陆知遥没笑，也没说话，只是把花夹在笔记本里。

画面停了。

沈霁梧站起身。

他没看任何人。

走到长桌尽头，从西装内袋里，取出一枚印章。

铜的，旧了，边角有磕痕，印面刻着“沈氏集团董事长”。

他轻轻放在桌上。

“我交出的不是权力，”他说，“是枷锁。”

“你们，谁敢接？”

没人动。

有人咽了下口水。

有人把笔攥紧了，指节发白。

有人低头看自己的鞋尖。

沈霁梧转身。

脚步很轻，没回音。

他走到门边，手搭在门把手上。

门把是黄铜的，有点松，转起来时，会发出一点“吱——”的轻响。

他没用力，只是轻轻一推。

门开了。

走廊的灯是节能的，亮得发白，照在地板上，有几道灰，是鞋底带进来的。

他走出去。

门在他身后，慢慢合上。

没人动。

五秒。

十秒。

十五秒。

审计组长忽然弯腰，从地上捡起那枚印章。

他没看，只是捏着，指腹摩挲了一下印面的刻痕。

然后，他把它放进了自己西装内袋。

没人说话。

没人问。

没人追。

陆知遥还是站在窗边。

他右脚的鞋底，那两片红土，终于掉了。

一粒落在地毯上，一粒滚到桌腿边，卡在一道旧划痕里。

他没弯腰去捡。

他只是抬手，把窗帘拉严了。

阳光被挡在外面。

会议室里，只剩下空调的嗡鸣。

和桌上那杯干了的咖啡。

杯沿的白痕，还在。

像一道没写完的字。

没人动。

没人说话。

有人悄悄把手机调成了静音。

有人把文件夹合上，没放回原位，而是放在了左手边——那是沈霁梧平时放文件的地方。

风从走廊的缝隙里钻进来，吹动了门边那盆绿植的一片叶子。

叶子晃了晃，掉了一小片，落在地上。

没人捡。

没人看。

灯还亮着。

灰还在。