手掌按在厚重的木门上。

木头表面的漆面很滑。她手一滑，差点没推开。

她咬着牙，加大力气。

“嘎吱。”

黄铜门轴转动。沉重的木门被推开半扇。

办公室很大。大得有些空旷。

没有血腥味。没有残肢断臂。

只有巨大的落地窗，和窗外曼哈顿璀璨的霓虹灯海。

露易丝迈步走进去。高跟鞋陷进地毯里。

她准备好的开场白已经到了嘴边。舌尖抵着牙齿。

沈彻就站在落地窗边。

听到推门声，他转过身。

大都会的夜景灯光，从他背后打过来。

光晕勾勒出他宽阔的肩膀和修长的双腿。

他穿着一套剪裁极度贴合的高定黑西装。没打领带。

白色衬衫的领口随意地敞开着。

手里端着一个装了半杯威士忌的水晶杯。

冰块在杯子里碰撞，发出一声清脆的“嗒”声。

露易丝抬起头。

视线撞上沈彻那双黑沉沉的眼睛。

她愣住了。

双腿像被钉死在地毯上。再也迈不动半步。

准备好的那些尖锐问题。那些愤怒的讨伐。

在这一瞬间，像被人按了删除键，全从脑子里抽干了。

嗓子眼里发不出一丁点声音。

这该死的男人，长得太好看了。

不仅是好看。

那是一种属于顶级掠食者的绝对压迫感。

没有张牙舞爪的凶狠。

只有居高临下的冷冽。像一座冰封的火山，随时能把人烧成灰，却又让人移不开眼。

沈彻看着她。

目光在她那身紧绷的职业装上扫过。

最后停在她泛白的骨节和那个蓝色的文件夹上。

他没说话。

办公室里安静得能听见中央空调的送风声。

露易丝的心脏，在胸腔里重重地跳了一下。

然后顿住了。

紧接着，像一头受惊的鹿，开始疯狂地撞击肋骨。

“咚。咚。咚。”

心跳声大得连她自己都听得见。鼓膜跟着一鼓一鼓地响。

她感觉脸上轰的一下。

温度顺着脖颈一路烧上脸颊。连耳垂都烫得发疼。

脸红了。

这位采访过战区军阀、怼过政客大佬的身经百战的金牌女记者。

在这一刻，竟然像个初出茅庐的实习生。

被眼前这个恶魔总裁的气质，震得心跳漏了半拍。

露易丝慌了。

她意识到自己的失态。

赶紧低下头。下巴死死抵着锁骨。

视线落在自己的黑色高跟鞋尖上。

她假装整理手里的文件夹。

手指翻开蓝色硬纸板。指尖有些发抖。纸页哗啦啦地响。

她试图用这个动作掩饰自己滚烫的脸颊。

掩饰她心里那一瞬间的溃不成军。

“财……财务部的加急报表。”

露易丝磕磕巴巴地挤出一句话。声音比蚊子还小。

连她自己都觉得假。

前面传来皮鞋踩在地毯上的声音。

步伐不快。一下一下，沉稳有力。

沈彻走过来了。

距离在缩短。

五米。三米。一米。

皮鞋停在露易丝的视线里。就在她脚尖前面半尺的地方。

一股带着雪松香气和威士忌醇香的压迫感，劈头盖脸地罩下来。

阴影把露易丝整个人笼罩在里面。

露易丝呼吸停滞。手背上的汗毛根根立起。

她不敢抬头。

手里的文件夹被她捏得变了形。

沈彻没有去接那份所谓的加急报表。

也没有拆穿她蹩脚的借口。

一只骨节分明的大手伸了过来。

手指修长，皮肤带着冷感。

没有半点迟疑。

直接伸向了露易丝的胸口。

露易丝猛地倒抽一口凉气。身子本能地往后一缩。

但沈彻的手更快。

食指和拇指精准地捏住了衬衫领口往下的第二颗黑色金属纽扣。

微型摄像头就在里面。

沈彻看着低着头、满脸通红的女记者。

指尖微微发力。

“咔哒。”

极轻微的脆响。

塑料外壳和微型主板在绝对力量下，瞬间粉碎。

细小的零件残渣掉进领口。

露易丝僵在原地。睫毛狂颤。