剧痛过后，是一种更加让人绝望的死寂。

布鲁斯停止了挣扎。

他趴在地上。大口大口地吐着带血的唾沫。

大脑疯狂地向双腿下达站起来的指令。

神经信号冲出大脑皮层。沿着脊髓一路向下。

然后，在后腰那个被踩烂的地方。断了。

没反应。

一丁点反应都没有。

他的下半身，从腰部往下，仿佛被一个无形的黑洞彻底吞噬了。

没有知觉。不能移动。

连疼痛感都消失了。只剩下一片空荡荡的麻木。

“我的……腿……”

布鲁斯声音嘶哑。带着浓浓的恐惧。

他引以为傲的体能。他日复一日锤炼出来的格斗技巧。

全废了。

他变成了一个连翻身都做不到的残废。

沈彻站在他身边。

冷眼看着这个哥谭的义警在地上像一条死青虫一样蠕动。

他没打算杀他。

死亡太便宜这个喜欢站在道德制高点上说教的人了。

活着感受无能力为，才是最好的折磨。

一阵低沉的引擎轰鸣声从窗外传来。

风雨大作。

一架通体漆黑的蝙蝠战机破开云层。

它接收到了布鲁斯刚才发射的紧急信号。

战机悬停在沃特大厦破损的落地窗外。

强大的气流吹得办公室里的文件漫天飞舞。

机腹下的垂直起降引擎喷出蓝色的火焰。

透明的防弹座舱盖缓缓向上滑开。

露出里面黑色的真皮驾驶座。

战机在等待它的主人。

沈彻转过头。看了看那架造型夸张的飞机。

又看了看脚下的布鲁斯。

他脚尖一挑。

皮鞋垫在布鲁斯战甲的肋部。

就像在路边踢开一条挡路的死狗。

没有用多大的力气。

布鲁斯沉重的身体直接贴着地毯滑了出去。

撞过满是碎玻璃的窗框。

飞出了沃特大厦的边缘。

他在暴雨中划过一道弧线。

精准无比地落进了蝙蝠战机敞开的座舱里。

“砰。”

布鲁斯仰面砸在驾驶座上。

战甲磕碰在仪表盘上。砸碎了几个显示屏。

他瘫在椅子上。

雨水顺着敞开的舱盖灌进来。打在他的脸上。洗去了战甲上的血迹。

战机的人工智能检测到了驾驶员的生命体征极度虚弱。

“警报。驾驶员脊椎严重受损。”

机械女声在座舱里响起。

“启动紧急医疗模式。自动返航程序激活。”

防弹舱盖开始缓缓闭合。

沈彻走到落地窗的破洞前。

高空冷风吹乱了他的短发。黑色的西装下摆在风中猎猎作响。

他双手插在裤兜里。

隔着几米的雨幕。看着座舱里的蝙蝠侠。

“滚回你的哥谭去。”

沈彻扯了扯嘴角。露出一抹冰冷的嘲笑。

“找个好点的轮椅。”

舱盖彻底合拢。

把那句嘲弄锁在了座舱外。

蝙蝠战机尾部喷出两道耀眼的火光。

机身在雨夜里猛地一个偏转。仓皇地逃向哥谭的方向。

像一只被折断了翅膀的黑色丧家犬。

战机内部。昏暗的红色警报灯不断闪烁。

布鲁斯·韦恩趴在驾驶座上。

他试图转动脖子。颈部一阵剧痛。

他放弃了挣扎。

后腰的伤口在流血。医疗凝胶自动喷洒在破损的战甲上。

带来一阵虚假的清凉。

但他感受不到腿。

他睁着眼。看着战机透明舱盖上不断滑落的雨水。

脑子里回荡着那声清脆的骨裂声。

完了。

几十年的心血。守护哥谭的誓言。

在那个男人的皮鞋底下，碎得连渣都不剩。

布鲁斯的呼吸越来越微弱。

他死死盯着仪表盘。

那双平时总是透着深思熟虑和绝对自信的眼睛。

此刻只剩下死寂。

下半身的麻木感像毒药一样蔓延到心脏。

布鲁斯的右手无力地垂在真皮座椅的边缘。

指尖还在随着战机的颠簸而微微发颤。

他想抬起手去按仪表盘上的手动控制钮。

哪怕只是确认一下雷达上沈彻有没有追过来。

但他做不到。失血和神经断裂的休克感正在剥夺他最后的清醒。

机舱里的氧气浓度自动调高。

医疗系统将一针高浓度的肾上腺素打进他的颈部静脉。

心脏猛地跳动了两下。

把布鲁斯从昏迷的边缘硬生生拉了回来。

他不需要清醒。他现在宁愿彻底昏死过去。

清醒意味着他必须直面这残酷的现实。

他感受着身下的座椅。

背部的触感依然敏锐。战甲隔着真皮垫子，有些硌人。