“为什么？”他问。

“因为扎姆说，新月玄功可能是唯一能让新月沃土和平的东西。”苏清玉说，“如果真是这样，山岳会需要它。”

“你不怕危险？”

“怕。”苏清玉说，“但有些事，比危险更重要。”

她说完就走了，步子很快，青色的单辫在身后一甩一甩的。

叶迦尘站在原地，看着她的背影消失在巷子深处。

他忽然觉得，这个少女和他见过的所有人都不一样。

圣火宗的人恨他，天剑盟的人抓他，阿伊莎同情他，扎姆利用他。

只有苏清玉，既不同情他，也不利用他。

她只是在他需要的时候，伸出手，然后说——“跟我走。”

就这么简单。

叶迦尘低下头，看着自己脚上的那双布鞋。鞋底已经磨得很薄了，能感觉到石板上的纹路。他在这双鞋里走了很远的路，从火焰山走到大漠，从大漠走到山岳会。

他还要走更远的路。

但他不再是一个人走了。

三天后，一封信送到了山岳会。

信是阿伊莎托人送来的。

送信的是一个游方的商人，穿着一件脏兮兮的长袍，脸上蒙着防风沙的布巾。他把信交给山寨门口的守卫，说是“一位姑娘托我带给一个从北边来的少年”，然后就走了，连口水都没喝。

苏清玉把信转交给叶迦尘的时候，脸上的表情没有任何变化。她把信递给他，说了一句“有人给你的”，然后就转身走了。

叶迦尘接过信，手指微微发抖。

他认出了信封上的字迹——清秀，纤细，每一笔都写得很认真，像是怕收信人看不清似的。

阿伊莎的字。

他撕开信封，抽出里面的信纸。纸很薄，是那种便宜的草纸，上面有几处被水渍洇开的痕迹。信不长，只有几行字。

“迦尘：你走后第二天，爷爷下令追你。霍岩带人去了，但没找到你，说你可能已经死在大漠里了。我不信。你不会死。我不知道你现在在哪里，但我知道你一定还活着。保重。阿伊莎。”

叶迦尘把信看了三遍。

然后他把信折好，塞进怀里，贴着心口的位置。

他走出石屋，站在院子里，看着天空。

天很蓝，蓝得不像真的。

远处的松林里传来鸟叫声，叽叽喳喳的，像是在吵架。

叶迦尘站在那里，一只手按着胸口那封信的位置，另一只手垂在身侧，手指微微蜷着。

他没有哭。

但他的眼眶红了。

接下来的日子，叶迦尘开始在山岳会安顿下来。

苏勒给他安排了一间单独的石屋，不再需要睡通铺。每天清晨，他跟着苏清玉去练武场，练剑，练内力，试着把两门内功进一步融合。苏清玉的指点不像师父教徒弟，更像两个人在互相切磋——她会指出他的问题，但不会强迫他按她的方式改。她说，“你的身体和我的不一样，你得自己找到最适合自己的路。”

中午，他会在山寨里帮忙。劈柴，挑水，修补栅栏——这些活他在圣火宗做了七年，轻车熟路。山岳会的人不像圣火宗的人那样对他呼来喝去，他们叫他“小叶”或者“北边来的那个小子”，偶尔会递给他一碗茶或者一块饼，然后继续忙自己的事。

傍晚，他会坐在山寨门口的石头上，看着太阳从大漠的尽头落下去。那景色很美，美得让人想哭。天空从蓝色变成橙色，从橙色变成紫色，从紫色变成深蓝色，然后星星一颗一颗地亮起来，像有人在黑布上戳了一个又一个的小洞。

夜深了，他回到石屋，躺在土炕上，把阿伊莎的信从怀里掏出来，借着月光再看一遍。

“你不会死。”

她说得对。

他没有死。

他还活着。

而且，他越来越觉得自己不只是“活着”而已。

他觉得自己正在变成另一个人。

一个不再低头的人。

一个不再沉默的人。

一个可以说出“我是谁”的人。

但那一天还很远。

此刻，他只是一个躺在土炕上的少年，手里攥着一封信，心里装着两个人——一个在北方，被困在圣火宗的高墙里；一个在隔壁的石屋中，呼吸声轻得像风。

窗外的月亮很圆，很亮。

他把信塞回怀里，闭上眼睛。

明天，他还要练剑。

明天的明天，他还要走更远的路。

但那是以后的事了。

今晚，他只想要一个好觉。

不做梦的那种。

而在山岳会山寨外的一片松林里，米里娅姆蹲在一棵大树的枝杈上，透过层层叠叠的松针，看着远处那间亮着微光的石屋。

她已经在这里蹲了三天了。

三天来，她看着那个少年练剑、劈柴、坐在石头上看日落。她看着他收到那封信，看着他红了眼眶但没有哭，看着他每晚把信从怀里掏出来又塞回去。

她不明白自己为什么要看这些。

她的任务是跟踪，是汇报，是等待命令。

不是看。

但她控制不住自己的眼睛。

它们总是自动找到那个少年的身影，然后黏在上面，像被胶水粘住了一样。

米里娅姆从袖中取出一个小小的竹筒，拔开塞子。里面没有飞蛾——她上次已经把最后一只飞蛾放出去了，新的还没有送来。

她不知道“影”的下一个命令是什么。

她只知道，在那之前，她哪儿也不会去。

她会继续蹲在这棵树上，看着那间石屋。

直到有人告诉她，该走了。

或者，直到她自己决定，不再走了。

风从山那边吹过来，松针沙沙作响。

米里娅姆把竹筒塞回袖子里，抱着膝盖，把下巴搁在膝盖上，继续看着远处那盏微弱的灯光。

她的眼睛在黑暗中闪着光。

像两颗被遗落在树上的星星。