陈默没有动。

他贴在那棵老树的树影里，垂着眼，盯着自己脚尖前那一小片地，不去看那盏惨白如磷火的灯，不去看那张斗笠底下、看不见底的黑脸，更不去看那具，正隔着黄符、死死盯着他的尸。

账本上写得明明白白：莫照面，莫出声，莫问话，莫接它递来的东西。

他这一身的能耐，从来不在多厉害，全在两个字上。镜、纸、水、香火、冥婚、戏——一桩一桩，凶险万分，他都是靠着咬死那几条不起眼的老规矩，从鬼门关前，捡回来的。今夜这一关，也一样：他不照面，不出声，不接，不沾，这支走在阴路上的队伍，纵有千般本事，也奈何不了他。

那打头的赶尸匠，举着那盏白灯，半晌，没动。

那只缓缓抬起的手，悬在半空——像是在招他过去，又像是，在等他，先开口。

陈默,不动如山。

僵了不知多久，那排在第三个的尸，等不住了。

它喉咙里，那干涩的声响，越来越急，越来越响，像砂纸，在死命地，磨。猛地，它一下，挣脱了那条无形的、串着整队尸的线，僵着腿，踉踉跄跄，离了队，直直地，朝树影里的陈默，扑了过来！

一只枯黑的手，从那青黑的布袍袖子里，探了出来，五指箕张，指甲又长又黑，越过两三步的距离，朝着陈默的衣襟，死命地，抓！

它要沾他。账本上那条红线，轰地一下，在陈默脑子里炸开：莫接，莫沾，沾上即死路。

陈默的瞳孔，骤然一缩。他这具半阴半阳的身子，反应却比活人，快上几分——一个侧身，整个人贴住树干，堪堪，避开了那只直取他衣襟的枯手。

那枯手扑了个空，却不收，僵硬地，在半空，转了个向，又朝他，探来——

就在那五根黑指甲，快要刮到他脸的刹那——

铛！铛！铛！

那赶尸匠，猛地，把手里的铜铃，急急地，连摇了三下。

那三声铃，又脆，又厉，像三道无形的鞭子，凌空，狠狠，抽在那具离了队的尸身上。它浑身猛地一僵，那只扑出去的枯手，硬生生，钉在了陈默面门前，一寸之处，指甲尖上的寒气，扑了陈默一脸；接着，像被一根线，从背后，猛地往回一拽——它身不由己，踉踉跄跄，倒退回去，重新，僵直地，归了队，垂下了头。

仿佛方才那拼命一扑，从来，没有发生过。

陈默背上，惊出一层冷汗。

不对。大不对。

寻常赶尸，那一串尸，是死的，是物件，只认那盏灯、那只铃，赶尸匠让它往东，它绝不往西。可方才这一具，竟能挣脱铃灯的辖制，自个儿离队、扑人、抓人——

这说明，它身上，有一股，连赶尸匠都未必压得住的、自己的。

它不是被赶来的。它是,自个儿,要来的。它千里迢迢，跟着这支队伍，赶进这座城，扑到他面前——是它，自己，非要,找他。

那赶尸匠，重新，摇起了铃，不疾不徐。

铛——