夜雨砸在隐形战机的外壳上。

吸波涂层把雨滴弹开。机身像一抹黑色的幽灵，切开纽约上空的低垂雨云。

布鲁斯·韦恩握着操纵杆。

凯夫拉手套摩擦真皮握把，发出微弱的吱嘎声。

他盯着仪表盘。高度表数字在跳。

纽约现在是个烂摊子。

大停电后的东区还在冒烟。火光把云底照得发红。

布鲁斯按下几个拨钮。切断了主引擎的轰鸣。

战机转入静默滑翔模式。

尾部的幽蓝色尾焰熄灭，巨大的机身在夜空中完全隐形。

他脑子里全是几个小时前，屏幕上那两道烧穿第七大道的红光。

绝对的力量。

不受任何道德约束。不守任何人类的规矩。

布鲁斯咬紧后槽牙。腮帮子上的咬肌鼓了起来。

这种东西，叫暴君。

哥谭的疯子再多，也只是在下水道里玩泥巴。

小丑喜欢制造混乱，企鹅人贪图地盘。

这些反派都有逻辑。有逻辑就能被预测。

但那个叫沈彻的男人，直接坐在了一百多层的玻璃塔顶。

把人命标上价格。把整条街的人当成哄女人的烟花。

他不需要逻辑。他只需要随心所欲。

布鲁斯觉得胃里一阵翻腾。尝到了一丝咖啡发酸的苦味。

他容不下这种威胁。地球也容不下。

如果放任这个财阀神明继续扩张，早晚有一天，整个世界都会沦为他的养殖场。

必须有人去给他套上项圈。

战机悬停在一栋商业大楼上方。

距离沃特大厦六个街区。五百多米远。

舱门无声滑开。

布鲁斯跳了下去。

黑色披风在冷风中张开，像一对巨大的蝙蝠翅膀。

靴底接触水泥楼顶。没发出一点声音。

他迅速矮下身子。

躲进一个巨大的生锈水塔背面。

雨水顺着蝙蝠头罩往下流。滴在防水披风上，汇聚成水珠滚落。

天台上的积水淹没了他的鞋底。

布鲁斯抬起头。

隔着五百米的雨幕，沃特大厦像一块巨大的黑色墓碑。

顶层一百一十二楼的灯亮着。

他抬起右臂。手指在左腕的战术终端上敲击。

终端屏幕亮起微弱的红光，照出他紧绷的下颌线。

他得找条狗链。

如果这世上没有能拴住那个暴君的链子，他就亲手打一条。

布鲁斯伸手，在蝙蝠头罩的右侧敲了两下。

“嗡。”

白色的目镜亮起。多光谱扫描仪启动。

视线穿过雨幕。穿过黑暗。

沃特大厦那面新换的防爆玻璃，在目镜里被不断放大。

焦距锁定。

布鲁斯看到了沈彻。

那个男人穿着黑西装。站在落地窗前。

手里端着个杯子。正看着楼下的街道。

姿态放松得像是在自家后花园散步。

布鲁斯屏住呼吸。肺部停止了起伏。

他在蝙蝠洞里有一块绿色的石头。

那是几年前从黑市截获的外星陨石。

如果沈彻和那块石头的来源一样，他的细胞就一定会有特定的反应频率。

哪怕只有万分之一的重合度。

只要找准了衰变波长，就能把那块石头做成致命的武器。

布鲁斯启动了辐射探测模块。

目镜上的数据瀑布般刷过。

扫描仪试图穿透沈彻的表皮。

读取他的肌肉密度和骨骼结构。寻找匹配的波段。

“滴——”

头罩里响起一声短促的错误提示音。

视网膜上弹出一排红色的乱码。

测不出来。

沈彻的皮肤在扫描仪里，就像一个吸收一切信号的黑洞。

电磁波打上去，连个回弹的信号都没有。

更别提什么微观层面的细胞剖析。

布鲁斯皱起眉头。眉心的装甲挤出两道刻痕。

他没有气馁。

手指在终端上快速滑动。把战衣供暖系统的备用电量，全部切给扫描仪。

功率拉到最大。

雨水带来的寒意瞬间刺透了凯夫拉纤维。

骨缝里泛起一阵阴冷。

布鲁斯不在乎。他只需要数据。

哪怕是拿到沈彻一根头发丝的强度数据，也能逆推出应力极限。

扫描仪再次发出过载的蜂鸣声。

依旧是一片空白。

大脑在高速运转。

战术模型在脑海里一个个建立，又一个个推翻。

他习惯了掌控一切。

面对超人类，他从来不靠拳头。他靠脑子里的备案。

力量大的人往往速度慢。速度快的人通常防御低。

备用方案A。

用高浓度铅板打造一个封闭铅室。把那块绿色石头磨成粉，做成气溶胶毒气。

通过通风管道灌进去。

备用方案B。

制作特定频率的次声波发生器。干扰外星人的半规管平衡系统。

引发强烈的眩晕和呕吐。