“倒了。”我说，“以后我的饭桌上，不见黑的。”

小丫头如蒙大赦，端着汤跑了。我低头吃饭，眼角里扫到廊柱的影子——北窗那根。一会儿我也去靠一靠，晒晒太阳。

塞拉数了三年的人，我得接着数。

午后，卢卡斯来接我，边走边交代最后一句：“殿上十二双眼睛，随便哪一双都能把你剐了。记住，塞拉见长老，膝盖弯三分，不多不少——弯多了是奴，弯少了是罪。”

“弯三分是多少？”

他在门口停住，回头看了我一眼。

“到时候看我。”他说，“我站右列第三。我弯多少，你弯多少。”

长老会的大厅在山腹里，火把沿着石壁一路烧进去，把十二个长老的影子钉在墙上，像十二尊发霉的神像。

我走在红毯上，数着自己的心跳。卢卡斯在右列第三，我一眼找到他——不是因为位置，是因为整个大殿里只有他站得像个活人，别人都站得像桩子。

“luna。”首座上的人开口。首席长老，莫德。

我心里咯噔一下。药膏是他的药房配的，安神汤是他吩咐的，送嫁的车是他的。这位老人家我还没见过面，却已经收了他三份“礼”。

“新婚可好？”莫德问。他的声音很慈和，慈和得像裹了蜜的针。

“回长老，好。”我说。膝盖弯三分，眼角的余光里，卢卡斯的膝盖就是那个刻度。

“好，好啊。”莫德笑了，“烙印可还安稳？”

来了。

“安稳。”

“让老朽看看。”

大殿里静下来。验烙印是仪程，新婚的luna都要过这一关，我在送嫁的马车上就演练过——药膏昨晚被他蹭掉了，今早女侍又补了一层，涂得比之前都厚。可我还是怕。怕的不是药，是莫德那双眼睛。

我伸出左腕，垂着眼。

莫德的手指搭上来，枯树枝一样的手指，搭在我的烙印上。

一秒。两秒。

他没有看烙印。

他在看我的脸。

我垂着眼，数他的呼吸。老人家的呼吸又轻又慢，慢得和另一个人很像——和昨晚月光下那个心跳慢得不像活物的人很像。这念头一冒出来，我后颈的汗毛全立起来了。

“嗯。”莫德终于松手，“红光充盈，是天作之合。”

殿下响起稀稀拉拉的声音，贺喜的，附和的。我退后半步，行礼，转身，按卢卡斯教的，走得懒洋洋的，像全pack欠我钱。

走出七步，我听见莫德在身后又开了口，不是对我，是对左右：“像。真是像啊。”

三个字的感慨，他说得很轻，可大殿太空，每个字都砸在我背上。

像什么？像塞拉？还是像别的什么？

我不敢回头。眼角余光里，右列第三的卢卡斯，垂在身侧的手，极轻地朝我摆了一下——那是“别停，快走”的意思。

回到西暖阁，已经是傍晚。

给我梳头的是个年轻侍女，omega，手脚很轻，梳齿碰到头皮都不疼。她梳头的时候，我从铜镜里看她。很普通的一张脸，低眉顺眼，和全pack的omega一样，脸上写着“我没有威胁”。

“你叫什么？”我问。

“回夫人，阿芸。”

“以前伺候谁？”

梳子停了半拍。

“伺候过……前任夫人。”