沈霁梧终于抬眼，看了陆知遥一下，又低下。

“我父亲的第二份遗书，我找到了。”他说。

“嗯。”

“他说，我签的不是遗嘱，是诅咒。”

“嗯。”

“他说，我本想让你成为救世主，却让你成了刽子手。”

陆知遥没动。他低头，看见沈霁梧的鞋尖，沾了一点灰，和他的一样。

“你什么时候知道的？”他问。

“去年冬天，你查完第七所孤儿院的账，我翻了你电脑的缓存。你上传《被篡改的爱》那天，IP地址和我父亲的旧终端一致。”

“你没报警。”

“我删了日志。”

“为什么？”

“因为……”沈霁梧顿了顿，“我怕你走。”

陆知遥没接话。他转身，朝出口走。

沈霁梧没追。

他站在原地，手里捏着两张纸，一张是收据，一张是复印件，都皱了。

风从门口灌进来，吹得他袖口的灰印更明显了。

陆知遥走到玻璃门外，没停，也没回头。他走进晨光里，衣角被风掀起，露出腰侧一道旧疤——是七岁那年，被门框撞的，没告诉任何人。

他走得很慢。

身后，登机口的广播又响了，这次是最后一遍提醒。没人回应。

沈霁梧站在原地，等了十五秒，才慢慢把两张纸叠在一起，放进外套内袋。他低头，看见自己右手无名指上，有一道浅痕，是去年冬天，拆旧档案盒时被铁皮划的，一直没好。

他没去碰。

他转身，走向员工通道。

走廊尽头，有个实习生抱着一箱糖，正低头看手机。糖是红色菱形糖纸，每盒内侧，都印着一行小字：“你不是罪人，你是那个，敢承认自己是人的人。”

沈霁梧没停，也没看。

他推开门，走进电梯。

电梯门关上时，他听见外面，有人在说话。

“听说陆先生今天要回总部？”

“他没登机。”

“那他去哪儿了？”

“不知道。”

电梯下行，灯光忽明忽暗。

楼下，大厅的钟，指针停在七点零三分。

没人修。

窗外，天刚亮，灰白的光从百叶窗缝里漏进来，照在钟面玻璃上，反出一道细窄的光带。

风又吹了，吹开百叶窗的一角。

光斜着打进来，照在钟后，那张便签纸上。

字是打印的，黑体，居中：

“时间不是用来赎罪的，是用来重新开始的。”