿着一件白色的背心，肩膀上搭着一条毛巾，一边炒粉一边跟旁边的食客聊天，笑得很响，隔着六层楼都能听到。

他突然有点羡慕那个老头。

老头的生活很简单——白天睡觉，晚上出摊，炒一份粉赚五块钱。没有人想害他，没有人在他背后捅刀子，没有人要他交出什么东西。

杜城把窗户推开一条缝，冲着楼下喊了一声：“老板，来一份炒粉，加辣！”

老头抬头看了他一眼，挥了挥手里的锅铲：“好嘞！加蛋不？”

“加！”

杜城关上窗户，走到桌边坐下。他从口袋里摸出那包软中华，抽出一根点上。烟雾在房间里慢慢散开，混着从窗户缝飘进来的炒粉香味。

他突然觉得，生活也没那么糟。

至少，楼下还有人愿意为他炒一份加辣的炒粉。