墙上的内线电话响了。

红色的指示灯一闪一闪，在昏暗的走廊里很扎眼。

梅芙女王端着两杯黑咖啡，站在三步开外。

她手抖得很厉害。

骨瓷咖啡杯和杯碟磕碰在一起，发出连续不断的脆响。

几滴滚烫的咖啡溅在她的手背上，她连擦都不敢擦。

沈彻走过去，拿起听筒。没贴在耳朵上，随手按了免提。

扩音器里传出纸张翻动的沙沙声。

接着是一个老男人的声音，语速不快，咬字很重。

“上楼。来我的办公室。”

是沃特公司幕后真正的大老板，斯坦·埃德加。

语气平淡得像是在使唤一个拿死工资的保洁员。

沈彻听着这声音，舌尖顶了顶后槽牙。

喉咙里滚出一声短促的气音。

他把听筒直接砸在话机上。塑料外壳裂开一条缝。

转身走向专用电梯。

一百一十二层。

电梯门向两侧滑开，踩上去是厚实的波斯地毯。

这一整层没有多余的隔断。只有一扇双开的沉香木大门。

空气里飘着古巴雪茄的焦糊味。

沈彻推门进去。

房间很大，两面都是落地窗。俯瞰整个曼哈顿。

斯坦·埃德加坐在那张宽大的红木办公桌后面。

他是个干瘦的黑人老头。穿着灰色暗纹西装，戴着金丝眼镜。

桌上放着一份文件。

斯坦正拿着一支纯银钢笔，在文件末尾签字。

笔尖划过纸面，发出沙沙的声音。

他没抬头。

“你弄脏了九楼的地毯。还毁了一面承重墙。”

斯坦签完字，把笔帽合上。放在桌上的笔架上。

“透明人死了。公关部要花至少两千万去摆平这件事。他们得编一个他在执行秘密任务时牺牲的感人故事。”

沈彻拉开办公桌对面的椅子。

这椅子是黄铜骨架的，很沉。

他直接坐下，大长腿伸开，皮鞋踩在桌底的横梁上。

“两千万。”沈彻往后靠，“沃特昨天的股票涨了三个点，你一天就能赚两个亿。”

斯坦终于抬起头。

他摘下眼镜，从抽屉里拿出一块绒布，慢慢擦拭镜片。

“这是规矩问题，沈。”斯坦的声音听不出喜怒。

他像个教导主任在看一个犯错的差生。

“你有力量。这很好。但力量在华尔街一文不值。能买来纳斯达克敲钟权的，是秩序。”

斯坦戴上眼镜，双手交叉放在桌面上。

“你把玛德琳打进了牙科医院。你以为用暴力就能接管七人队？”

老头冷笑了一声。那是一种居高临下的轻蔑。

“他们怕你，是因为你拳头硬。但我能让他们替我卖命，是因为我给他们发工资。”

沈彻看着眼前这个老头。

觉得有些无聊。

他前世听过太多这种资本家的爹味说教。满嘴都是规矩、秩序、大局。

扒开皮一看，全是美元绿花花的臭味。

“你叫我上来，就是为了给我上一堂经济学基础课？”沈彻问。

斯坦拉开手边的雪茄盒。

拿出一根雪茄，拿起银色的雪茄剪，咔嚓一声剪掉茄帽。

旁边没点火。他只是把雪茄拿在手里把玩。

“我叫你上来，是给你重新定个价。”斯坦看着沈彻。

“七人队以后你来带。公司每年的安保利润，给你分百分之五的干股。媒体曝光度向你倾斜，我会让你成为美国的精神图腾。”

斯坦抛出筹码，停顿了一下。

他在等沈彻的呼吸变粗，或者眼睛里露出贪婪。

但他什么都没看到。

沈彻连眉毛都没动一下。

斯坦皱了皱眉。他觉得这个年轻人的胃口变大了。

“这是我的底线。”斯坦把雪茄扔在桌上，语气沉了下来。“别太贪心。沃特能把你捧成神，也能让你变回地下室里的老鼠。”

“拿什么变？”沈彻手指在扶手上敲了两下。

“拿你嘴里的规矩？”

斯坦拉开右手边的最后一个抽屉。

拿出一个黑色的塑料遥控器。

四四方方，上面只有一个红色的按钮。

“拿这个。”斯坦把遥控器放在手边。

他看着沈彻，眼神里透出掌控一切的自信。

“你真以为，公司会花十六年时间，培养一个没有保险丝的怪物？”

斯坦往后靠在皮椅上，双手摊开。

“第七实验室。你十岁那年注射的最后一批营养液。”

“里面混了点好东西。一种神经毒素。”

斯坦指了指那个红按钮。

“这个信号发射器连着你心脏血管里的微型溶解囊。”

“只要我按下按钮，零点三秒内，你的心脏就会像被踩烂的番茄一样炸开。”

办公室里很安静。

墙上的古董挂钟发出滴答滴答的声音。

斯坦拿起桌上的水杯，喝了一口水。

他觉得事情已经解决了。项圈重新套在了狗的脖子上。

“接受那个百分之五。然后滚下楼去，把你的烂摊子收拾干净。”

斯坦咽下水，杯底磕在桌面上。

沈彻笑了。

胸腔震动，喉结滚了两下。笑声不大，但很沉。

他站起身。

高大的身躯挡住了落地窗外的自然光。阴影把红木桌罩了一大半。

斯坦看着沈彻站起来，眼神微变。

他手掌盖在遥控器上，大拇指悬在那个红按钮上方。

“坐下。”斯坦厉声呵斥。

沈彻没停。

他绕过办公桌，步子迈得不大，皮鞋踩在地毯上连个声都没有。