金啸天，到底，没躲过去。

他枯坐了半宿，捂着脸，浑身发抖。可那戏腔，一声紧过一声，已经，逼到了门外。他躲了一辈子，棉花塞到了头，符纸贴到了顶，到头来，还是躲不过。

天将亮未亮时，这个九十岁的老人，忽然，不抖了。

他放下捂脸的手，那张沟壑纵横的脸上，浮起一种，陈默看不太懂的、近乎解脱的，平静。

走吧。金啸天哑着嗓子，带我，去那座台。

我躲了六十年，一天，都没睡过囫囵觉。我……累了。

这债，我认。我去,把它,还了。

陈默扶起他。老人轻得，像一具空了的壳。

子夜，那座锁了几十年的戏楼前。

陈默一到，那虚掩了几十年的、生锈的大门，一声，自个儿，开了一道缝。里头，灯火通明，锣鼓喧天，满台满堂的鬼，齐刷刷，望了过来。

它们等的人，到了。

金啸天扶着门框，望着台上那一张张，描着脸谱、几十年都没变样的、年轻的脸，老泪，糊了一脸。

那都是他的师父，他的师哥，他的师妹。几十年了，他老成了一截枯木，他们，却还是当年的模样——因为，他们的命，都被那把火，永远地，钉在了那一夜。

而戏台正中，那个唱青衣的旦角，水袖一停，缓缓，转过身来，隔着六十年的光阴，一双眼，直直地，看住了门口的他。

苏月卿。

金啸天再撑不住，一声，跪倒在门槛上，朝着满台的人，把那颗白头，重重地，磕了下去，一下，又一下，磕得额头，渗出血来：

师父，师哥，师妹……月卿……他泣不成声，是我对不住你们。我眼红、我贪心、我贪生怕死……我把你们，锁在了门里头。这六十年，我没一天安生，这条命，早不是我的了……今儿，我还。我，还给你们。

他挣扎着，扶着门框，站起身，一步，一步，朝那座台，走过去。每一步，都像踩在刀尖上，可他没有,再回头。

台侧，那件空了几十年的武生行头，缓缓，飘了起来，迎着他，稳稳地，落到了他身上。

奇了。行头一上身，那佝偻了几十年、抖得握不住筷子的老人，脊背，竟一寸一寸，挺直了。他抬手，抹去脸上的血和泪，脚下一个垫步，亮了个相——

还是当年，鸣春班那个，挎刀亮相、英气逼人的，武生。

那卡了几十年的戏，地一声，锣鼓，重新，接上了。

缺了几十年的角儿，终于，归了位。这出被他亲手搅断的戏，终于，能往下，唱了。

可陈默知道，光补上这个位子，还不够。冤魂的怨气一旦冲起来，这台戏，就要变成,真的,把人,一齐拖进火里的,索命场。

他得让这戏，好好地，唱到散场——是散场，不是,又一轮的,困死。